„Guten Morgen, Lasha“, sagte ein Mädchen fröhlich und setzte sich ihr gegenüber. Sie warf Oliver einen kurzen Blick zu, sagte aber nichts zu ihm und fing stattdessen ein angeregtes Gespräch mit ihrer stillen Freundin an. „Hast du gesehen? Die älteren Schüler geben sich bei diesem Kleiderwettbewerb richtig Mühe.
Anscheinend hat Lord Gargon einen Preis von fünfzig Goldstücken für denjenigen ausgesetzt, der ein Outfit zusammenstellt, das seinem Vater am besten gefällt. Sogar einige Adlige nehmen daran teil.“
„Fünfzig … fünfzig … fünfzig Goldstücke?“, murmelte Oliver vor sich hin und hatte das Gefühl, sein Gehirn würde nicht mehr funktionieren. Fünfzig Goldstücke für ein paar Klamotten? Fünfzig?
„Aber nur, wenn sie den Gargons Treue schwören, oder, Aime?“, warf ein anderes Mädchen ein. „Also ist es gar nicht so toll. Im Grunde will er sie mit einem Lebenslohn auszahlen und ihnen dann wahrscheinlich einen miesen Vertrag aufbinden. Du weißt doch, wie die Gargons sind, die werden das so drehen, dass sie am Ende Geld verdienen.“
„Aber fünfzig Goldstücke! Das ist verrückt, oder, Lasha?“, sagte Aime. Lasha nickte, sagte aber nichts. Oliver verspürte kurz Mitleid mit dem Mädchen. Es war, als würde man versuchen, aus einem Stein Blut zu pressen, wenn man Lasha zu einer Reaktion bewegen wollte. Das Mädchen schien jedoch unbeeindruckt, offenbar war sie an die Kälte von Lady Blackthorn gewöhnt, und plauderte fröhlich weiter.
„Wahrscheinlich nehmen sie die fünf Besten. Wenn man darüber nachdenkt, sind fünfzig Goldstücke gar nicht so viel, wenn man sich damit fünf feste Verträge bei hochkarätigen Schneidern sichern kann. Ich bezweifle, dass das Mills Idee war. Das muss von seinem Vater kommen. Das scheint mir zu raffiniert.“
„Du bist so zynisch, Beatrice“, tadelte Aime. „Stimmt, für so viel Geld hätte er bestimmt die Erlaubnis seines Vaters gebraucht. Aber findest du das nicht trotzdem cool? Ich meine, das sind Studenten, die so viel älter sind als wir! Und Gargon bringt sie alle dazu, sich vor ihm zu verbeugen.“
In diesem Moment fragte sich Oliver, ob er unsichtbar war. Sie redeten so ungezwungen. Sie waren so locker. Er hatte das Gefühl, einen Einblick in das Leben von jemand anderem zu bekommen. Sicherlich hatten sie vergessen, dass er da war, wenn sie so entspannt sein konnten …? Aber nein, er spürte, wie einer von ihnen einen Blick auf ihn warf.
Auch der Rest des Tisches füllte sich allmählich.
Die Tür klapperte erneut und Gargon trat ein, laut mit Mitgliedern seiner Entourage plaudernd. Er sagte etwas, woraufhin einer der Jungen in seiner Begleitung laut lachte. Der Klang war unangenehm in dem ruhigen, gemütlichen Raum. Es fühlte sich an, als wäre ihre kleine Blase der Entspannung zerstört worden.
„Ah! Guten Morgen, Lord Gargon“, sagte Aime, neigte den Kopf und spürte, wie der Junge hinter ihr stehen blieb.
Gargon ignorierte sie fast völlig. Er warf ihr nur einen kurzen Blick zu und nickte ihr zu, aber selbst das tat er mit minimaler Aufmerksamkeit. Sein Blick war auf Blackthorn gerichtet, die sich umdrehen und sich ordentlich vorstellen musste, da weitere Leute hereingekommen waren.
