„Das hat gut getan!“
Nachdem er die Leute von der Lioncrest Academy richtig blamiert hatte, fühlte sich Alan sogar beim Laufen leichter und fröhlicher an.
Diesmal war seine kleine „Aktion“ nicht von dem alten Gayle angestiftet worden, sondern einfach eine spontane Idee, die ihm gekommen war, als er in der Nähe der Lioncrest Academy rumhing.
Bevor er in der kaiserlichen Hauptstadt angekommen war, hatte Alan immer geglaubt, dass die Leute in den großen Städten viel höflicher und tugendhafter wären.
Doch seit dem Vorfall, bei dem Isabella von Schülern der Lioncrest Academy entführt worden war, musste Alan eine harte Wahrheit erkennen:
„Alle Krähen sind gleich schwarz.“
Die Freundlichkeit der Menschen mag zwar unterschiedlich sein,
aber ihre Fähigkeit zum Bösen war immer dieselbe – hässlich und abstoßend.
Der einzige Grund, warum die Lioncrest-Akademie nicht schon längst unter seinen Füßen zu Schutt und Asche lag, war der Schutz von Stephen, dem legendären Magier,
sowie der mächtigen stellvertretenden Schulleiter, die die Schüler beschützten.
Wären sie nicht da gewesen, hätte Alan die Akademie längst ohne zu zögern dem Erdboden gleichgemacht.
Klatsch! Klatsch! Klatsch!
Gerade als Alan die Dritte Allee der Kaiserstadt überqueren wollte, hörte er plötzlich eine Reihe seltsamer, knackiger Geräusche, die aus den Ruinen an der Straße kamen.
Er konnte seine Neugier nicht unterdrücken, bog von der Straße ab und machte sich auf den Weg zur Geräuschquelle.
Es dauerte nicht lange, bis er ein junges Mädchen entdeckte, etwa im Alter von Isabella, das ein hellviolettes Prinzessinnenkleid trug, inmitten der Trümmer hockte und mit etwas herumspielte.
Eine Sache fiel ihm besonders auf:
An der Seite des schlanken Halses des Mädchens war eine schwache Markierung zu sehen, die einer schwarzen Rose ähnelte.
„Eine Tätowierung in diesem Alter?“
Alan schnalzte missbilligend mit der Zunge.
Ihrer Kleidung nach zu urteilen, schien das Mädchen nicht aus einer armen Familie zu stammen.
Warum war sie also allein in dieser verlassenen Ruine?
Wäre dies nicht der kürzeste Weg zurück zur Sirius-Akademie gewesen, hätte Alan sich normalerweise nicht in die Nähe dieser zerstörten, trostlosen Gegend begeben.
Platsch!
Ein weiteres knackiges Geräusch riss ihn aus seinen Gedanken.
Alan lokalisierte schnell die Quelle –
Das Mädchen im Prinzessinnenkleid schaufelte Klumpen schwarzen, schlammigen Lehm auf und schlug sie wiederholt auf den Boden, als wollte sie ihn geschmeidiger machen.
Allerdings war klar, dass sie keine Erfahrung im Umgang mit solchen Materialien hatte.
Nachdem sie Wasser auf den Lehm gegossen hatte, war er noch nasser und matschiger geworden –
und drohte, sich in eine dünne Pfütze schmutzigen Wassers aufzulösen.
„Halt! So macht man das nicht!“
Als jemand, der sich für einen Experten im Spielen mit Schlamm hielt, konnte Alan nicht länger tatenlos zusehen.
Ohne zu zögern, ging er hinüber.
„So kann man Schlamm nicht formen.“
Ohne auf eine Antwort zu warten, tauchte Alan seine Hände in die klebrige Masse.
Er nahm eine Handvoll trockene Erde aus der Nähe, streute sie über den Schlamm und knetete sie vorsichtig ein, um die richtige Konsistenz wiederherzustellen.
Nach und nach gewann der einst wässrige Schlamm wieder eine feste, formbare Konsistenz.
Die Augen des Mädchens weiteten sich zu perfekten Kreisen.
Sie hatte nichts verstanden –
in einem Moment war der Schlamm unter ihren Fingern zerfallen,
im nächsten war Alan dazugekommen, hatte ein paar Mal geknetet,
und plötzlich war er wieder formbar.
Es war fast wie Zauberei.
„Das ist das gleiche Prinzip wie beim Brotbacken“, sagte Alan beiläufig.
„Zu viel Wasser? Mehre Mehl. Zu viel Mehl? Mehre Wasser.“
„So wie du damit umgegangen bist, spielst du wohl nicht oft mit Schlamm, oder? Oder vielleicht …“
Er brach mitten im Satz ab.
Denn in diesem Moment sah er das Gesicht des Mädchens aus nächster Nähe.
Im Gegensatz zu den meisten Mädchen in ihrem Alter, deren Teint rosig und voller Leben war,
war dieses Mädchen in Prinzessinnenkleidern todesblass –
nicht die gesunde Blässe der Adligen, sondern die kränkliche Blässe einer Kranken.
