„Verdammt, das tue ich, also hör auf mit diesem Blick. Du musst mir nicht drohen, ich weiß, wo ich stehe, und ich habe mich für dich entschieden“, sagte Greeves.
„Du veränderst dich“, sagte Oliver und zeigte mit dem Finger auf ihn.
„Fang nicht damit an. Die Mädels, die geblieben sind, sagen manchmal dasselbe. Ich verändere mich nicht, nicht für die Welt. Was, glaubst du, nur weil Loriel gestorben ist, habe ich beschlossen, Wiedergutmachung zu leisten? Glaubst du das wirklich? Da liegst du falsch – wenn du das glaubst, dann musst du auch denken, dass ich dabei ziemlich versage.
Was habe ich in Ordnung gebracht? Eh? Was zum Teufel habe ich bei all dieser Mühe in Ordnung gebracht?“, sagte Greeves und hielt sich mit Mühe zurück, nicht zu schreien. Eine Kellnerin steckte den Kopf zur Tür herein, um zu sehen, ob etwas los war, aber Oliver winkte sie mit einer Handbewegung weg. Er wollte nicht, dass jemand anderes die Tränen sah, die aus Greeves‘ wütenden Augen flossen. Er selbst sagte nichts dazu.
Erst als die Tränen auf seinen Schoß fielen, bemerkte Greeves sie selbst. Er knurrte und wischte sie mit dem zornigen Ärmel seines Arms weg.
„… Es ist kaputt, Junge“, sagte Greeves. „Alles ist kaputt. Francis hat alles genommen. Er hat es zugrunde gerichtet. Die Yarmdons haben sich auch bedient. Sie haben alles geplündert, was wichtig war.
Ja, wir sehen gut aus, uns geht es gut, aber diese Leute sind kaputt. Wir sind nicht normal. Wir können nie wieder normal sein.“
Oliver atmete durch die Nase aus und lehnte sich in seinem Stuhl zurück. Er wusste, dass Greeves die Wahrheit sagte. Die Dorfbewohner hatten zwar Fortschritte gemacht, aber man konnte kaum sagen, dass sie sich vollständig von dem erholt hatten, was geschehen war.
Egal wie viele Jahre vergingen, die Narben würden bleiben, auch wenn sie nicht mehr sichtbar waren.
„Wir sind krank“, fuhr Greeves fort. „Wir alle. Ich dachte, es wäre vielleicht gut, dass sie dich mit solcher Leidenschaft ansehen, aber sind wir nicht krank, weil wir das tun? Haben wir nicht alle einfach nur verdammte Angst und klammern uns an alles, was diese Lücke füllen kann?“
„Ich schätze, das sind wir“, sagte Oliver.
„Nein, ich meine nicht dich“, sagte Greeves. „Du bist stark, Junge. Du gehörst nicht dazu. Du hast zweifellos schon viel schlimmere Dinge gesehen als das, was uns nachts wach hält. Wie alt bist du jetzt, achtzehn? Wie viele Schlachten hast du geschlagen, wie viele Männer hast du sterben sehen?“
Oliver schloss die Augen. Er wusste die Zahl nicht, aber hinter seinen Augen sah er eine regelrechte Armee.
„Das!“, sagte Greeves schockiert. „Das ist nicht der Blick eines gesunden Mannes.“
„Natürlich nicht“, sagte Oliver. „Niemand kann so viel Zeit mit dem Tod verbringen und derselbe bleiben wie zuvor.“
„Wie meinst du das? Wie kannst du noch hier sein?“, fragte Greeves, der das nicht verstehen konnte. „Du gehst immer wieder zurück auf das Schlachtfeld. Ich verstehe das nicht. Wenn du fühlen würdest, was wir fühlen, würdest du niemals wieder auf ein Schlachtfeld gehen wollen.“
„Ich glaube, du würdest es tun, Greeves“, sagte Oliver.
