„Du verwirrst mich, Prinzessin“, sagte Oliver und schüttelte sanft den Kopf, während ihre Finger immer noch an seinem Handgelenk festhielten. „Jeder hat doch Schmerz in den Augen, oder? Dort verstecken wir ihn, sonst würden wir die ganze Zeit weinen. Du noch mehr als ich. Und du fragst dich, warum ich mich schuldig fühle, wenn ich dich sehe? Du hast alles verloren, nicht wahr?
Das, was es alles wert macht.“
Ihre Finger zuckten erschrocken, während ihr Blick auf seinen fixiert war. Sie versuchte, sich rechtzeitig abzuwenden, schaffte es aber nicht. Die Tränen strömten bereits aus ihren Augen. Hastig versuchte sie, sie wegzuwischen und eine Ausrede zu finden, aber Oliver hatte den Kern der Sache getroffen, vielleicht auf grausame Weise.
„Das ist es nicht … Das ist es überhaupt nicht, Ser Patrick …“, beharrte sie, aber ihre Tränen hatten bereits begonnen, ihre Schultern zu erschüttern und ihre Stimme zu ersticken. „Eine Prinzessin erwartet, allein zu sein … Eine Königin erst recht … Es ist ein Privileg und eine Verantwortung …“
„Und Schmerz“, sagte Oliver und drückte ihre Hand. Er war kein Mann, der mit tröstenden Worten um sich warf, aber in diesem Moment verstand er das Mädchen. Ingolsols Augen sahen diese Emotionen. Irgendwie waren sie in ihr klarer und gleichzeitig undurchsichtiger als bei allen anderen. Sie leuchteten hell wie ein Leuchtturm, groß in ihrer Größe, aber verborgen, als würden sie von einem Schutzschild oder einer übernatürlichen Kraft abgeschirmt.
Doch egal, was für ein Schutzschild es war, eine solche Einsamkeit konnte man nicht übersehen.
Sie biss sich auf die Lippe und weinte weiter, ohne seine Worte zu bestätigen oder zu leugnen. Er drängte sie nicht und versuchte nicht, sie dazu zu bringen, auszusprechen, was sie beide bereits zu wissen glaubten. Still weinte sie ihre Tränen. Erst als sie sich wieder gefasst hatte, sprach sie erneut.
„Wie schrecklich peinlich“, sagte sie und wischte sich die Augen. „Ich habe Verdant gesagt, ich würde auf dich aufpassen, und jetzt liegst du hier, mit allen Anzeichen eines toten Mannes, und ich weine an deiner Stelle wie ein kleines Mädchen. Wie schrecklich peinlich.“
„Ich fand das nicht“, sagte Oliver.
Sie sah ihn an und versuchte, einen Sinn in seinen Worten zu finden, aber dieser Sinn – oder vielmehr das Fehlen desselben – wurde ihr schnell klar. Er hatte es nur gesagt, weil er nicht wusste, was er sonst sagen sollte.
„Natürlich nicht – du warst nicht diejenige, die geweint hat“, sagte Asabel.
„Du hast mich in meinem schlimmsten Zustand gefunden, im Garten der Akademie. Das war peinlich“, sagte Oliver. „Im Vergleich dazu wäre ich viel lieber beim Weinen erwischt worden.“
„Oh, vergleichen wir jetzt Peinlichkeiten?“, sagte Asabel und zog ihre Hand zurück, um ihn mit einem strengen Blick anzusehen. „Du bist echt schlecht darin, Frauen zu trösten, Ser Patrick.“
„Eine passende Antwort wäre, dass du echt schlecht darin bist, Tote wieder zum Leben zu erwecken … aber das scheint nicht generell zuzutreffen. Nur heute, anscheinend“, sagte Oliver.
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Das ließ ihr Lächeln schnell verblassen. Sie hatte ihre Aufgabe nicht vergessen, aber sie wusste immer noch nicht, wie sie sie angehen sollte. Jetzt, wo sie stand, trat sie näher an ihn heran und legte ihren Handrücken auf seine Stirn. „Du hast eindeutig Fieber … aber vielleicht weniger, als ich erwartet hätte, als ich deinen Puls gefühlt habe“, meinte sie nachdenklich.