Außerdem war sie erschreckend dünn.
Noch nicht ganz Haut und Knochen, aber beunruhigend nah dran.
Was jedoch den tiefsten Eindruck hinterließ, waren ihre Augen –
ihre Iris war pechschwarz.
Im Königreich Plantagenet gab es in verschiedenen Regionen Einwohner mit unterschiedlichen Augenfarben –
Braun, grau, blau –
aber rein schwarze Iris?
Alan hatte so etwas noch nie gesehen.
Diese pechschwarzen Augen waren wie zwei Obsidiansteine,
die alles Licht um sich herum verschluckten
und die unheimliche Illusion erweckten, dass, wenn man sie zu lange anstarrte,
die eigene Seele in sie hineingezogen werden könnte.
Alan fühlte sich unwohl, wischte sich schnell den Schweiß von der Stirn und wandte seinen Blick ab, um das beunruhigende Gefühl loszuwerden.
„Hast du versucht, etwas aus diesem Schlamm zu formen?“, fragte er.
Er nutzte die Bewegung, mit der er sich den Schweiß abwischte, als Ausrede, um seinen Blick von ihr abzuwenden.
Das Mädchen schwieg einen Moment lang.
Dann hob sie mit ihren schmutzigen kleinen Händen ihr Kleid ein wenig und zog ein zerknülltes Stück Papier heraus –
darauf war eine kindliche Zeichnung in einfachen schwarzen Linien zu sehen.
„Interessant … soll das ein Einhorn sein?“
Alan lachte leise und zeigte auf die grobe Skizze eines Pferdes mit einem Horn auf dem Papier.
Das Mädchen schüttelte entschieden den Kopf und sah ihn dann mit einem erwartungsvollen Blick an.
Alan war überrascht.
Er zeigte auf sich selbst.
„Du willst, dass ich das forme?“
Das Mädchen nickte energisch.
Alan kratzte sich am Kopf und sagte:
„Okay … ich versuche es.
Aber wenn es hässlich wird, darfst du mich nicht auslachen, okay?“
Es mangelte ihm natürlich nicht an Selbstvertrauen.
Ganz im Gegenteil –
Alans Geschick im Formen weicher Materialien war durch jahrelanges Brotbacken für seine kleine Schwester bis zur Perfektion verfeinert worden.
Ganz zu schweigen davon, dass er kürzlich eine fortgeschrittene magische Technik gemeistert hatte: Managestaltung.
Im Vergleich zur Bändigung des unberechenbaren Chaos roher Mana waren
Lehm und Teig ein Kinderspiel.
Die bescheidenen Worte dienten lediglich dazu, ein wenig Würde für das unerfahrene Mädchen in Prinzessinnenkleidung zu wahren.
Bald nahm unter Alans geschickten und flinken Händen
ein pechschwarzes Kriegspferd mit einem stolzen, scharfen Horn auf der Stirn Gestalt an.
Kurz darauf schnippte Alan leicht mit den Fingern.
Eine winzige Flamme, die schwach orange-rot leuchtete, tanzte an seiner Fingerspitze.
Mit ernstem Gesichtsausdruck backte er die schlammige Oberfläche des Einhorns sorgfältig, bis sie vollständig getrocknet war und keine Risse mehr zu sehen waren.
Als er fertig war, trat er einen Schritt zurück und seufzte zufrieden.
Er bewunderte sein Werk und fragte das Mädchen:
„Na, schau mal.
Wenn dir etwas nicht gefällt,
bastle ich es mit dem übrig gebliebenen Schlamm noch einmal.“
Das Mädchen in ihrem Prinzessinnenkleid öffnete vor Ehrfurcht leicht den Mund.
Sie hielt das schwarze Einhorn vorsichtig in ihren kleinen Händen
und betrachtete es mit staunendem Blick aus allen Blickwinkeln.
Sie konnte kaum glauben, dass nur wenige Augenblicke zuvor
aus diesem matschigen Durcheinander etwas so Lebendiges und Realistisches entstanden war.
Als er ihren verblüfften Gesichtsausdruck sah, lachte Alan leise und erklärte:
„Wenn man mit Schlamm arbeitet, kommt es nicht nur darauf an, das richtige Verhältnis von Wasser und Erde zu finden.
Man muss auch langsam vorgehen und sich Zeit nehmen.
Gute Arbeit erfordert Geduld.“
„Wenn du jedes Mal frustriert bist und alles zerschlägst, wenn etwas schiefgeht,
wirst du nie etwas schaffen, selbst wenn du den Rest deines Lebens lang Schlamm zerschlägst.“
Als sie seine Worte hörte, runzelte das Mädchen in ihrem Prinzessinnenkleid leicht die Stirn,
und ein fast trotziger Ausdruck blitzte in ihren dunklen Augen auf –
als wäre sie nicht ganz überzeugt.
