„Du schaust nach vorne, aber mir kommt es so vor, als würdest du alles um uns herum sehen“, meinte der Fahrer.
„Mir kommt es so vor, als würdest du mehr sehen, als ein Fahrer sehen sollte“, antwortete Oliver.
Der Fahrer grunzte nur. Die Sterne leuchteten hell über ihnen. Oliver hatte in seinem kurzen Leben selbst ein oder zwei Dinge gelernt, wenn er in einen solchen Himmel starrte. Der Winter schien ihm die Jahreszeit der Sterne zu sein.
Sie schienen die tiefschwarze Nacht zu beherrschen, wenn keine Wolken ihren Glanz verdeckten.
Im Sommer hingegen konnten sie sich nie so richtig zeigen und man konnte sie nicht richtig genießen.
Der Winter war die Zeit, um den Mond zu bewundern – und auch in dieser Nacht strahlte zwischen den Sternen ein heller Halbmond –, und der Sommer war die Zeit, um die Sonne zu bewundern.
In dieser Nacht bewunderte er nicht nur den Mond und die Sterne, sondern auch die aufkeimende Vertrautheit, die sich einstellte, je näher sie Solgrim kamen. Sie hatten sich Ernest genähert und waren durch die Stadttore gefahren, während die Wachen sie durchließen.
Jetzt fuhren sie nach Westen, mit den Bergen an ihrer Seite, die sich über die Ebenen erstreckten, in Richtung dem Ort, der für Oliver am ehesten ein Zuhause war.
Als sie ankamen, war es schon spät am Abend. Oliver schaute immer wieder über den Rand der Kutsche, um den Ort der Schlacht zu sehen, aber er konnte ihn nicht entdecken. Der frische Schnee hatte alles zugedeckt, und selbst die Befestigungsanlagen, die Lombard zurückgelassen hatte, schienen längst verschwunden zu sein. Nur das Dorf selbst und das warme Leuchten, das von den verschiedenen Häusern im Abendlicht ausging, waren noch zu sehen.
In diesem Schein rumpelte Olivers Kutsche ins Dorf. Obwohl es dunkel war, schienen die Dorfbewohner noch nicht ganz eingeschlafen zu sein. Er sah mehrere Fackeln, die sich von einem Haus zum nächsten bewegten.
Als sie näher kamen, blieb ein Mann stehen, einen Eimer in der einen Hand, eine Fackel in der anderen, und blinzelte in Richtung der Kutsche. Zweifellos konnte er erkennen, dass es sich um eine Kutsche eines Adligen handelte, daher wagte er es nicht, zu rufen oder irgendeine offensichtliche Respektlosigkeit zu zeigen, als sie näher kam.
Dann fiel das Licht auf Olivers Gesicht, und dem Mann fiel der Eimer aus den Händen.
Selbst mit den Haaren, die länger waren als früher, besser gepflegt und frei von Schmutz. Selbst mit diesen Kleidern und diesem Mantel, der feiner war als alles, was er je gesehen hatte, wusste der Mann Bescheid. Es war nicht das Aussehen, es war ein Gefühl. Ingolsol ergriff es. Eine Verbindung der rohesten Art. Oliver spürte es wie einen Pfeil in der Brust, von einem Mann, dessen Namen er nicht einmal kannte.
„Bei den Göttern …“, murmelte der Mann vor sich hin. „Ist das Beam …?“
Oliver sprang aus der Kutsche, seine Stiefel landeten mit einem Knirschen im Schnee. Er näherte sich dem Mann so schnell, dass dieser zusammenzuckte. Wäre es ein anderer Adliger gewesen, hätte sich der Mann in eine Gosse geworfen, um der Strafe zu entgehen, die ihm sicher bevorstand. Aber dieser Mann schien zu wissen, was auch Oliver empfand – dass er dem Mann nicht das Geringste antun wollte.
