„Oliver!“, rief Claudia. „Da kommt was Göttliches aus dem Feuer! Wir können ihn nicht einfach machen lassen, was er will!“
Oliver musste sich das nicht zweimal sagen lassen. Er rannte noch schneller die Stufen hinauf und zwang den Druiden, auf die andere Seite des Feuers zu flüchten. Oliver jagte ihm erneut hinterher. Der Druide lachte tief und manisch, während er davon tanzte.
Seine Flucht war jedoch bald zu Ende, denn der Abstand zwischen ihnen verringerte sich allmählich, und innerhalb weniger Sekunden war Olivers Schwert nur noch einen Haarbreit entfernt.
Der Mann schrie seine Verzweiflung auf seine verrückte Art heraus. Er schien Mut zu sammeln, um etwas zu tun, denn er streckte immer wieder seine Hand in Richtung Feuer, zog sie dann aber nervös zurück.
Gerade als Olivers Schwert seinen Rücken erreichte, fasste er endlich einen Entschluss.
„HERRIN PANDORA, GIB MIR KRAFT!“, schrie er und stürzte sich direkt in die blauen Flammen.
Sie umhüllten ihn augenblicklich. Er schrie, anders als alle vor ihm. Es schien, als könne er jeden einzelnen Schmerz spüren, den das Feuer ihm zufügte.
Das Fell des Stierkopfes ging in Flammen auf und umgab den Mann mit einem Lichtschein, während er inmitten des Feuers taumelte, sein Fleisch verbrannte und er seine Verzweiflung aus voller Kehle herausschrie.
Er musste auf die Knie gehen und taumelte aus dem Feuer, aber die Flammen folgten ihm und zerfleischten ihn gnadenlos, während er sich wehrte. Es war ein schrecklicher Anblick. Die vor ihm hatten keinen Millimeter nachgegeben. Sie waren freiwillig in die Flammen gegangen, auf sein Zeichen hin. Es war, als würde er gezwungen, ihren Schmerz an ihrer Stelle zu spüren.
Man hätte meinen können, dass die Flammen um ihn herum nachlassen würden, da er sich nicht mehr im Feuer befand. Das war jedoch nur am Anfang so. Sie begannen zu erlöschen, als die brennbarsten Teile seines Körpers verbrannt waren, aber sobald sie das taten, schien das blaue Feuer selbst nach ihm zu greifen, als würde es ihn mit seinem eigenen Licht umhüllen.
Da schrie er noch lauter. Der Schrei eines Mannes, dessen Gehirn sich in zwei Hälften riss.
Die Grenze zwischen ihm und dem Stierkopf verschwamm immer mehr, während das Feuer sie verschmolz.
Tatsächlich verschwamm die Grenze zwischen seinem ganzen Körper. Inmitten der blauen Flammen war seine Gestalt kaum noch zu erkennen. Vorher hatte sie noch so klar ausgesehen, aber jetzt breitete sich in ihrer Mitte eine Dunkelheit aus. Eine pechschwarze Dunkelheit. Oliver erkannte sie sofort. Es waren dieselben schwarzen Tentakel, die aus der Erde emporgewachsen waren, um Monster zu erschaffen.
War das nicht dasselbe Gefühl?
Er zitterte, und Ingolsol bestätigte, was er sah.
„Da ist eine Frau, die eine Schlampe ist. Die alten Götter sollten tot bleiben, wenn du mich fragst. Was würde ich dafür geben, sie alle wieder zu vernichten. Seitdem ist die Welt wesentlich weniger spannend“, sagte Ingolsol.
„Wovon redest du?“, flüsterte Oliver mit angespannter Stimme, während er zusehen musste, wie ein Mann lebendig verbrannte, ohne wegen der Hitze näher herankommen zu können.
„…“, Ingolsol hielt inne und schien über seine Frage nachzudenken. „Ich … ich glaube, ich weiß es nicht. Verdammt. Welche Art von Frauen muss ich verbrennen, um Zugang zu meinem ganzen Wesen zu erhalten?“
Er hatte sich schon früher über solche Dinge beschwert. Obwohl sie Fragmente der Göttlichkeit waren, hatten weder Ingolsol noch Claudia vollen Zugang zu dem Wissensschatz, über den die Götter selbst verfügten. Gelegentlich verloren sie den Faden, während sie danach suchten, und präsentierten etwas Tiefgründiges, ohne zu wissen, woher es kam.
„Dafür schuldest du mir ein niedergebranntes Dorf, Junge“, sagte Ingolsol. „Ich war viel zu kooperativ für mein eigenes Wohl. Du hast mir Gargon versprochen. Du hast mir Gerechtigkeit versprochen. Du hast noch nicht einmal ein Schwert gegen einen der Adligen erhoben, die dir begegnet sind – und trotzdem zwingst du mich, in der Gegenwart von Leuten wie Pandora zu sitzen.“
Oliver ließ ihn reden. Er spürte eine für Ingolsol untypische Nervosität. Der Teil des Dunklen Gottes war normalerweise distanziert in seinen Intrigen. Es war selten, dass ihn etwas aus der Fassung brachte.
Die Dunkelheit in der Mitte des Blaus dehnte sich aus, während sich der Körper zu verzerren und zu zittern begann.
Die Bewegungen, die kurz zuvor aufgehört hatten, als das letzte Stück Fleisch des Mannes verbrannt war, setzten nun mit neuer Kraft als Krämpfe wieder ein. Die Krämpfe waren so heftig, dass sie den Körper gelegentlich vom Boden abhoben.
Jetzt baute sich die Aura auf. Eine Aura, die der eines Hobgoblins nicht unähnlich war, obwohl Oliver bezweifelte, dass es sich um einen bloßen Hobgoblin handelte, mit dem sie es zu tun hatten.
„Schick die Soldaten zurück!“, rief er Northman zu. „Es kommt!“
„RÜCKZUG!“, befahl Northman ohne zu zögern. Er wusste nichts über Magie oder Mystik und kaum etwas über Monster. Er war nur allzu glücklich, einem Befehl von jemandem zu folgen, der mehr Ahnung davon hatte als er.
Die Soldaten zogen sich hastig von den Stufen zurück, und Oliver tat es ihnen gleich.
Es schien für beide keinen Moment zu früh zu sein, denn die Flammen schwollen an, zogen sich dann zusammen und explodierten in einer gewaltigen Energiewelle.
Die Welle traf Oliver von hinten und schleuderte ihn mehrere Meter nach vorne. Er schlug auf dem Boden auf und rollte sich schnell wieder auf. Die Soldaten waren weiter von ihm entfernt, aber selbst sie spürten eine abgeschwächte Version der Welle, die einige von ihnen fast von den Beinen riss.
Dann drehten sie sich um, um zu sehen, woher diese Explosion gekommen war, und schauten in Richtung des Zentrums des Geschehens.
Die Flammen waren verschwunden, zumindest schien es so, denn es war viel weniger Blau zu sehen als zuvor. Der einzige Schimmer, der noch übrig war, war zurück in die Mitte der Plattform gewandert und brannte dort, wo zuvor das Lagerfeuer gewesen war, obwohl diese Flamme kaum größer als eine Kerze war.
Alles, was es gewesen war – was auch immer es gewesen war – war an den Druiden gegeben worden, der darum gebettelt hatte. Oder was war er jetzt überhaupt? Das war unmöglich zu sagen. Er war sicherlich nicht tot – es schien einfacher zu sagen, was er nicht war. Dieser wahnsinnige Tanz mit den Flammen, den er überstanden hatte, diese Tat, die ihn hätte töten müssen … hatte ihn nicht getötet.