„Man könnte meinen, ich sei ein Versager, wenn du mir so ein Rätsel aufgibst, Ser Patrick. Es gab kaum eine Krankheit, die ich nicht heilen oder zumindest lindern konnte. Ich hatte gehofft, dass meine Studien mich weiterbringen würden …“
Oliver spürte ein leichtes Kribbeln auf seiner Haut.
„Habe ich dir die Haare gestreichelt?“, fragte Asabel, die den Schock ebenfalls spürte. „Du musst eine Art statische Aufladung aufgebaut haben, als du mit ihnen an deinem Mantel gestrichen bist … Wie seltsam.“
„Das könnte ich von dir auch sagen“, antwortete Oliver.
In seinem Inneren spürte er, wie Ingolsol wirbelte, als würde er auf etwas reagieren, aber das Fragment war nicht in der Lage zu sprechen.
Normalerweise sollte er nur im Kampf zum Vorschein kommen, aber angesichts der Wendung, die Olivers Leben in letzter Zeit genommen hatte, kam jeder Tag einem Schlachtfeld näher, und die Fragmente konnten sich immer leichter manifestieren.
Jetzt konnte er jedoch nicht viel mehr tun, als seine Anwesenheit bekannt zu machen und etwas zu bemerken.
„Was bist du, Prinzessin Asabel?“, fragte Oliver und beobachtete die Frau bei ihrer Arbeit.
„Was ich bin?“, wiederholte sie. „Ich erinnere mich, dass du mir diese Frage schon einmal gestellt hast. Wenn du eine flüchtige Antwort willst, könnte ich sagen, dass ich eine junge Frau bin, hoffentlich von einer gewissen Schönheit, obwohl ich vermute, dass die Komplimente, die ich in dieser Hinsicht erhalte, hauptsächlich meiner königlichen Stellung zu verdanken sind.“
„Ich würde das nicht als Schmeichelei abtun“, sagte Oliver, obwohl er nur halb zuhörte, was sie gerade gesagt hatte. Er bemerkte nicht, dass sie als Antwort auf sein etwas indirektes Kompliment eine Augenbraue hob. „Wenn du mich als Nebel bezeichnest, was bist du dann, Prinzessin?“
„Schlecht platziert, würde ich sagen“, antwortete Asabel mit einem Hauch von Selbstironie in der Stimme, obwohl sie lächelte, um ihre wahren Gefühle zu verbergen. Jetzt, wo sie sich ihrer Pflicht verschrieben hatte und Oliver ordnungsgemäß untersuchte, war sie fest entschlossen, nicht wieder zu weinen.
„Ein Leuchtturm“, sinnierte Oliver, nicht zuletzt inspiriert von dem Feuer hinter ihr.
„Wie bitte?“, fragte sie erschrocken. „Ist das ein grausamer Scherz, Ser Patrick? Ich bin sowohl Königin als auch Prinzessin, aber selbst meine Gefühle werden verletzt, wenn du meine Figur mit einem Gebäude vergleichst.“
„Ein Leuchtturm“, erklärte Oliver erneut und nickte sich selbst zu. Das ergab für ihn durchaus Sinn.
Es zerstreute die Wolke der Ungewissheit, die über seinem Bild von der Prinzessin hing, und ordnete etwas ein, das sie empfunden hatte – oder etwas, das Ingolsol und Claudia ihm erzählt hatten, dass sie empfunden hatten. „Wenn du mich Nebel nennst, dann könnte ich dich Leuchtturm nennen.“
„Ohne gemein zu sein?“, fragte Asabel vorsichtig.
„Ohne gemein zu sein“, versicherte Oliver ihr. „Nur metaphorisch. Nicht in Bezug auf dein Aussehen.“
„Wie amüsant, dich poetisch werden zu sehen …“, sagte sie. „Aber ich finde, das hat etwas Liebenswertes. Ein Leuchtturm ist nützlich, wenn Nebel herrscht, er kann Schiffen den Weg weisen … Aber leider, wenn du das meinst, kann ich nicht mit Begeisterung sagen, dass ich eine so hohe Meinung von mir habe. Mein einziger wirklicher Wert liegt in meiner Stellung.“
