„Seid ihr bereit?“, fragte Oliver sie. Sie nickten ihm respektvoll zu, genauso ängstlich vor ihrem Herrn wie vor den Pfeilen, die immer noch auf sie zuflogen. „Du“, sagte er und zeigte auf einen von ihnen. „Rufe den Befehl – lass alle unsere Leute wissen, was wir vorhaben. Sag ihnen, sie sollen angreifen.“
Der Mann zögerte, offenbar überrascht, dass ihm eine solche Aufgabe übertragen wurde. Oliver nickte ihm beruhigend zu. Er stellte fest, dass man diesen Sklaven mit einer gewissen Geduld und fast schon Sanftmut begegnen musste.
Beruhigt holte der Mann tief Luft, um seine Lungen mit Luft zu füllen, und reckte sein Gesicht nach oben, wie ein Wolf, der den Mond anheult.
„CHAAAAAAAARGGGGGGGGEEEEEEEEEEEEEEEEE!“,
brüllte der Mann. Oliver grinste, stemmte aber genau wie die anderen seine Schulter gegen die Stange. Der Schrei hatte besser gewirkt, als er erwartet hatte. Sogar die Macalister-Soldaten zögerten kurz und hörten auf zu schießen. Die Sklaven, die Greeves für ihn gefunden hatte, waren etwas Besonderes – groß und laut.
Sie bewegten sich mit einer Kraft, die Oliver nie erwartet hätte. Er hätte nie gedacht, dass der Wagen so schnell an Geschwindigkeit gewinnen würde. Die Männer schoben ihn so schnell voran, dass sie ihn fast mit den Händen schleppten. Die Hinterräder hoben sich beim ersten Stoß sogar leicht vom Boden, aber sie setzten sich schnell wieder ab, und die Kraft verwandelte sich in Geschwindigkeit, als die Räder sich zu drehen begannen und eine Spur durch den Schnee zogen.
Mit jedem Schritt wurden sie schneller. Die Männer brüllten jetzt. Das gefiel ihm an den Sklaven.
Sie hatten keine Angst mehr, laut zu sein. Dies war der richtige Zeitpunkt und Ort für einen Schlachtruf, wenn es jemals einen gab. Dies war die Gratwanderung, die die Kluft zwischen Erde und Hölle überspannte.
Beide Seiten verfolgten den Angriff mit angespannter Miene. Verdant biss die Zähne zusammen und betete für seinen Herrn. Nila hielt ihren Bogen bereit, denn sie wusste, dass ein Mann mit Öl kommen würde, und sie hatte vor, in dem Moment, in dem er auftauchte, auf ihn zu zielen.
Nur Talon blieb ganz ruhig, obwohl seine beiden Begleiter angespannt waren und den Drang verspürten, auf die Aggression zu reagieren, die ihnen entgegengebracht wurde.
„Sobald der Rammbock das Tor berührt, soll der Ölmann das Öl ausgießen“, sagte Talon fast schon lässig. Er war fest davon überzeugt, dass die Rammböcke nur einen Augenblick halten würden.
Man hätte meinen können, dass er mehr Bedenken hätte, einen Rammbock so nah an seinem eigenen Tor in Brand zu setzen, aber er wusste genau, dass die Menge an Öl, die er verwenden wollte, nicht mehr als eine leichte Verbrennung der Oberfläche seines gut gepflegten Tors bewirken würde.
Nila spannte den Bogen, als sie eine Bewegung sah. Jorah schaute von ihr zur Mauer und wieder zu ihr zurück. Er fragte sich nervös, ob sie einen solchen Schuss überhaupt landen könnte. Selbst für sie wäre das schwierig. Schließlich waren so viele Schildträger in der Nähe, und die Kante der Mauer machte das Ziel zusätzlich schwerer zu treffen.
Oliver stürmte vorwärts. Er wollte auf Reaktion setzen. Er schaute zur Wand hinauf, um den Ölmann zu finden – oder die Ölmen, denn er rechnete mit mindestens zwei von ihnen – und plante, sich zurückzuziehen, sobald er sah, dass die Ölkrüge zu fallen begannen.
Er stemmte sich mit aller Kraft gegen die Stangen. Wären die Männer zu seiner Rechten und Linken nicht so auf ihre Aufgabe konzentriert gewesen, hätten sie vielleicht bemerkt, dass sich die grüne Holzstange, gegen die Oliver mit seiner Schulter stemmte, ganz leicht zu biegen begann.
„Noch nicht …“, murmelte er vor sich hin und wagte ein riskantes Spiel, denn der gesamte Ausgang der Schlacht hing davon ab – sie hatten nur zwei Rammböcke, aber der erste würde wirklich zählen. Sobald er aufschlug, würde der Trick auffliegen. Der Feind würde sich der Ölfarbe bewusst werden. Er musste alles herausholen, was er konnte, aber das Risiko war groß.
Er könnte fünfundzwanzig Männer auf einen Schlag verlieren, die einen grausamen Tod sterben würden. Er selbst wäre auch darunter.
Er erspähte den Ölmann und begann, sich anzuspannen. „Scheiße …“, fluchte er. Er war immer noch nicht so nah, wie er wollte. Noch zwanzig Schritte, das war es, was er brauchte. Wenn der Ölmann es warf, bevor sie mit dem Rammbock aufgesetzt hatten, wären sie gezwungen, sich vorzeitig zurückzuziehen.
Plötzlich gab es einen dumpfen Schlag, und der Ölmann stolperte rückwärts, einen Pfeil im Hals.
Der große Topf mit Öl, den er getragen hatte, zersprang an der Wand und dem Gehweg neben ihm und bespritzte mehrere Männer mit der dicken schwarzen Flüssigkeit.
„Mein Herr …“, sagte Gadar alarmiert. Aber General Talon hatte es bereits gesehen. Er biss die Zähne aufeinander und wurde wütend.
Er drehte seinen Kopf heftiger, als er wohl beabsichtigt hatte, und seine Handschuhe knarrten, so fest ballte er seine Fäuste. „Diese verdammte kleine …“, fluchte er. Das gleiche Mädchen hatte ihm schon zweimal Ärger bereitet. Sie war das gleiche unbekannte Element wie Oliver Patrick, ein unmögliches kleines Ding. Selbst mit den Schildwällen, die General Talon aufgestellt hatte, hatte sie es geschafft, sich davonzuschleichen.
Das war sowohl ein Beweis für ihr extremes Können als auch für die Nachlässigkeit seiner Männer. Die Tatsache, dass es trotz all der Schilde, die er um das Tor aufgestellt hatte, überhaupt möglich war, einen Pfeil abzufeuern, bedeutete, dass seine Männer nachlässig gewesen waren. Sie hatten die Gefahr nicht verstanden. Auch der Ölmann hatte sich zu sehr auf seine Arbeit konzentriert und sich ungeschützt gelassen.
„Sie sind noch viel zu unerfahren“, seufzte General Talon. „Oomly – hol noch einen Krug und übergieß sie. Mach nicht denselben Fehler wie er.“
„Ja, General!“ Oomly salutierte schnell und stapfte zum Ölvorrat, wo er einen Krug wählte, der viel größer war als der seines Vorgängers. Wie so oft bei Oomly, verlor er auch bei dieser eigentlich ganz einfachen Aufgabe die Kontrolle.