„Es gibt Dinge, die dich dorthin bringen würden. Ich hab das Gefühl, wenn Solgrim angegriffen würde, würdest du wieder zu seiner Verteidigung eilen, genau wie bei der Schlacht von Solgrim.“
„Nein“, sagte Greeves. „Nein, das würde ich nicht. Ich bin nur hingegangen, weil ich wusste, dass Loriel da draußen war und dasselbe tat. Sie ist nicht mehr da.“
Beide schwiegen eine Weile, bevor Greeves weiterredete.
„So viele Leute zu verlieren, wie dieses Dorf verloren hat … Das wird uns noch lange zu schaffen machen“, sagte Greeves. „Wir stecken fest im Schlamm. Schöne Mauern, Soldaten und Hoffnung, aber das reicht nicht, um alles wegzuwaschen.“
„Das stimmt“, stimmte Oliver zu. „Wir waschen es nicht weg, das wäre Verschwendung.“
„Verschwendung?“, fragte Greeves. „Was zum Teufel meinst du damit?“
„Alles, was wir durchgemacht haben, wenn wir es vergessen oder überwinden würden … Das wäre Verschwendung“, sagte Oliver und ballte die Faust. Davon war er überzeugt.
Dafür hatte er sein Leben riskiert, nachdem seine Familie getötet worden war. „Die Last, die wir tragen, macht uns stärker, als irgendjemand sein sollte. Es ist wie die Schwielen an den Händen eines Bauern. Ich habe keinen Grund, an ihre Stärke zu glauben, aber ich tue es.
In der Akademie haben mich nur wenige Adlige so beeindruckt wie unsere eigenen Dorfbewohner. Ich glaube an die Gebrochenen, an uns Hunde der Erde. Schau mich an, Greeves – ich bin nicht besser als ein Sklave, und schau dir den Titel an, den sie mir gegeben haben. Schau dir die Feinde an, die ich besiegt habe.“
„Aber du bist nicht …“, begann Greeves zu protestieren.
„Doch, das bist du“, sagte Oliver. „Wir sind ein und dasselbe. Du hast deine eigene Grausamkeit als Stärke genutzt, als du aus der Sklaverei geflohen bist. Wärst du nicht so rücksichtslos gewesen, wenn du nicht all das durchgemacht hättest?“
„Du verachtest, was ich getan habe, Junge“, sagte Greeves. „Du weißt, wie ich den Schwachen Schaden zugefügt habe. Du siehst mit deiner Moral auf mich herab.“
„Das habe ich und das tue ich immer noch“, sagte Oliver, „aber einen Mann, der kämpft, kann ich nicht hassen. Solgrim war gebrochen. Wenn wir aus Glas wären, wären wir jetzt tausend zerbrochene Scherben. Aber aus diesen Scherben lässt sich ein ziemlich scharfer Dolch machen.“
Er stand auf und griff nach Greeves‘ Flasche. Er nahm den Deckel ab, roch daran und zuckte bei dem starken Geruch zurück. „Wenn du das benutzt, um den Geruch zu übertönen, lass es“, sagte Oliver. „Ich brauche ein starkes Schwert. Wenn du mir alles gibst, was du hast, egal wie zerklüftet es ist, werde ich dich gut einsetzen.“
Er warf einen Blick hinüber und tat so, als würde er nicht bemerken, dass Greeves wieder weinte. Er stellte die Flasche wieder an ihren Platz zurück. „Ich überlasse dir das. Ich hoffe, du wirst dich nicht so sehr darauf verlassen.“
„Ser Patrick …“, sagte die Magd, als Oliver hinausging. Sie schien unsicher, ob sie das Wohnzimmer aufräumen sollte oder nicht.
„Lass ihn“, sagte Oliver zu ihr. „So lange er braucht.“
…
…
Oliver hatte die beiden an ihn adressierten Briefe noch nicht geöffnet. Keiner trug ein Siegel, daher wusste er nicht, von wem sie stammten, aber er war sich sicher, dass es nichts war, was er lesen wollte.
