„Verdammt…“, fluchte er mit schwacher, heiserer Stimme. Er erkannte sie selbst kaum wieder, so sehr war sie von Schmerzen verzerrt. Er schleppte seinen Kopf über den Boden, während er sich schwach hin und her wiegte und nach einem Ausweg aus den sinnlosen, brutalen Schmerzen suchte. Kein Mensch sollte so etwas fühlen müssen, da war er sich sicher. Er fühlte sich, als wäre er von einem Dutzend Karren und Pferden überrollt worden, nur ohne die äußeren Verletzungen, die das beweisen konnten.
Nicht einmal ein Schwert hatte ihm jemals solche Schmerzen zugefügt. Sie erschütterten jede Zelle seines Körpers und verlangten danach, ihn auseinanderzureißen.
Er hustete erneut und sah auf seine Hand. Diesmal war er sich sicher, etwas zu spüren. Er sah auf seine Hand und erwartete wieder Blut. Aber es war kein Blut. Es war eine Art vage gelatinöse Substanz, fast durchsichtig, aber auch fest.
In seiner Panik dachte er, dass es nichts anderes sein konnte als das Fleisch seiner Organe, die sich selbst zerreißen, und wer hätte ihm widersprechen können?
Ein Arzt hätte ihn vielleicht untersucht und gesagt, dass es nur eine schlimme Lebensmittelvergiftung sei und er morgen wieder fit wäre. Er hätte das gelartige Zeug vielleicht als Galle abgetan. Er hätte vielleicht das Fehlen von Blut bemerkt und gedacht, dass es etwas Ernstes sein könnte. Aber Oliver wusste es besser. Er war darauf vorbereitet gewesen.
Er wusste, dass es die Nebenwirkungen seines Aufstiegs in die dritte Dimension waren.
Aber was bedeutete das überhaupt? Warum genau diese Art von Schmerz? Warum diese Belastung für seinen Körper? Er war den engen Grenzen des Fortschritts entkommen, und was fühlte er jetzt? War es eine Peitsche? Eine Art Rückschlag? Das hätte angesichts seines körperlichen Zustands Sinn ergeben.
Selbst wenn ihn der Felsenkrebs vom Plateau geworfen hätte, konnte er sich kaum vorstellen, dass er sich noch schlechter fühlen könnte.
Jeder, der solche Schmerzen hatte, müsste schon schwer verletzt sein. Er müsste schon mit einem Bein im Grab stehen. Das schien ihm logischer. Das schien ihm sein Körper zu sagen. Was sie ihm angetan hatten, war so ungewöhnlich, dass die einzige vernünftige Erklärung war, dass sie schon tot waren.
Sein Körper konnte mit seinem plötzlichen Fortschritt nicht mithalten, genauso wenig wie die Welt um ihn herum.
Schließlich gab es Götter, die sich mit solchen Dingen befassten. Was wäre der Sinn von Claudia, wenn man einfach alle Fortschrittsgrenzen ohne die vorherigen Bedingungen durchbrechen könnte? Was wäre überhaupt der Sinn der vorherigen Bedingungen? Natürlich sollten sie den Körper auf eine neue Art von Kraft vorbereiten, eine Kraft, die er noch nicht erlebt hatte.
Vielleicht war es also ironischerweise genau das, worunter er litt. Er hatte Fortschritte gemacht und Macht erlangt, aber irgendwie litt er unter Schwäche. Der Zustand seiner Existenz passte nicht zu seiner Stärke. Wie konnte man das beheben? Oliver konnte nicht klar genug denken, um auch nur ansatzweise eine Lösung zu finden. Jede Faser seines Körpers schmerzte, sogar seine Zähne.
Ingolsol schien zu glauben, dass sie das nicht überleben würden. Oder zumindest dachte er, dass die Chancen gering waren.
„Verdammt sei er“, fluchte Oliver, als wäre es Ingolsols Schuld. Er wusste, dass das irrational war, zumindest hätte er das in seinem normalen Zustand gewusst. Nicht Ingolsol hatte ihnen diese Situation aufgezwungen. Es waren die Nebenwirkungen von dem, was Francis getan hatte.
Ingolsol hatte behauptet, etwas Göttliche Energie zurückbehalten zu haben – aber es war nicht diese Göttliche Energie, die sie verbrannt hatte.
Das stimmte. Es hatte schon vor Ingolsol angefangen. Sie waren bereits in einer Abwärtsspirale. Das war ihr Widerstand gegen eine Schwerkraft, die ihr Leben vorzeitig beenden wollte. Das war ihre strategische Antwort.
Das spielte keine Rolle. Genieße neue Abenteuer aus dem Imperium
„Verdammt sei er“, sagte Oliver erneut. Die Süße der Wut breitete sich in ihm aus. Sie betäubte den Schmerz nicht, aber sie verlieh seinem Geist eine Kraft, die ihm gefehlt hatte. Sie gab seinem Geist ein klein wenig Energie. Seine Fingernägel gruben sich schmerzhaft und blutig in den Boden. Dieser Schmerz war gut – dieser Schmerz lenkte ihn von den Schmerzen ab, die seinen Körper zerrissen.
Es war, als wollten alle Organe die Unabhängigkeit erklären. Sie hatten genug von seiner tyrannischen Herrschaft und wollten sich entweder umbringen oder sich von ihm befreien. So oder so würde es Schmerzen geben.
Und was war mit seinem Herzschlag? Wie konnte er jeden Schlag so stark spüren? Das war doch sicher gefährlich. Würde er nicht gleich Herzschmerzen bekommen? Wenn das so weiterging, würde sein Gehirn beeinträchtigt werden, und das wäre das Ende von Oliver Patrick und all seinen Zielen.
Solche Gedanken lösten eine unglaubliche Panik und Ohnmacht aus. Die Panik führte zu Atemnot, und das kam ihm wie eine Simulation des Todes vor.
Nur Wut konnte die Angst überwinden, und Oliver verfluchte Ingolsol erneut.
„Verdammt sei er“, stöhnte er. Jetzt wurde ihm schlecht. Seine Organe hatten lange genug gekrampft, und nun erinnerte ihn das Essen in seinem Magen an seine Existenz. Plötzlich fühlte er sich sehr voll. Er hatte das Gefühl, sein Magen sei weit über seine normale Kapazität hinaus gedehnt und würde jeden Moment platzen.
Er musste sich übergeben, aber er durfte auch nicht explodieren. Gleichzeitig brauchte er etwas, um die Schmerzen in seinen Nieren zu lindern. Plötzlich brauchte er Wasser. Er kroch zu dem Krug auf seinem Nachttisch und versuchte mit zitternder Hand, ihn zu greifen. Ein Schmerzschub durchfuhr seinen Körper, seine Hand zuckte und verschüttete etwas Wasser auf sich.
Das war ihm fast egal. Er bemerkte es kaum. Er presste den Rest aus dem Krug und schüttete ihn sich in den Hals. Nicht genug. Er brauchte Wasser, aber ihm war auch übel. Er musste sich übergeben.
Und dann schien die Luft im Zimmer dünner zu werden. Der Raum selbst schien zu klein. Er musste raus. Ja, ja, draußen war es besser.
