Aber im nächsten Moment war er weg.
Blackthorn schaute zu – sie schaute genau hin, genauer als alle anderen, und sie konnte nicht sehen, wie er das gemacht hatte.
Dieser nervige Junge mit seinem selbstbewussten Lächeln auf den Lippen, während sie kämpften.
Und doch war dieser Mann ein Lügner. Das konnte sie sehen. Kein Mann würde mit so viel Schmerz in den Augen lächeln. Die Art, wie er jetzt kämpfte, bewies es. Eine List – eine List, die sogar die Zuschauer täuschte. Er lockte das schwerfällige Ungetüm Bournemouth näher heran und bot ihm seinen Kopf an, gesenkt und bereit, als würde er ihn ihm auf einem Silbertablett servieren …
Dann war er plötzlich weg. Blackthorn schaute hin, aber sie konnte nichts sehen. Sie konnte es nicht verstehen. Sie war dazu nicht in der Lage. Das frustrierte sie mehr als alles andere. Sie wusste nicht, wie sie stärker werden konnte.
Sie hatte härter trainiert als alle anderen und trotzdem…
KRACH!
Ein Schlag mit einer hölzernen Klinge, die zwar schwer war, aber mit der Wut eines Mannes geschleudert wurde, der aus den Tiefen der Hölle geklettert war.
Bournemouths Rüstung wurde deformiert, die Brustplatte gab nach. Eine unmögliche Leistung. Unmöglich. Blackthorn – still, ausdruckslos – spürte, wie ihr vor Überraschung der Mund offen stand, als wäre sie nur ein weiteres Mädchen, das sich so leicht beeindrucken ließ.
KNALL!
Bournemouth war nach dem ersten Schlag ins Wanken geraten, aber seine Wut hatte ihn gerettet, seine einfache, kindische Wut. Er holte mit seiner Keule zu einem weiteren schwungvollen Schlag aus – es war würdelos und primitiv, aber für einen Mann seiner Größe spielte das keine Rolle. Blackthorn hatte das auf die harte Tour gelernt.
Sie wusste, dass sie gegen die Kraft eines Mannes viel mehr sein musste, als sie war … und doch war Bournemouth weit mehr als die meisten Männer.
Genau auf diesen Mann landete Olivers Schwert erneut. Er spürte eine Wut in sich aufsteigen. Eine ungezügelte Wut, gefährlich, beißend, eine Wut, die an seiner Seele riss. Nicht einmal auf dem Schlachtfeld gegen Francis hatte er jemals solche Wut empfunden. Das war eine Bestie, die nicht er war. Sie fraß ihn von innen auf und zerstörte mit Leichtigkeit alles, was sich ihm in den Weg stellte.
Ein schweres Holzschwert schlug zum dritten Mal auf Bournemouths Brustpanzer und hinterließ eine weitere massive Delle. Wäre Olivers Wut geringer gewesen, hätte er ihm vielleicht die Beine weggefegt. Er hätte vielleicht auf die ungeschützten Gelenke an den Ellbogen und Knien gezielt. Aber so, wie er jetzt war, zerschmetterte er einfach das, was vor ihm stand. Er hatte die Kraft, alles wegzuschleudern, und so setzte er sie rücksichtslos ein.
Er schlug erneut zu, und diesmal kam Blut aus Bournemouths Mund. Endlich hatte die Wucht der Schläge die gepolsterte Weste des Mannes durchdrungen, seine zerknitterte Rüstung und die Fettschicht. Sie hatte etwas Wichtigeres getroffen, aber Oliver ließ nicht locker, selbst als er sah, wie sich der ausdruckslose Gesichtsausdruck des Mannes von bloßer Wut in Angst verwandelte.
Da er ein Dummkopf war, der eher als Kuriosität denn als Mensch angesehen wurde, hatte der Mann wahrscheinlich noch nie einen richtigen Kampf verloren. Nicht gegen jemanden anderen als seine Herren, die ihn für ihre Gegner auswählten.
