Die Reporterin und ihr Team, die jetzt hinter dem halb geschmolzenen Wrack eines Schwebefahrzeugs kauerten, konnten kaum glauben, was sie sahen.
Das Schlachtfeld – eine Straße, die einst von Leuchtreklamen und Holo-Plakatwänden gesäumt war – hatte sich komplett verändert.
Ein Leichenhaus, getaucht in einen ekelerregenden roten Nebel, Leichen lagen herum wie weggeworfene Schaufensterpuppen, und Gebäude waren aufgeschlitzt wie verfaulte Früchte.
Feuer loderte aus zerbrochenen Schaufenstern und warf Schatten, die mit den Bewegungen der noch stehenden Kreaturen zuckten und zuckten.
Und mitten drin – sie.
Die Drachenfrau.
Sie kämpfte nicht. Nein, das war nicht das richtige Wort.
Kämpfen bedeutete einen Kampf, einen Schlagabtausch, einen Tanz, bei dem beide Partner abwechselnd die Führung übernahmen.
Das hier war Schlachten. Kalt, mühelos, unvermeidlich.
Ihre Streitaxt verschwamm, während sie sich bewegte, und spaltete Fleisch und Knochen, als wären die Monster aus feuchtem Pergament.
Jeder Schwung trug den Klang eines in Stahl gefangenen Sturms mit sich, Donner und Blitze schlängelten sich entlang der Klinge und verwandelten jeden Schlag in etwas mehr als bloße Kraft – es war Hinrichtung, eingehüllt in Licht und Wut.
Eine der größeren Kreaturen stürzte sich auf sie, streckte ihre langen, vielgelenkigen Arme mit klauenartigen Fingern, die dick wie Messer waren, nach ihr aus.
Sie bewegte sich schnell – schneller, als sie eigentlich hätte können, ihre Knochen knackten und formten sich mitten in der Bewegung neu, um ihre unnatürliche Reichweite zu ermöglichen.
Aber Fenris hatte sich bereits wegbewegt, ihr Drachenschwanz peitschte hinter ihr her, als sie sich auf einem Fuß drehte, ihre Rüstung glänzte im Schein des Feuers.
Die Axt schwang nach oben.
Ein violetter Blitz zuckte.
Die Kreatur hatte kaum Zeit zu schreien, bevor sie von der Hüfte bis zur Schulter geteilt wurde und ihr Torso in einer Dusche aus dampfendem schwarzem Ichor in der Luft auseinanderfiel.
Die beiden Hälften fielen mit einem feuchten Platschen auf den Boden, zuckten und versuchten immer noch, sich zu bewegen, obwohl sie nichts mehr hatten, was auch nur annähernd einem funktionierenden Körper ähnelte.
Die Reporterin schluckte und umklammerte ihr Mikrofon mit weiß gekniffenen Fingern, als wäre es eine Art Talisman.
Einer ihrer Kollegen – wahrscheinlich der Kameramann, nach der hektischen Art zu urteilen, mit der er die Linse justierte – flüsterte mit zitternder Stimme: „Nehmen wir das wirklich auf?“
Die Frau antwortete nicht.
Denn sie war sich nicht sicher, ob irgendjemand, der das sah, es glauben würde.
Nicht nur die Gewalt, nicht nur die unnatürliche Geschwindigkeit, mit der alles ablief – sondern auch die Art, wie sie sich bewegte.
Sie zögerte nicht. Keine einzige Bewegung war überflüssig.
Jeder Schritt, den sie machte, jede Drehung ihres Fußes auf dem zerstörten Bürgersteig war bewusst. Kalkuliert. Wie ein Künstler, der mit Pinselstrichen Zerstörung über das Schlachtfeld malt, wie ein Musiker, der in perfektem, ununterbrochenem Rhythmus Akkorde des Gemetzels spielt.
Es war ebenso erschreckend wie schön.
Ein weiteres Monster, riesig und aus mehreren Körpern zusammengenäht, die an den Rippen miteinander verschmolzen zu sein schienen, stürmte mit einem Brüllen auf sie zu – seine Schritte ließen den Asphalt knacken, ein grotesker zweiter Mund gähnte aus der Mitte seiner Brust.
Es schaffte es nicht bis auf einen Meter an sie heran.
Sie duckte sich tief, ihre Rüstung schrammte über den zerstörten Asphalt, und schwang ihre Axt in einem perfekten horizontalen Bogen.
Die Klinge traf das Monstrum knapp unterhalb der Rippen. Ein violetter Blitz zuckte auf. Dann, in einem einzigen grauenhaften Augenblick, war die obere Hälfte der Kreatur nicht mehr mit der unteren verbunden.
