Er drehte sein Pferd um, um sich zu beschäftigen. Blackthorn kam mit ihm, und Verdant begann, die andere Seite hinunterzureiten.
„Sag das auch deinen Männern, Blackthorn“, sagte Oliver zu ihr. „Du musst in der Schlacht in ihrer Nähe bleiben. Wir können es uns nicht leisten, mitten im Kampf die Kommunikation zu verlieren. Es ist deine Aufgabe, dafür zu sorgen, dass sie nicht isoliert werden.“
„Ich weiß das …“, sagte Blackthorn vorsichtig. Endlich wurde auch sie nervös. Sie war durch und durch ein Kind des Schlachtfelds. Im Laufe der Jahre hatte sie sich dort sogar noch wohler gefühlt als Oliver, aber jetzt machte sich ihre Nervosität bemerkbar. Sie zog an den Zügeln, um ihn zu überholen und ihre Pflicht zu erfüllen, aber bevor sie losreiten konnte, packte Oliver sie am Arm.
„Blackthorn“, sagte er und hielt ihren Blick fest, da er wusste, dass dies wahrscheinlich ihre letzte Chance war, vor der Schlacht noch einmal richtig mit ihr zu sprechen. „Vertrau auf unsere Stärke. Wenn sich die Gelegenheit bietet, werden wir tun, was wir immer tun. Wir suchen uns etwas Wichtiges als Ziel und schlagen mit aller Kraft zu.“
Die Lippen der Frau verzogen sich zu einem winzigen Lächeln. Sie fühlte sich viel zu wohl auf dem Schlachtfeld, dachte Oliver. Sie nickte ihm zu. „Ja“, sagte sie und schien fast aufgeregt von der Aussicht. „Wir werden sie vernichten, wie wir es immer tun.“
Sie stapfte weiter, um ihren Männern dasselbe zu sagen.
„Suchst du nach etwas, mein Herr?“, fragte Verdant. Aus dem Mund eines anderen hätte das wie ein Seitenhieb geklungen, aber Oliver hatte gelernt, Verdants gelegentliche seltsame Äußerungen zu deuten.
„Wir haben zumindest erfahren, welchen Wert Männer bei den Verna haben“, sagte Oliver. „Die Federn auf ihren Helmen und deren Farbe. Je näher sie Gold sind, desto wertvoller sind sie.
Das können wir zumindest nutzen.“
„Sehr gut, mein Herr“, sagte Verdant anerkennend. Mit einer einzigen Information konnten sie die Kontrolle zurückgewinnen. Wenn man mit jemandem wie einem neuen General oder einem neuen Oberst zusammenarbeitete, war es fast unmöglich zu erraten, was sie von einer Armee erwarteten, es sei denn, die Männer selbst erhielten den Befehl.
Anstelle eines Befehls griff Oliver nach einer soliden Wahrheit, die fast nie von Nachteil sein konnte – nämlich einfach hochrangige Männer anzugreifen, wenn sie so verloren waren, dass es nötig war.
Es war eine subtile Sache, aber sie machte den Unterschied. Verdant erkannte das sofort. Für eine Armee, die so unabhängig wie die Truppen von Patrick aufgestellt war, war es eine Rettungsleine, die ihr Selbstvertrauen aufrechterhielt.
Als Oliver zu Jorah ging, um mit ihm zu sprechen, sagte er fast dasselbe. „Halte Ausschau nach den Federhelmen, Jorah. Wenn es darauf ankommt, sind die unsere Ziele. Wir machen, was wir immer machen, und schlagen direkt durch sie hindurch.“
„Sehr gut, mein Herr“, sagte Jorah mit einem Anflug von Erleichterung. „Es wird alles wie gewohnt ablaufen. Ich werde die Männer informieren.“
„Kaya, Karesh, ihr habt es genauso gehört“, sagte Oliver. „Wenn ihr mir den Kopf eines Sergeanten oder sogar eines Kommandanten bringt, gibt es für euch beide eine Belohnung. Das gilt übrigens für alle Soldaten“, fuhr er fort und hob die Stimme, damit alle ihn hören konnten. „Sag das auch weiter, Jorah.
Ich werde für jeden hochrangigen Mann, den sie töten, gutes Geld zahlen.“
Während er so redete, beobachtete Oliver die Reaktionen der Männer. Sie waren nervös, aber nicht so nervös wie einige der anderen Armeen. Als sie von dem Wettbewerb hörten, bei dem es mehr Geld zu verdienen gab, ließ die Nervosität noch weiter nach. Für sie wäre es wirklich dasselbe wie immer – Oliver machte so etwas oft, besonders bei schwierigen Missionen.
Er bot Geld für die Anzahl der getöteten Männer, so viel, wie sein Geldbeutel hergab.
„Ich hoffe, du hast eine Truhe mitgebracht, Captain!“, rief Firyr, der die Diskussion mitgehört hatte. Einer seiner Sergeants schlug ihm sofort auf die Schulter und forderte ihn auf, still zu sein. Aber es war zu spät, inzwischen hatten sie sich bereits einen strengen Blick von Colonel Gordry eingehandelt.
Wäre er nicht gerade mit anderen Männern beschäftigt gewesen, wäre er zweifellos herübergekommen, um sie zu schelten.
Oliver ging an seiner Stelle zu Firyr hinüber. „Reiß dich zusammen, Firyr“, sagte Oliver zu ihm. „Es gibt Ruhm zu erlangen, und wir haben die Macht, ihn uns zu holen, aber du musst dich zusammenreißen. Vergiss nicht, dass wir jetzt einer anderen Befehlsstruktur unterstehen.“
„Aber es ist doch wie immer, oder, Captain?“, sagte Firyr, hob seine Lanze auf die Schulter und grinste ungestüm. „Wir zerschlagen einfach alles, was wichtig ist, und machen uns einen Namen. Töte ein Dutzend Kommandanten, und es ist egal, wer der Feind ist, ihre Armee wird auseinanderfallen.“
Es war die einfachste aller Strategien, aber genau die, die Männer wie Firyr und sogar Sklaven wie ihn ansprach. Sie gab ihnen das Gefühl, wichtig zu sein. Sie gab einem einzelnen Mann die Macht, den Verlauf einer Schlacht zu entscheiden, und alle strebten danach. Sie waren nicht einfach Soldaten, die wie die meisten Armeen der Sturmfront in Reih und Glied aufgestellt wurden.
Die Truppen von Patrick waren eher kaum kontrollierte Wilden. Sie waren so bestialisch wie das Wappen, das sie trugen.
„Auch wenn wir das denken, dürfen wir es nicht laut sagen“, flüsterte Oliver und senkte seine Stimme um eine Oktave. „Das ist nur eine Vorsichtsmaßnahme, Firyr. Lass dich nicht mitreißen. Wir halten uns an die Pläne unseres Generals, bis wir so verloren sind, dass wir uns auf uns selbst verlassen müssen.“
„Du bist unser General, Captain“, sagte Firyr, der die Botschaft nicht verstand. „Wir folgen deinen Plänen – deine Pläne bringen uns den Sieg, und das ist es, was wir wollen.“
„Dann macht das“, antwortete Oliver resigniert. „Wenn Karstlys Plan mit meinem übereinstimmt, nennen wir ihn meinen, und ihr folgt ihm.“
Das brachte Firyr zum Kopfkratzen, aber bald grunzte er zustimmend. „Ja, das macht Sinn. Also folgen wir einfach deinen Befehlen. Wie immer. Kein Grund zur Sorge, Leute.“