Aber der Junge vor ihm war total sauer. Diese wilde Wut, diese Kraft, diese goldenen Augen, die ihn durchschauten …
Bournemouth drehte sich um. Nicht, um erneut zuzuschlagen oder seinem Streitkolben mehr Gewicht zu verleihen, sondern um zu fliehen.
Oliver bemerkte diese Geste mit Abscheu. Das war Schwäche. Schwäche von einem Mann, der eigentlich eine Prüfung sein sollte. Olivers Schwert kam wieder zum Vorschein, und er schlug hart auf das angehobene Bein des Mannes, sodass dieser das Gleichgewicht verlor und in einer Staubwolke auf dem Boden aufschlug.
Mit einem Tritt seines Stiefels nahm Oliver ihm den Helm vom Kopf, schleuderte ihn weit weg und setzte dann mit seinem Schwert an, um dem Mann den Hals durchzuschneiden.
„Noch einer, noch einer, noch einer …“, murmelte er vor sich hin und fiel in den Rhythmus des Kampfes. „Da sind noch andere … so viele. Schneller! Erledige ihn! Wir werden umzingelt!“
„Halt! HALT! LASS IHN LOS, JUNGE!“, brüllte Heathclaw, der als Erster in der Menge von zweihundert Männern, die sich alle umgedreht hatten, um zuzusehen, wie Oliver Bournemouth mit einem bloßen Trainingsschwert zu Brei schlug, wieder zu Sinnen kam.
Oliver schaute zur Seite und kam etwas zu sich, gerade genug, um Bournemouth zittern zu sehen. Genug, um das Blut auf seinem Gesicht und die Angst zu sehen.
„Wenn du so viel Angst hast, dann lauf“, knurrte er.
Und das tat der Mann auch. Er rappelte sich wie ein Käfer auf und rannte halb, halb stolpernd davon.
„BOURNEMOUTH! BOURNEMOUTH! KOMM ZURÜCK, DU NUTZLOSER RÜGEL!“ Heathclaw rief ihm hinterher. Aber der Mann rannte einfach weiter. Der Professor drehte sich zu Oliver um und packte ihn am Hemd. „Was hast du mit meinem Soldaten gemacht, du Bastard?
Was hast du getan?
DU BIST GENAU WIE DEIN VATER, ODER? DU HAST DICH DER DUNKELHEIT ANGESCHLOSSEN?“
Oliver schlug mit der Faust zu, bevor er wusste, was er tat. Sie traf Heathclaw im Gesicht. Seine Wut ließ kaum nach, als der Mann zu Boden ging. Oliver atmete schnell. Er fühlte sich wie ein Wolf, der Blut in der Nase hatte. Überall, wo er hinschaute, sah er Feinde.
Er konnte sich nicht beruhigen. Ein rationaler Teil seines Verstandes sagte ihm, er solle sich beruhigen, dass er in Sicherheit sei, dass dies nur das Schulgelände sei, aber ein anderer Teil schrie ihn an, dass er schwach sei, dass diese Leute schwach seien, dass er Feinde finden müsse, dass er Stärke brauche, dass er mehr brauche.
Es schmerzte ihn, er umklammerte sein Herz. Etwas fehlte, etwas Wichtiges. Einige Wunden waren noch nicht verheilt. Deine Reise geht weiter im Imperium
„DU MISTSTÜCK – DU HAST EINEN PROFESSOR GESCHLAGEN!“ Heathclaws Nase blutete, als er halb benommen auf dem Boden lag, doch seine gerechte Wut brannte noch immer genauso heiß.
Oliver griff nach dem Mann und packte ihn. Heathclaws Hand schoss hervor. Sie war kraftvoll und schnell. Die Geschwindigkeit eines Mannes in der dritten Grenze … und doch war dieser Mann schwächer als Lombard. Oliver schlug seine Hand beiseite und starrte ihn an, das Gold drehte sich immer noch in seinen Augen.
