Der Syndraner bewegte sich und schaute die Reihe der Männer entlang. Nicht wenige tauschten Blicke aus. Es war schwer, sich alle auf einmal darauf einzulassen. Noch schwerer, zu vertrauen. Bevor sie nicht die Münzen in den Händen hielten, würden sie es wahrscheinlich nicht glauben.
„Fragt nicht, warum ich zum Sklaven gemacht wurde“, sagte der Syndraner. „Trotz meines Ranges.“
„Mord?“, vermutete Oliver.
Der Mann zuckte zusammen, nickte aber. „Ein Hauptmann. Kannst du garantieren, dass ich euch nicht dasselbe antun werde?“
Das entlockte Oliver ein wolfsähnliches Grinsen und sogar Greeves und Judas lächelten.
„Das kann ich dir anbieten, wenn du es wünschst“, sagte Oliver. „Du kannst jederzeit versuchen, mich niederzustrecken. Jetzt oder später, ich nehme jede Herausforderung an.
Wenn du es schaffst, auch nur einen einzigen Tropfen Blut auf meine Haut zu bringen, verdoppele ich deinen Lohn.“
Der Syndraner zuckte zusammen und seine Augen weiteten sich für einen Moment. Er bewegte seine Handgelenke und spürte die Freiheit, die er empfand, nachdem die Kette entfernt worden war. Der Ausdruck in seinen Augen war genau der, den er behauptete zu haben – es waren die Augen eines Mörders und die Augen eines durch und durch gefährlichen Mannes.
„Das glaubst du wirklich?“, sagte der Syndraner. „Oliver Patrick … Ich glaube, diesen Namen habe ich schon einmal gehört. Ihr Ausländer liebt eure Geschichten. Aber der Syndraner ist vielleicht anders. Wäre ich nicht von niedriger Geburt, wäre ich nicht nur Sergeant geworden. Meine Lanze kann jeden Mann töten.
Wenn du mir eine Herausforderung und eine Belohnung anbietest, nehme ich sie an.“
Der Mann trat vor die anderen. Er unterschied sich deutlich von ihnen. Außer ihm hatte noch niemand gewagt, etwas zu sagen. Die blauen Flecken auf seinen Wangen und seinem Hals schienen nun eine Erklärung zu haben. Er war ein Sklave, der noch nicht gebrochen worden war.
„Wie lange bist du schon in Ketten?“, fragte Oliver.
„Fünf Jahre“, antwortete der Mann.
Oliver zuckte mit der Augenbraue. Er empfand Respekt für den Mann. Selbst der widerstandsfähigste Sklave würde nach einem Jahr harter Arbeit unter der Peitsche seinen Kampfgeist verlieren, doch dieser Mann hatte ihn nicht verloren.
„Ich nehme deine Herausforderung an“, sagte Oliver. „Ich hatte nicht vor, dass du sofort nach einer Waffe greifst, um mich anzugreifen, aber ich denke, es gibt keinen besseren Beweis für meine Aufrichtigkeit, als dies zu tun. Komm mit nach draußen. Ich habe keinen Speer, den ich dir anbieten könnte – reicht dir ein Schwert?“
Der Mann antwortete sofort: „Jede Waffe. Ich würde mich nicht beschweren. Seit Jahren hat es niemand gewagt, mir eine in die Nähe zu bringen.“
„Dann nimm es“, sagte Oliver, warf ihm das Schwert zu, das er fest umklammert hielt, und trat aus dem schlichten Rundhaus hinaus in den Schnee.
Der Mann schnappte es sich aus der Luft, mit dem Blick eines Raubtiers im Gesicht. Er musterte Greeves und Judas von oben bis unten – insbesondere Greeves – und schien zu überlegen, ob er sie niederschlagen sollte oder nicht. Schließlich sah er Olivers ungeschützten Rücken, der sich weit von der Tür entfernte, und beschloss, ihm zu folgen.
„Na gut“, sagte Greeves, „der Rest von euch geht auch raus. Ihr solltet euch diese Lektion wohl besser einprägen.“
Die anderen reagierten, als wären sie noch in Ketten und der Händler hätte sie mit der Peitsche geschlagen. Nervös schlurften sie in den Schnee hinaus, unsicher, und blinzelten in die helle Wintersonne, die auf sie herabstrahlte.
„Wie heißt du?“, fragte Oliver, ohne sich umzudrehen.
„Firyr“, sagte der Mann, dessen Name sich nach so langer Zeit der Nichtbenutzung fremd auf seiner Zunge anfühlte. „Wo ist deine Waffe, Edler? Ich sehe keine an deinem Gürtel.“
„Ich brauche keine, um dich zu besiegen, Firyr“, sagte Oliver ohne eine Spur von Herablassung. „Ich will dich nicht beleidigen – das ist lediglich der Unterschied zwischen meiner derzeitigen Position und deiner. Komm auf mich zu, wenn du bereit bist.“
Irgendwie waren Olivers Worte schlimmer als die jahrelange Misshandlung durch seine Sklavenhalter. Obwohl er schon schlimmer als „verrottet“ beschimpft und für seinen Ungehorsam geschlagen worden war, hatte niemand jemals wirklich seine Stärke verachtet. Wenn jemand jemals den fatalen Fehler begangen hatte, ihn als schwach zu bezeichnen, hatte er es nicht mit voller Überzeugung gesagt.
Sie hatten es nur gesagt, um ihn zu beleidigen. Bei dem Jungen gegenüber war es ganz anders.
Er war unbewaffnet und hatte Firyr freiwillig das edle Schwert gegeben, das nun in seiner Hand lag. Firyr blickte auf die Waffe und erkannte, dass sie mehr wert war als sein eigenes Leben – weit mehr, als Greeves für ihn bezahlt hatte. Eine Ader trat an seiner Stirn hervor. Ohne seine Stärke hatte er nichts.
„Wenn ich dich töte“, sagte Firyr, „will ich trotzdem mein Geld. Das Fünffache – und dann werde ich mit dem Geld in meiner Hand von hier verschwinden.“
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Oliver nickte. „Du hast mein Wort. Greeves wird sich darum kümmern. Halte dich nicht zurück.“
„Das werde ich nicht!“, sagte Firyr, sprang über den Schnee und wirbelte mit seinen kräftigen Gliedern eine Schneewolke auf. Sein Hemd war viel zu dünn, um die drahtige Figur darunter zu verbergen. Für einen Mann seiner Größe war er untergewichtig, aber seine Muskeln glichen das aus. Die Geschwindigkeit, die er trotz seiner imposanten Statur erreichte, war beeindruckend.
Die Sklaven sahen zu, endlich ein Funken Leben in ihren Augen, als sie etwas Spektakuläres sahen.
Selbst sie konnten die Stärke des Mannes auf einen Blick erkennen.
Das Schwert war Firyr im Vergleich zu einem Speer ungewohnt, aber das bedeutete nicht, dass er damit nicht umgehen konnte. Als er sich Oliver näherte, hob er seinen Arm, um Platz für einen breiten Hieb zu schaffen, mit dem er den Jungen in zwei Hälften schneiden wollte, wenn er es überhaupt schaffen würde.
