„Du bist schwach“, sagte er. Er sprach nicht besonders laut, aber die Stille, die auf dem Trainingsgelände herrschte, sorgte dafür, dass alle seine Worte hörten. „Ich bin hierhergekommen, um Stärke zu finden. Was kannst du mir beibringen?“ Während er mit dem Mann redete, kehrte seine Klarheit nach und nach zurück.
Es war die Klinge, die ihn verändert hatte. Die Logik der Worte, das Bewusstsein, das sie erforderten, brachten ihn zurück zu sich selbst. Nach und nach, während die Hitze der Wut nachließ, wurde ihm klar, dass er einen Professor der Akademie in seinen Händen hielt. Nicht irgendeinen Professor, sondern den Schwertkampf-Professor, von dem Oliver so viel lernen wollte.
Der Hass, der in Heathclaws Augen brannte, war blendend. Mit dem letzten Rest seiner Wut stieß Oliver ihn mit einem Seufzer beiseite.
Er spürte, wie Blut seinen Rücken hinunterlief. Seine Wunden aus dem Kampf hatten sich wieder geöffnet. Er hätte sich nicht so sehr anstrengen dürfen. Aber das war nicht das einzige Problem.
Die feine Grenze, auf der er all die Jahre balanciert war, schwankte nun gefährlich. Es war ein Wunder, dass er sich noch nicht vollständig Ingolsol hingegeben hatte, wie Dominus es vor langer Zeit vorausgesagt hatte.
Es herrschte wieder Stille, als Oliver über die Menge der erschrockenen Schüler blickte, von denen die meisten den Hass widerspiegelten, den er in Heathclaws Augen gesehen hatte. Ein Gefühl, das Oliver teilte.
„Nicht gut …“, sagte er sich und erkannte das Chaos, das er angerichtet hatte. Als er die Schüler direkt ansah, ließ ihr Hass nach und sie wandten den Blick ab. Unter ihnen entdeckte er Blackthorn. Sie sah nicht weg. Sie schien nicht einmal denselben Hass zu empfinden. Aber Oliver dachte sich nichts dabei.
Er konnte seiner Wahrnehmung nicht mehr trauen.
Er fragte sich kurz, ob er jetzt aus der Akademie geworfen werden würde. Dann fragte er sich, ob das wirklich ein Problem wäre. Heathclaw rappelte sich wieder auf und schrie. Gott, war der Mann laut. Oliver sah ihn an, mit diesem distanzierten Blick, den man hat, wenn alles wirklich schief gelaufen ist. Es war so kaputt, so ruiniert, dass es kaum noch Sinn machte, etwas zu sagen.
Die Stärke, die er hier finden wollte, die interessanten Dinge, die er sortieren wollte … Es hatte einiges davon gegeben. Aber jetzt stellte er stärker denn je fest, dass er Dominus‘ Abneigung gegen den Adel teilte. Die Verachtung eines Mannes von Dominus‘ Stärke und Dominus‘ Ehre … Für ihn sagte das viel über ihren Charakter aus.
Das verstärkte seine eigene Abneigung gegen sie – die Abneigung eines Bauern, wie er sich diejenigen vorstellte, die über ihm standen, hinter ihren Burgmauern, mit ihren von der Arbeit befreiten, seidigen Händen.
Er schaute sie an, die Adligen seiner Zeit, die drei Jahre Ausbildung hinter sich hatten. Er war nicht beeindruckt. Er schaute auf die anderen Lehrkräfte, die herangetreten waren, um sich um Heathclaw zu kümmern, und dann schaute er Heathclaw selbst an und war erneut nicht beeindruckt.
Das waren Männer und Frauen, die ausgebildet worden waren, um Anführer und Offiziere zu sein, und doch waren sie nicht beeindruckender als die Soldaten, die er in Lombards Armee gesehen hatte. Tatsächlich waren sie sogar weniger beeindruckend, denn sie kannten kein Leiden, nur Verachtung.
Es war der perfekte Moment, um etwas zu sagen, irgendetwas, um sie für ihre Schwäche zu verfluchen, sie wegen ihres Hasses herauszufordern und seine Stärke auf dieselbe brutale Art und Weise zu beweisen, wie Bournemouth es getan hatte.
Aber die Wut war verflogen, und zurück blieb ein Gefühl der Leere. Es brachte nichts, weiter mit den Schwachen zu spielen. Informationen – die Akademie hatte vielleicht welche, aber was Stärke anging, mangelte es ihr bisher schmerzlich.
Der Mann namens Dominus Patrick war einer von Millionen gewesen. Ein wirklich besonderer Mensch. Erst jetzt, angesichts dieser minderwertigen Ausbildung, begann er das zu begreifen.
Heathclaw fluchte weiter und mit der Hilfe einiger anderer Mitarbeiter kam er wieder auf die Beine und zeigte wütend auf Oliver – aber er ging nicht auf ihn zu. Nicht mehr. Mit dem Schwert in der Hand war Oliver eindeutig der gefährlichste Mensch auf diesem Trainingsplatz. Das wusste er mit ziemlicher Sicherheit, und diese Erkenntnis brachte ihm nichts als Enttäuschung.
Mit diesem Gedanken im Kopf sagte er schließlich, was er gedacht hatte, mit einer Bitterkeit, die er nicht erwartet hatte. „Wie enttäuschend.“
Damit ließ er das Schwert aus seiner Hand gleiten, zurück auf den Sand des Trainingsplatzes, und ging langsam weg, während er über die Auswirkungen seiner Handlungen nachdachte.
„Bournemouth … Ich wäre davongekommen“, dachte er bei sich. „Aber einen Professor zu schlagen, das ist wohl besonders schlimm.“
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Doch selbst während er solche Gedanken hatte, war es die Wut, die er fürchtete. Mit einem Ruck wurde ihm klar, dass alles viel, viel schlimmer hätte kommen können, wenn diese Wut ihn noch länger festgehalten hätte. Dieser Gedanke ließ ihn wieder lächeln.
Selbst am Rande der Verzweiflung lag dieses halbe Lächeln auf seinen Lippen, völlig unpassend, während er darüber nachdachte, wie schlimm alles geworden war. Selbst sein Verstand gehörte ihm nicht mehr.
„So sei es“, sprach er diese Worte laut aus. Selbst die Kontrolle über sich selbst hatte er nun verloren. Ein gefährliches Spiel – und doch hatte er überlebt. Er hatte diesen Kampf überlebt, zu dem er kein Recht hatte.
Selbst wenn sie ihn aus der Akademie werfen würden, würde er seine Stärke suchen, mit allen Mitteln, und er würde sie ergreifen.
Diese Worte brachten ihm keinen Trost, sie brachten lediglich die pochende Gleichgewichtszustand des Schmerzes zurück, der ihn seit dem Ende der Schlacht begleitet hatte. Die Sohlen seiner Stiefel klackerten auf den Steinen, als er ging.
„Junger Wolf! Warte!“, rief eine Stimme ihm nach.
„Seltsam“, dachte Oliver. Er war sich sicher, dass ihm niemand folgen würde. Er war sich sicher, dass es ein Geduldsspiel sein würde, bis die Obrigkeit ihn finden würde. Er wäre fast weitergegangen, aber etwas ließ ihn langsamer werden und sich umdrehen.