„Lady Blackthorn“, sagte er, „guten Morgen.“
Sie nickte zurück. Oliver beobachtete die beiden neugierig und fragte sich, wie sie wohl miteinander auskamen. Er hatte bereits begonnen, sich als eine Art Feind von Gargon zu etablieren. War er das wirklich? Das hatte er nicht beabsichtigt, aber die beiden hatten sich schon mehrfach in die Haare bekommen, und irgendetwas an der arroganten Art des reichen Jungen ließ Oliver die Haare zu Berge stehen.
Schließlich war er an einer Akademie voller Adliger. Selbst die Schüler aus der Dienerschaft hatten eine weitaus privilegiertere Kindheit gehabt als er. Er glaubte nicht, dass er ihnen das übel nahm, aber er verabscheute die Schwäche, die damit einherging. Es war die Schwäche in Verbindung mit dieser erwartungsvollen Haltung, als müssten sich die Bauern vor ihnen verneigen.
Dieser Lord Gargon – ein Lord mit Titel. Das machte ihn in der sozialen Hierarchie über Oliver, weit über das Haus Patrick. Aber in Wirklichkeit lebten sie in völlig verschiedenen Welten. Er war wie ein anderer Planet im Vergleich zu dem winzigen Fleck, der der Bauer Beam war.
Aber warum?
Nur wegen seiner Herkunft? Sicher, Oliver konnte das bis zu einem gewissen Grad akzeptieren. Wenn sein Vater etwas Beeindruckendes war, sollte sein Sohn zumindest die Chance bekommen, zu beweisen, dass er genauso beeindruckend sein könnte … Aber Gargon war es einfach nicht. Niemand hier, den er gefunden hatte, war es.
Vielleicht war es seine eigene Voreingenommenheit, die seinen Blick trübte, denn er hatte erwartet, unter den Bauern, unter denen, die ein hartes Leben führten, die Härte zu finden, die er suchte.
Er bewunderte harte Arbeit, weil sie ihn geprägt hatte.
Vielleicht konnte er deshalb die Abneigung in seinem Gesicht nicht verbergen, als er gezwungen war, Gargon einen Moment zu lange anzusehen. Es war, als hätte jemand zu viel Zucker in seinen Tee getan – ein Getränk, das Oliver in letzter Zeit immer mehr zu schätzen gelernt hatte – und damit den ganzen Geschmack ruiniert.
Er wandte den Blick ab, bemerkte aber dennoch, wie Gargon zusammenzuckte.
„Es scheint, meine Dame, als hätte sich ein einfacher Bürger in Euren Bereich verirrt“, sagte Gargon in leichtem Ton, obwohl seine Worte eine klare Drohung enthielten. „Soll ich Euch seiner Anwesenheit entledigen?“
Ein Bürger war ein Slangausdruck, mit dem die Adligen alle anzusprechen pflegten, die unter ihnen standen.
Oft bezog sich das auch auf die Bauernschaft, aber meistens wurde es für Leute aus der Dienerschaft benutzt. Es gab nur sehr wenige Situationen, in denen es nicht als Beleidigung gemeint war.
Oliver grinste, ein wolfsähnliches Grinsen.
Mann, war das ein gutes Gefühl, dass ihn jemand offen herausforderte. Er sah, wie Blackthorn neben ihm zuckte. Von allen Leuten am Tisch war sie zumindest die Einzige, die ihn langsam zu verstehen begann.
Gargon schien die Gefahr nicht zu spüren. Oliver konnte die goldenen Flecken, die in seinen Augen auftauchten, kaum zurückhalten. In letzter Zeit waren sie ständig da. Sie behaupteten, das Gegenmittel für das Pochen in seinem Kopf zu sein, und so griff er nach ihnen. Aber wie schon in Bournemouth hatte Oliver nicht mehr die Fähigkeit, dieses Gift zu kontrollieren, wie er es einst getan hatte.
