Wie komisch es doch ist, was ein Mann – oder eine Frau – denkt, wenn der Schmerz kaum noch schlimmer werden kann. Wie können solche Gedanken plötzlich so wichtig werden?
„Mein Körper ist jetzt ruiniert“, dachte sie – ein Gedanke, der so weit weg war von dem, was eine Frau wie Lasha normalerweise denken würde. „Diese Schnitte werden Narben hinterlassen. Kein Mann wird jemals meinen Körper anschauen und ihn schön finden.“
Der seltsamste Gedanke für sie, wenn man bedenkt, wie sehr sie als Jugendliche die Vorstellung, zu heiraten, verabscheute. Allein der Gedanke, zum Wohle ihres Hauses an einen Fremden verschickt zu werden, stieß sie ab. Sie hatte gesehen, was die Männer der Adelswelt zu bieten hatten, und sie hatte an keinem von ihnen Interesse.
Im Vergleich dazu schien das Schlachtfeld ein relatives Paradies zu sein. Freiheit, Gefahr und Tod – aber vor allem Freiheit. Als sie in ihrem eigenen Blut lag und von Schmerzen geplagt war, wunderte sich Blackthorn, dass sie jemals von so etwas geträumt hatte.
Rivera schwang sein Schwert, um ihr den Hals durchzuschneiden.
Es gab ein klirrendes Geräusch, und das Schwert wurde beiseite geschlagen.
Zu spät erkannte Blackthorn, dass es ihre Hand und ihre Klinge waren, die das Schwert abgelenkt hatten. Ein Teil von ihr klammerte sich noch an das Leben, obwohl ihr Körper längst aufgegeben hatte. Diese Unvereinbarkeit überraschte sie und machte Rivera wütend.
„Gib auf“, sagte Rivera kalt und schlug erneut zu.
Mit seiner verwundeten Armee ärgerte es ihn ungemein, wie viel Mühe er auf eine Frau verwenden musste, die nicht einmal die erste Grenze überwunden hatte.
„Lady Blackthorn!“, rief Judas und blickte über seine Schulter. Aber dieser Mann war nicht in der Lage, ihr zu helfen. Er war damit beschäftigt, die linke Flanke vor dem völligen Zusammenbruch zu bewahren und das höllische Chaos von Dutzenden von Männern zu ertragen, die alle gleichzeitig miteinander kämpften, um sich gegenseitig zu töten.
Im Vergleich dazu wusste Blackthorn, dass ihre Aufgabe einfach war. Sie musste lediglich diesen Mann aus der zweiten Grenze in Schach halten und vom Chaos fernhalten. Es war genau wie beim Training mit Oliver in der Akademie … Nur dass es das nicht war.
Oliver hatte sie nie so kalt angesehen. Manchmal hatte er ihr Angst gemacht – ja, er hatte tatsächlich etwas Beängstigendes an sich, aber wenn man ihn erst einmal verstanden hatte, schien selbst das nicht mehr so beängstigend. Es war, als hätte man es mit einem wilden Tier zu tun, von dem man wusste, dass es bestimmte Grenzen gab, die man niemals überschreiten durfte.
Blackthorn fragte sich, ob diese seltsame Freundlichkeit, die er hinter so vielen Schichten verbarg, ihr Bild vom Schlachtfeld so völlig verzerrt hatte.
„Nein“, dachte sie und verwarf den Gedanken. Sie konnte ihm keine Vorwürfe machen. Sie wehrte Riveras Klinge erneut ab. Sie konnte niemandem außer sich selbst die Schuld für ihre eigene Schwäche geben. Sie versuchte, sich aufzurichten, fand aber keine Kraft.
Rivera ließ nicht locker. Blackthorn wehrte die Klinge ein drittes Mal ab, aber da hatte sie ihre Schnelligkeit bereits verloren, und die Klinge tanzte über ihre Schulter, brannte sich mit einem weiteren tiefen Schnitt in ihr Fleisch und fügte den vielen Schichten unerbittlicher Misshandlung eine weitere hinzu.