Das Ding schlug in zwei Teilen auf dem Boden auf, einer zappelte noch, der andere zuckte, während schwarze Galle auf die Straße spritzte.
Irgendwo in der Ferne funkelte eine zusammenbrechende Leuchtreklame auf und explodierte, wobei eine kurze Kaskade blau-weißen Lichts über das Schlachtfeld huschte.
Sie warf Fenris‘ gepanzerte Silhouette in scharfen Kontrast – ihre Flügel ausgebreitet, ihre Streitaxt knisternd, ihr Blick bereits auf das nächste Ziel gerichtet.
Die Reporterin atmete aus, ohne bemerkt zu haben, dass sie den Atem angehalten hatte.
„Das ist kein Kampf“, flüsterte sie, ihre Stimme kaum hörbar unter den entfernten Schreien und dem Knistern brennender Trümmer.
Der Kameramann, der immer noch filmte, schluckte schwer. „Was ist es dann?“
Sie atmete aus, ohne den Blick vom Schlachtfeld abzuwenden.
„Ein Gemetzel.“
In der Tat … Das war es in der Tat.
….
….
Ein silberner Wyvern schnitt wie eine Klinge durch den Nachthimmel, seine massiven Flügel zerschnitten die dicke, verdorbene Luft.
Das Leuchten der Feuer unter ihm tauchte seine polierten Schuppen in orange-rote Streifen und ließ ihn fast geschmolzen erscheinen, als er auf das Schlachtfeld hinabstieg.
Auf seinem Rücken stand Alisters Team mit geübter Gelassenheit – denn zu diesem Zeitpunkt waren Turbulenzen und heftige Landungen nur noch Hintergrundgeräusche.
Alister jedoch kniff die Augen zusammen, als er es sah. Den roten Nebel.
Er hing über den Straßen, wirbelte unnatürlich herum und bewegte sich, obwohl es windstill war. Er pulsierte im trüben Licht, dick und fast zähflüssig, wie Öl, das auf Wasser schimmert. Und er löste sich nicht auf – jedenfalls nicht richtig. Das war nie ein gutes Zeichen.
„Atme das nicht ein“, befahl er mit scharfer Stimme. Er ließ keinen Raum für Widerrede.
Anzo – denn es war immer Anzo – winkte sofort ab. „Entspann dich, Alister“, sagte er und tippte sich an die Schläfe.
Ein kaum hörbares Summen folgte, als sich ein glattes, schwarzes Material über sein Gesicht legte und seine Nase und seinen Mund bedeckte. Die Nanotech-Maske passte perfekt, ohne Verschlüsse oder sichtbare Befestigungen – nur glattes, anpassungsfähiges Polymer, das sich wie eine zweite Haut an seine Haut anschmiegte.
„Lady Aiko hat uns schon versorgt, bevor wir losgefahren sind“, sagte er und neigte leicht den Kopf, als würde er sein eigenes Spiegelbild im Glanz der Wyvernschuppen bewundern. „Das muss man ihr lassen, es ist verrückt, wie sie immer zur richtigen Zeit die richtige Technik parat hat.“
In seinem Tonfall lag fast etwas Belustigtes, aber darunter schwang dieselbe vertraute Note stiller Ehrfurcht mit.
Denn das war nicht nur „Praktikabilität“.
Es war ein Muster.
Aiko „erriet“ nicht, was sie brauchen würden. Sie bereitete sich nicht blindlings vor. Sie hatte eine Art zu wissen, wie sie genau die richtige Ausrüstung für genau die richtige Krise beschaffen konnte, bevor irgendjemand sonst überhaupt wusste, dass es eine Krise war.
Und wenn das nicht beängstigend war, dann war nichts beängstigend.
Alister sagte nichts, aber sein Schweigen sprach Bände. Ein scharfer Blick zu den anderen. Eine Bewegung seiner Finger – ein subtiler, wortloser Befehl.
Masken tauchten auf.
Niemand widersprach.
Unter ihnen erstreckte sich die Stadt wie eine Leinwand der Zerstörung – Feuerlicht warf groteske Schatten auf zerbrochene Gebäude, blutverschmierte Gehwege reflektierten das ferne Neonlicht zerbrochener Schilder.
Die Leichen der Kreaturen lagen in unnatürlichen Verrenkungen verstreut, ihr Fleisch brodelte noch von den Wunden, die Fenris ihnen zugefügt hatte. Und inmitten all dessen stand sie, blutüberströmt, die Axt noch knisternd von den Überresten violetter Blitze.
Anzo atmete aus. „Ja. Wir sind spät dran.“
