Als Verdant mit seinem Schwert ankam, spielte Oliver auch damit, während er versuchte, alles zu verarbeiten, was er gelernt hatte, seit er sich zuletzt ernsthaft damit beschäftigt hatte. Früher, in den Bergen, war jede neue Fähigkeit das Ergebnis intensiven Nachdenkens und ausgiebiger Experimente gewesen. Jetzt hatte er all die Erfahrungen aus den Kämpfen, um dieses Nachdenken zu ergänzen.
Er übersetzte den Bewegungsfluss, den er aufgegriffen hatte, in logische Gedanken. Er spürte das Gleichgewicht seiner Klinge, während er im Stil des giftigen Wassers von einer Haltung in die nächste wechselte und sich vom Trickster zum Helden zum Monster verwandelte. Die Wechsel waren schnell und aufregend, und er bewegte sich mit explosiver Gefahr.
Er bemerkte die Blicke der Soldaten, die ihn beobachteten, und auch die des medizinischen Personals.
Sie hatten Wolldecken mitgebracht, um die Kälte zu ertragen, und wechselten sich immer wieder ab, um heiße Getränke aus dem Speisesaal zu holen. Obwohl sie sich unwohl fühlten, schienen sie großes Interesse an dem zu haben, was er tat.
Er grinste und stellte sich vor, wie seltsam er ihnen wohl vorkommen musste, während er übte, aber es war ihm egal.
Nur Verdant bemerkte, dass sie nicht neugierig starrten, sondern voller Ehrfurcht. Selbst Olivers Spiel und sein Üben – das eigentlich privat stattfinden sollte, während er neue Dinge lernte – hatten jetzt ein Niveau erreicht, das an Kunst grenzte und Bewunderung hervorrief. Mitten in der Nacht, als alles in Dunkelheit gehüllt war, schien Oliver zu leuchten, während er sich bewegte.
Je länger er zusah, desto sicherer war sich der Priester von Behomothia, was er sah. Der junge Wolf, Oliver Patrick, war derjenige, den seine Visionen vorhergesagt hatten. Es konnte keine andere Antwort geben. Keine andere Erklärung.
…
…
Der frühe Morgen schritt voran, die Luft wurde immer kälter, aber Olivers Schwert wurde nicht langsamer, nur die Aufregung, die es mit sich brachte, begann sich zu verändern. Das Gefühl breitete sich in allen Ecken seines Geistes aus, während er eins nach dem anderen die Dinge umwarf, die er vernachlässigt hatte, und das verbesserte und schärfte, was Potenzial hatte.
Er wusste jetzt, dass Fortschritt sowohl ein Feld als auch ein Fluss war.
Als Feld wuchsen darauf verschiedene köstliche Leckereien, die alle sorgfältig gepflegt und genau richtig geerntet werden mussten, damit das, was um sie herum wuchs, gedeihen konnte.
Er kümmerte sich um all diese Pflanzen, und mit jeder, die er erntete, spürte er, wie seine Kraft wuchs und er sich dem näherte, was er gemieden hatte. Den Teilen seines Geistes, in denen er sich nicht aufhalten wollte.
Es begann mit den Erinnerungen an die Entdeckung dieser Kinder. Ein Gedanke, den er schon oft verdrängt hatte. Ein Gedanke, mit dem er sich auf dem Schlachtfeld auseinandersetzen musste, um seinen Kopf frei zu bekommen. Und doch blieb er wie ein scharfer Stein liegen, der jedes Mal schmerzte, wenn er darauf trat. Die Erinnerungen an das Versagen.
Er konnte nichts tun, um es zu ändern, aber es heilte auch nicht, was damit verbunden war.
Während er sein Schwert schwang, kamen diese dunklen Gedanken immer wieder hoch. Der Tod von Loriel. Die Erinnerung schnitt so tief, dass es fast blutete. Das Massaker an den Dorfbewohnern durch die Yarmdon.
Dann Francis‘ Armee von Monstern … und dann dieser große Schmerz, wie ein Feuer, das durch sein Fleisch brannte, als er plötzlich das Bewusstsein verlor und aufwachte und seinen Meister mitten in der Schlacht mit einem Fragment von Ingolsol sah.
Seltsame Erinnerungen. Erinnerungen, die nicht in seine Welt zu passen schienen. Er träumte von stählernen Rüstungen, Schwertern, Kavallerie und großen Armeen, die aufeinanderprallten. Er hätte sich nie einen dunklen Magier vorstellen können, der Eiszapfen von der Größe von Häusern schleudert. Er hätte sich nie vorstellen können, jemals den Göttern so nahe zu kommen.
„Und doch warst du es immer …“
Eine Stimme in seinem Kopf. Er zitterte zum ersten Mal. Sein Schwert stockte. Die beiden medizinischen Aufseher sahen sich an und wollten gerade eingreifen. Aber Olivers Schwert setzte einen Moment später wieder zu.
Mit der Stimme kehrte er zum Kern des Schmerzes zurück. In die Tiefen des Feuers. Das, was ihn vor Heathclaw die Kontrolle hatte verlieren lassen. Er, der es so viele Jahre lang geschafft hatte, sein Gleichgewicht zu halten, hatte sich völlig verloren.
Das war unerhört.
Das und die Stille von Ingolsol in ihm. Der Verlust von Claudias Gewicht, als wäre ein Teil seines Bewusstseins weggerissen worden.
„Ah, aber das haben wir“, sagte die Stimme. Es war nicht die dunkle Stimme, an die er sich erinnerte. Sie war voller Schwäche. Es war die Stimme eines alten Mannes in seinem Krankenbett, der darauf wartete, dass eine tödliche Krankheit ihm den Todesstoß versetzte.
Er schwang sein Schwert mit noch mehr Kraft, als die Stimme endlich zu ihm sprach. Trotz der Schmerzen griff er noch fester danach. Er verstand, dass es notwendig war. Er war gezwungen worden, das zu verstehen. Es war schon zu lange bei ihm gewesen. Es war schwer zu sagen, wo Beam begann und wo der Fluch endete.
Und dann, unter Claudias Einfluss, war noch mehr von ihm selbst in zwei Kräfte aufgeteilt worden.
Während er geübt hatte, hatte er infolge des Kampfes eine Kraft und ein Potenzial gespürt, die er noch nie zuvor gefühlt hatte.
Aber jetzt, hier, vor dem letzten unberührten Fleck, gab es mehr Potenzial als alles andere zusammen. Es roch nach Dunkelheit und Mystik, doch etwas in Oliver – seine Intuition – sagte ihm, dass es stärker war als alles andere.
Er streckte die Hand danach aus … doch sein Arm blieb in der Luft hängen. Eine Handvoll Asche schien alles zu sein, was übrig geblieben war. Die Stimme verstummte, und in feierlicher Stille spürte Oliver, wie sein Lächeln verschwand, während er auf den Morgen wartete.
Die Morgendämmerung brach gerade an, als der Speisesaal öffnete und die Schüler sich auf den Weg machten, um sich vor Beginn ihrer Vorlesungen ein warmes Frühstück zu holen.
Diejenigen, die früh da waren, konnten einen Blick auf Oliver erhaschen, der mit Schweiß auf der Stirn weiter mit seinem Schwert übte und von einer Form zur nächsten wechselte.