„Du bist eine Last“, sagte ein Teil von ihr. Ein alter Teil. „Genau wie sie es gedacht haben. Eine Frau wird auf dem Schlachtfeld immer eine Last sein. Sie hatten recht. Jetzt, wenn du stirbst, wirst du ihnen dieselbe Last sein.“
Die Flanke wird fallen und alle werden sterben. Du wirst niemandem etwas zurückzahlen können. Du hast nicht die Macht dazu.
Sie versuchte aufzustehen und diese Stimme zu ignorieren. Es war vergebliche Mühe. Sie hatte keine Kraft mehr.
„Scheiße!“, schrie Judas, als ihm klar wurde, wie nah sie dem Tod war. „Beam wird mich umbringen, wenn ich sie sterben lasse …“
„Beam?“, dachte Lady Blackthorn.
Wieder dieser Name – von den Leuten, die behaupteten, Oliver besser zu kennen als sie. Beam. Wer war das?
„TALONS KOPF GEHÖRT MIR! ER RENNT VOR ANGST VOR MEINER KLINGE!“ Ein Brüllen durchdrang das Klingeln in Blackthorns Kopf. Es war so ziemlich das Einzige, was sie klar hören konnte. Sie hatte das Gefühl, dass sie es gehört hätte, selbst wenn sie es nicht gewollt hätte.
Es waren nicht nur Worte, die sie erreichten, es war, als hätte jemand sie an den Schultern gepackt. Sie zuckte zusammen und hob ihre Klinge – aber Rivera hatte noch nicht zugeschlagen. Er war von der Stimme abgelenkt worden und schaute in die Richtung, in der Oliver wahrscheinlich war.
Blackthorn holte scharf Luft. Die Hände auf ihren Schultern umklammerten sie mit schrecklicher Kraft. Jetzt fühlte es sich weniger so an, als lägen sie auf ihren Schultern, sondern eher, als würden sie nach ihrem Herzen greifen. Anstelle eines Herzschlags hätte sie schwören können, zwei zu hören.
Da war ihrer, schwach und sanft, der langsam und leise mit dem Erlöschen des Lichts verklang.
Dann war da dieses gewaltige, donnernde Geräusch, das so laut wie ein Trommelschlag war, sie überwältigte und mehr von ihr zu verlangen schien. Nein, es schien nicht nur so – es war genau das, was es tat.
Es war nur ein einziger Schrei gewesen, doch eine ganze Unterhaltung voller Absichten erreichte sie und überwältigte sie mit einer Intimität, die sie noch nie zuvor empfunden hatte.
Es war ein warmes Gefühl in ihrem kalten Körper, aber es war auch erschreckend.
Da war eine freundliche Frau, die sie auf eine fast vertraute Weise beruhigte. Blackthorn hätte schwören können, dass sie diese Stimme schon einmal gehört hatte. Es war die Stimme einer besseren Version von ihr, die aus der Zukunft zu ihr sprach und sie aufforderte, weiterzumachen – zumindest dachte Blackthorn das.
Neben dieser Stimme war jedoch noch etwas anderes zu hören. Etwas Dunkleres, das wie ein Wolfsrudel im Schatten knurrte und so bedrohlich klang, dass sie weinen musste. Instinktiv wusste sie, dass sie diese Dunkelheit noch mehr fürchten musste als den Tod.
„Blackthorn“, sagte etwas. Sie konnte diese Stimme so klar und deutlich hören wie am helllichten Tag. Sie grollte wie Donner. Es war die Stimme von etwas Mächtigen. Sie hatte sie noch nie zuvor gehört, und doch hatte sie das Gefühl, sie seit Monaten jeden Tag zu hören, ohne sie jemals wirklich verstanden zu haben. „Erhebe dich“, sagte die Stimme.
„Strecke deine Hände aus“, befahl sie. „Du gehörst mir – alles, was ich bin, wird dir Kraft geben.“
Sie zitterte. Zu viele Gefühle durchströmten sie gleichzeitig. Nach einem einzelnen zu greifen, war, als würde sie ihre Hand in die starke Strömung eines gefährlichen Flusses halten. Da war Wut, da war Liebe, da war Stolz. Es waren ihre Gefühle, doch nicht sie hatte sie ausgelöst.
