Forts Schrei ging wie ein Schock durch die Akademie.
Diejenigen, die gerade friedlich ein Nickerchen gemacht hatten, schreckten alarmiert hoch, niemand so heftig wie der alte Gayle, der dabei versehentlich den Kessel umwarf, in dem er gerade Obstwein gekocht hatte – ein seltener Anblick, der Bände über seine Panik sprach.
„Fort, beruhige dich und sprich langsam“, sagte Blanche und versuchte, einen klaren Kopf zu behalten. Ihr Gesicht wirkte gefasst, aber ihre Hände verrieten sie – beide umklammerten fest den Griff ihrer Doppelklingenschere. Der Druck war so stark, dass ihre Knöchel weiß wurden.
Francis hingegen streckte sich faul von seinem Stuhl, als wäre er gerade aus einem angenehmen Traum geweckt worden. Er warf Fort einen spöttischen Blick zu und sagte mit gedehnter Stimme: „Fort, hast du eine Schachtel Nägel gegessen und dir den Verstand verloren? Ich meine, im Ernst, von allen hier könnte jeder mal durchdrehen und von einem Turm springen – aber Alan? Der ist der Letzte, um den ich mir Sorgen machen würde.“
Fort antwortete nicht.
Stattdessen wandte er sich an den alten Gayle, seine Augen voller stummer Verzweiflung.
Gayle winkte ab und unterbrach Francis. „Ob es nun stimmt oder nicht, wir sollten nachsehen. Fort ist niemand, der wegen nichts in Panik gerät. Wo genau hast du Alan gesehen?“
Fort holte tief Luft, sein Gesichtsausdruck war ernst. „Gerade eben, als ich vom Nagelkaufen zurückkam, kam ich am Uhrenturm vorbei. Da sah ich Alan am Rand stehen, als wäre er … bereit, alles hinter sich zu lassen.“
„Ich schwöre, er sah aus, als hätte er sich schon mit dem Tod abgefunden.“
„Dann … dann sah ich ihn …“
Fort begann zu hyperventilieren, sein Atem stockte in seiner Kehle.
Francis verdrehte die Augen. „Dann was, hm? Kannst du aufhören, wie eine Oma nach Luft zu schnappen, und es endlich rausquatschen?“
Fort biss sich auf die Lippe und bellte: „Ich sah, wie er sich halb aus dem Uhrenturm lehnte, als wollte er springen!“
BOOM!
Kaum hatte er das Wort ausgesprochen, hallte ein ohrenbetäubender Knall von außerhalb des Gebäudes.
„Heilige Scheiße!“, rief Francis und sprang auf.
Alle anderen folgten ihm, unfähig, still sitzen zu bleiben. Sie stürmten in Panik aus der Haupthalle.
Unten, unter dem hoch aufragenden Uhrenturm, stieg bereits eine dicke Staubwolke auf.
Francis war als Erster dort. Als er sah, was am Fuße des Turms lag, sank er auf die Knie und brach in Tränen aus.
„Mein Bruder, mein lieber Bruder … warum hast du das getan? Hatten wir nicht versprochen, alles gemeinsam durchzustehen? Ich habe dir nie Vorwürfe gemacht, nicht einmal, als alles schiefgelaufen ist …“
Blanche und Fort senkten schuldbewusst den Kopf.
Sie fragten sich, ob sie Alans Gefühle wirklich die ganze Zeit über vernachlässigt hatten.
Nachdem er von der Lioncrest Academy abgelehnt worden war, nachdem er ihre unerbittliche Verfolgung ertragen hatte, nachdem er die Last der Krankheit seiner Schwester getragen hatte … War Alan endlich zusammengebrochen?
Aus seiner Sicht konnte keiner von ihnen ehrlich behaupten, dass sie an seiner Stelle besser gehandelt hätten.
Der alte Gayle stand schweigend da und war in Gedanken versunken. Er gab sich selbst mehr Schuld als allen anderen. Hätte er nur früher etwas gesagt, dann hätte Alan sich vielleicht nicht so allein gefühlt.
Niemand verstand besser als er, wie überwältigend es war, sich gegen einen Giganten wie die Lioncrest Academy zu wehren, besonders für jemanden, der so jung war.
„Ah…“, seufzte Gayle tief und winkte mit der Hand.
Eine Windböe zerstreute die Staubwolke augenblicklich.
In der Mitte der Lichtung war ein tiefer Krater – höher als ein Mensch – in die Erde gegraben worden.
Als Francis das sah, schrie er noch lauter. „Mein armer Bruder! Nicht einmal eine Leiche ist übrig geblieben! Du bist so hart gefallen, dass du … du …“
Er würgte an seinen Tränen. „Die Grube ist so schmal … es ist, als wärst du mitten in der Luft in zwei Hälften gerissen worden. Alan, du bist so elend gestorben …“
„Warum weinst du, als hätte jemand gerade deine Vorfahren am helllichten Tag verflucht?“
Die Stimme kam von oben.