„Kamerad“, sagte Oliver herzlich, überrascht von der Stärke seiner eigenen Emotionen. Er streckte dem Mann die Hand entgegen – eine behandschuhte Hand aus feinerem Leder, als der Mann je gesehen hatte. Der Mann ergriff sie, nachdem er den Schmutz von seiner Hand an seinem Hemd abgewischt hatte.
„Bei den Göttern …“, sagte der Mann erneut, Tränen traten ihm in die Augen. „Bei den Göttern … Du bist es wirklich. Du bist es wirklich, verdammt noch mal.“
Diese Nacht. Diese schreckliche Nacht. Oliver hatte nicht richtig darüber nachgedacht. Erst jetzt, wo er zurückgekommen war und einem der Männer gegenüberstand, wurde ihm wirklich klar, wie groß die Wellen waren, die sie geschlagen hatten. Nicht nur gegenüber den Dorfbewohnern, sondern auch gegenüber Oliver selbst.
Er hatte gedacht, er würde die Distanz eines Kommandanten spüren, da er wusste, dass diese Männer ihm dienen würden, aber es war mehr als das. Es war, als hätte er einen Teil von sich zurückbekommen.
Etwas, das er schrecklich vermisst hatte. Er hätte fast mit dem Mann geweint.
Die Stimme des Mannes alarmierte seine Frau im Haus. Eine Tür öffnete sich mit einem Knarren, und der vorsichtige Kopf einer Frau erschien.
„Komm und sieh, Greta“, sagte der Mann und wischte sich die Augen mit dem Ärmel ab. „Komm und sieh. Die Götter haben ihn uns zurückgegeben. Er ist zurück, meine gute Frau, er ist zurück.“
Die Frau fiel vor Oliver auf die Knie, Tränen strömten aus ihren Augen, als sie nach seinen Händen griff, ohne sich um den Schnee zu kümmern, der ihr Kleid beschmutzte. „Oh Götter, seid gnädig“, sagte sie unter Tränen. „Oh, du bist wirklich da, nicht wahr? Du bist wirklich da! Du bist gesund und du lebst! Du bist zurück!“
„Ich bin zurück“, versicherte Oliver ihr.
„Wir haben gehört, was passiert ist“, sagte der Mann, immer noch weinend. „Du bist der Sohn von Dominus Patrick. Du bist ein Adliger – ein Adliger, der einer von uns ist. Du hast für uns geblutet, du hast uns gerettet. Du hast neben uns im Schlamm gegraben …“
Er verstummte, und die Frau übernahm. „Ein Heiliger“, erklärte sie und hielt seine Hände fest. „Ein wahrer Heiliger – du hast uns alle gerettet. Du hast die Dunkelheit vertrieben. Du hast sogar Essen hierher schicken lassen, in deinem Namen … Oh, mögen die Götter dich segnen, Beam …“
„Er ist nicht Beam“, korrigierte der Mann, obwohl er Oliver genauso genannt hatte. „Er ist Oliver Patrick. Er ist der Sohn des größten Schwertkämpfers, der je gelebt hat. Sein Vater ist gestorben, als er uns verteidigt hat. Wir haben davon gehört, Ser Patrick. Wir haben gehört, dass endlich Gerechtigkeit geübt wurde.
Dieses Dorf gehörte dir in jeder Hinsicht, nur nicht dem Namen nach. Dies war ein Patrick-Dorf, und jetzt bist du zu uns zurückgekehrt.“
Es war schwer, die Wucht ihrer Emotionen zu ertragen. Selbst Olivers eigene Emotionen waren schwer zu ertragen. Es waren nicht sie. Es war nicht einmal Oliver Patrick. Es war jetzt etwas Einzigartiges, ein Wesen, das mit seinem eigenen Herzen schlug, das ganz und gar zum Dorf gehörte, etwas, das es fester verband, als eine Armee es jemals hoffen könnte.
Sie waren Grashalme derselben Pflanze, Blätter desselben Baumes, Wellen desselben großen Ozeans. Sie waren eins.
