Er rammte einem Mann, der sich duckte, sein Schwert in die Wade und brachte ihn so zu Fall. Er benutzte die Leiche, um sich gegen die vergifteten Speerspitzen zu verteidigen, die auf ihn zukamen. Dann warf er den Körper mit einer schnellen Bewegung in die Reihen der letzten verbliebenen Männer. Ein Stich in den Bauch, ein Schlag ins Gesicht und ein Hieb von der Schulter bis zur Hüfte. Sie waren innerhalb von Sekunden tot.
Alistar hatte keine Zeit, sich zu wundern. Er sah einen ungeschützten Rücken und wie der Kaufmann, der er geworden war, nachdem er sein Rittertum aufgegeben hatte, griff er an, auf eine Weise, die alle seine alten Kameraden als feige bezeichnet hätten.
Doch Oliver war bereits da und wartete auf ihn. In dem Moment, als Alistar das Schwert über seinen Kopf hob, war sein Schicksal besiegelt. Er hatte Oliver zu viele Züge zugestanden. In einem Kampf mit so wenigen Gegnern war das mehr als genug. Er begann, den Ablauf des Kampfes so zu beherrschen, wie eine Spinne ihr Netz beherrscht.
Jede Bewegung, die Oliver ausführte, führte Alistar seinem sicheren Tod entgegen.
Als das Schwert herabblitzte, war Oliver schon verschwunden. Er war bereits an Alistars Seite, nicht einen Schritt vor ihm, sondern mehrere. Es war eine ganz andere Gratwanderung als der Kampf mit der Felsenkrabbe. Dort hatte er um jeden halben Schritt kämpfen müssen. Hier verschaffte ihm das gleiche Maß an Geschicklichkeit einen Vorsprung, der unüberwindbar war. Es war nicht einmal knapp.
Olivers Schwert war an Alistars Hals, und es gab nur eine winzige Chance, dass Alistar rechtzeitig reagieren konnte.
Aber Oliver hielt sein Schwert ein kleines bisschen zurück – gerade so viel, dass Ingolsol die Angst in dem Mann spüren konnte. Als er seinen sicheren Tod kommen sah, spiegelte sich diese Angst in seinen Augen, genau wie in den Augen all seiner Kameraden. Da er in einer perfekten Position war, schlug Oliver ihm mit einem einzigen sauberen Hieb den Kopf ab.
„Gagh!“, hörte er Verdant schreien, und sein Blick huschte sofort zu ihrer Schlacht. Verdant umklammerte seine Seite, als die Spitze eines Speers aus ihr herausgezogen wurde. Er sammelte seine Wut, und da der Mann so nah war, konnte Verdant unmöglich daneben treffen. Er benutzte sein Schwert wie einen Hammer und schlug es auf den Helm des Mannes, wobei er ihn und seine eigene Waffe verbeulte.
Vier Männer lagen tot da, und wie es aussah, hatte Verdant Fabian auf Distanz gehalten. Aber mit dem Gift begann sich das Blatt zu wenden. Die Männer traten vor, viel selbstbewusster als zuvor. Jorah fluchte und schützte Verdants Seite, während er sein Bestes tat, um die vergifteten Speerspitzen abzuwehren, die auf sie zukamen.
Oliver schloss sich einen Moment später dem Kampf an. In dem Moment, als er auf ihrer Seite zusammenbrach, waren drei Männer tot. Er bewegte sich mit der Wucht einer Abrissbirne, noch schneller als zuvor. Jetzt war es nicht mehr nur die Freude, die Ingolsol antrieb – es war Olivers Wut. Die Wut über die Verletzung dessen, was ihm gehörte.
„Bastard!“ schrie Fabian, als er Oliver kommen sah. Er schaute an ihm vorbei und sah die Überreste der anderen Seite. Der Schock in seinen Augen war nicht zu übersehen – aber Schock gehörte auf dem Schlachtfeld dazu. Der Mann fasste sich wieder und nutzte dieselbe Emotion, von der Oliver jetzt lebte – Wut.
„Dann nehme ich deinen anderen Gefolgsmann mit!“, rief er und stürmte vorwärts, als er sah, dass er Oliver erreichen konnte. Seine Geschwindigkeit war für einen Bewohner der Zweiten Grenze fast unmöglich. Er bewegte sich wie ein Tänzer durch seine eigenen Männer. Im nächsten Moment stand er vor Jorah.
Jorah war so damit beschäftigt gewesen, die Angreifer abzuwehren, die von seiner Seite kamen, dass er Fabian erst sah, als dieser direkt vor ihm stand, sein Schwert zurückgezogen und bereit, einen tödlichen Stoß auszuführen. Da war es für ihn längst zu spät, noch etwas zu tun. Selbst wenn er Fabian die ganze Zeit verfolgt hätte, wäre es unwahrscheinlich gewesen, dass er den Schlag hätte abwehren können.
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Das Schwert des kleinen Mannes war einfach zu dünn, und er bewegte sich zu geschickt.
Bevor der Schlag Jorahs Haut durchdringen konnte, traf eine Kraft Fabian von der Seite. Er wurde aus seiner eigenen Formation geschleudert, als hätte ihn ein Pferd getreten. Er prallte gegen die Ziegelwand, und der Wind wurde aus ihm herausgedrückt, als er zu Boden rutschte. Zu seiner Ehre gelang es ihm einen Moment später, sich wieder auf die Beine zu stellen, aber das spielte jetzt keine Rolle mehr, da er nicht stehen konnte.
Oliver stand über ihm, mit einem donnernden Blick in den Augen. Er griff nicht nach seinem Schwert, sondern streckte die Hand aus.
Fabian hatte sein Schwert bereits fallen lassen. Als Oliver ihn an der Kehle packte und hochhob, konnte er nur noch treten und vor Empörung schreien. So wurde kein Ritter behandelt, egal, was er getan hatte. Eine Enthauptung auf dem Hackblock wäre weitaus ehrenhafter gewesen.
Doch egal, wie sehr er auch um sich schlug und trat, Olivers Griff lockerte sich nicht. Er drückte den Mann mit seiner Schulter gegen die Wand, während seine linke Hand ihn weiter würgte.
„Du Bastard …“, brachte Fabian zwischen zwei Atemzügen hervor.
Oliver ließ seine Kehle los und packte stattdessen seinen Kopf, während seine Schulter den Mann immer noch über dem Boden hielt. Mit einem mächtigen Schlag schlug er Fabians Kopf gegen die Wand. Der Schock in Fabians Augen machte ihn benommen, zusammen mit dem Schlag, der ihn betäubte. Es hätte gereicht, es dabei zu belassen, aber Oliver zog seinen Kopf wieder zurück.
Schlag.
Noch einmal.
Schlag.
Noch einmal.
Als Oliver fertig war, war von Fabians Kopf nicht mehr als ein blutiges und zerbrochenes Ei übrig. Oliver ließ den Körper auf den Boden gleiten, der mit Blut bedeckt war. Verdant brach zusammen, seine Widerstandskraft war erschöpft. Dank Verdant und Jorah, die sich um Fabian gekümmert hatten, waren nur noch drei Soldaten übrig.
Aber keiner von ihnen schien noch die Kraft zum Kämpfen zu haben.