Vertraut. Klar. Lebendig.
Francis erstarrte mitten in seinem Weinen. Langsam drehte er den Kopf und blinzelte verwirrt.
„Hat … hat das noch jemand gehört? Alans … Alans Geist spricht zu mir!“
Aber niemand antwortete ihm. Alle starrten bereits wie auf Kommando nach oben.
Verwirrt folgte Francis ihrem Blick –
Und dann sah er ihn.
Alan.
Lebendig. In einem weißen Gewand. In der Luft schwebend.
Wie ein Geist aus einer Legende.
„WAHHHH!“
Francis schrie auf und taumelte zurück. Die anderen standen wie erstarrt da und starrten auf den schwebenden Alan.
Wenn er wirklich gestorben und als Geist zurückgekehrt war, dann war es ihre Pflicht als Magier, ihm zu helfen, friedlich weiterzuziehen.
Eine ungebundene Seele würde leiden, wenn man sie sich selbst überließ. Und letztendlich würden alle solchen Geister in die Hölle gezogen und gezwungen, deren ewige Feuer zu ertragen.
Aber dann …
„Moment mal – irgendetwas stimmt hier nicht!“, sagte Gayle und kniff die Augen zusammen.
Der erfahrene Schulleiter streckte seine Sinne in Richtung der schwebenden Gestalt aus. Augenblicke später weiteten sich seine Augen vor Erstaunen.
„Alan ist kein Geist. Er lebt – und mehr noch, er benutzt Mana, um sich in der Luft zu halten!“
„M-Mana? Um sich in der Luft zu halten?“ Fort und Francis sahen sich verwirrt an.
Nur Blanche verstand sofort, was das bedeutete.
„Moment mal … du meinst, Alan hat ein Niveau erreicht, auf dem er sein Mana in Echtzeit präzise formen und abgeben kann? So weit, dass er es um sich herum formen und sich damit in der Luft halten kann?“
„Willst du damit sagen, dass er schon…?“
„Genau“, sagte Gayle mit Bewunderung in den Augen. „Er ist jetzt ohne Zweifel ein Silbermagier.“
Silbermagier!
Dieser Begriff hallte in ihren Köpfen wider.
Für einen durchschnittlichen Magier wäre das Erreichen des Silberrangs vielleicht keine große Sache. Angesichts seines Alters könnte man sogar sagen, dass Alan etwas hinterherhinkt.
Die Wunderkinder in der kaiserlichen Hauptstadt hatten bereits als Teenager den Silberrang erreicht. Jetzt, in ihrer Jugend, festigten viele ihre Goldrang-Grundlagen, und einige hatten sogar Platin im Visier.
Aber Alan war kein gewöhnlicher Magier.
Er hatte einen äußerst seltenen – fast ausgestorbenen – Magier-Aufstiegspfad geerbt, der fast aus den Geschichtsbüchern des Königreichs Plantagenet getilgt worden war.
Nicht einmal der alte Gayle wusste, wie man in einem solchen System aufsteigen konnte.
Alan hatte sich durch reines Ausprobieren seinen eigenen Weg gebahnt – und nun hatte er die Silberstufe ganz allein durch Selbstentdeckung erreicht.
Gayle konnte nicht mit Sicherheit sagen, wie mächtig ein Magier der Silberstufe wirklich war. Aber aufgrund von Alans bisherigen Leistungen wusste er eines ganz sicher:
Alan war nicht schwach.
Nicht im Geringsten.
Mit Talent, Entschlossenheit und schnell wachsender Stärke wurde Alan zum Trumpf, den die Sirius-Akademie brauchte.
In Gayles Augen stand der Ausgang des Kampfes gegen die Lioncrest-Akademie bereits fest.
Sirius würde gewinnen.
„Moment mal! Da stimmt etwas nicht!“, rief Francis plötzlich.
Alle drehten sich zu ihm um.
„Wenn Alan nicht gefallen ist, was zum Teufel hat dann diesen Krater da unten verursacht?“
Alan kratzte sich verlegen am Hinterkopf.
Dann beschwor er mit einer Handbewegung eine Gestalt aus Mana herbei.
Aus der Grube schwebte langsam ein großer, verrosteter Uhrenhammer in die Luft, der von einer durchsichtigen, aus Mana geformten Hand umklammert wurde.
„Oh, meinst du das hier?“, sagte Alan und lachte nervös. „Ich habe es vielleicht etwas übertrieben, als ich meine Manakontrolle getestet habe. Ich habe es aus Versehen losgerissen. Es hat doch niemanden getroffen, oder?“
