Oliver sah sich um. Ein paar andere Trainer liefen zwischen den kämpfenden Schülern hin und her und gaben hier und da Tipps. Aber sie waren Heathclaw unterstellt – er hatte hier das Sagen, auch wenn die anderen Mitarbeiter rumstanden und aufpassten, dass sich niemand verletzte.
„Du willst mir doch nicht erzählen, dass er ein Schüler ist, oder?“
fragte Oliver und zeigte auf Bournemouth. Der Mann war so groß wie Judas, aber viel breiter, fast so dick wie Heathclaw selbst. Mit seinem Bart am Kinn und seiner wettergegerbten Haut war er ganz klar ein Mann in den besten Jahren.
„Warum sollte ich dich davon überzeugen müssen, Junge?“ fragte Heathclaw überaus selbstbewusst.
Oliver sah sich erneut um. Es hätte mittlerweile klar sein müssen, was hier vor sich ging, und doch mischte sich niemand ein. Die Schüler waren mit ihren Duellen beschäftigt, und von den Lehrern – es mussten insgesamt fast zwanzig sein – warf keiner auch nur einen längeren Blick in ihre Richtung. Entweder war das, was hier passierte, normal, oder sie drückten einfach die Augen zu.
Er zuckte nur mit den Schultern. Er war kein Fremder unter Schlägern. Wenn Heathclaw beschlossen hatte, dass er ihn nicht mochte, dann war das eben so. Zumindest war seine Feindseligkeit offen, indem er einen Mann schickte, um ihn offen zu konfrontieren. Er kannte einen bestimmten Händler, der ganz anders vorgegangen wäre. Entdecke Geschichten über das Imperium
„Bekomme ich eine richtige Waffe oder muss ich mit diesem Schwert vorliebnehmen?“, fragte Oliver.
Heathclaws Grinsen wurde breiter, als wäre ihm gerade eine Idee gekommen. Es war ein äußerst beunruhigendes Grinsen, das Grinsen eines Mannes, der wusste, dass er grausam war, und Freude daran hatte. „Warum nicht, das ist doch eine gute Idee! Da du dir deiner Schwertkunst so sicher bist, brauchst du wohl keine Klinge. Ich erinnere mich sogar, dass dein Vater in der Vergangenheit mehrmals damit geprahlt hat.
Ich glaube, es war so etwas wie: ‚Die Soldaten von Heathclaw sind so schlecht, dass ich sie halb betrunken mit einem Stock besiegen könnte, selbst wenn mir beide Beine fehlen würden.‘ Du stehst doch zu seiner Prahlerei, oder?“
Oliver musste sich bemühen, nicht zu lächeln. Heathclaw war fest davon überzeugt, dass er einschüchternd wirkte.
Er stand über Oliver, als er seine Bekenntnisse flüsterte, und dachte, dass es der richtige Moment sei, solche schmutzigen Wäsche zu waschen, aber als die Angst nicht kam, wie er gehofft hatte, machte er sich nur lächerlich.
„Also darum geht es“, dachte Oliver bei sich. Er war ein alter Bekannter von Dominus. „Dein Name ist ziemlich beschmutzt, nicht wahr, Meister?“, murmelte Oliver vor sich hin.
Aber sein Kopf schmerzte, und die Leere in seiner Brust verlangte nach einfachen Problemen. Er wusste, dass er sich nicht optimal verhielt. Er wusste, dass er sich auf die Suche nach Verbündeten machen sollte, anstatt alte Feindschaften aufzuarbeiten, aber der Fluss der Ereignisse war gegen ihn. Er trieb ihn dazu, sie weiter zu reizen. Er konnte kaum etwas dagegen tun.
„Ah, wenn das ein Heathclaw-Mann ist, dann wird das sicher kein Problem sein, danke für die Info“, sagte Oliver mit einem freundlichen Nicken, bevor er wieder auf sein Pferd sprang, sein hölzernes Trainingsschwert an seiner Seite, und auf Bournemouth wartete.
Heathclaw zeigte mit einem wütenden Finger auf Oliver und schlug Bournemouth hart auf die Schulter, um ihn wegzuschicken.
„Bring mich nicht in Verlegenheit, Bournemouth“, zischte Heathclaw. „Ich halbiert deinen Lohn, wenn du einen Fehler machst.“
„Bezahlen … die Hälfte … nicht gut“, sagte Bournemouth trocken, schüttelte den Kopf und arbeitete sich in Rage. Er war wirklich ein einfacher Mann. Aber er war auch ein schwerfälliger Hüne, komplett in Rüstung gehüllt, der nur drei kurze Schritte von Oliver entfernt im Sand stand, eine grausame Keule an seiner Seite, während Oliver nur ein Holzschwert hatte.
Eine Herausforderung.
Olivers Herz erkannte, was das bedeutete. Er war aufgeregt. Diese Leere, die er seit seinem Erwachen vor zwei Wochen in sich gespürt hatte, diese Leere, dieses Fehlen von etwas, verlangte nach Erfüllung.
Er spürte, wie seine Finger zu zucken begannen, als seine alten Gewohnheiten die Oberhand gewannen, und er konzentrierte sich ganz auf den Feind vor ihm, ohne die Schüler zu bemerken, die ihm verstohlene Blicke zuwarfen, während er sich bereit machte.
Mit dem Schwert in der Hand und klopfendem Herzen …
„FANG AN! DIE RUNDE IST FAST VORBEI! BEEIL DICH, BOURNEMOUTH! BEWEG DICH!“, brüllte Heathclaw eine Reihe von Befehlen, als ob der Trottel, den er angeheuert hatte, all diese verschiedenen Anweisungen brauchte, um sich tatsächlich vorwärts zu bewegen.
Unter dem Helm des Mannes sah Oliver einen ersten Lichtschimmer in seinen Augen. Sein pummeliges Gesicht verzog sich zu einem boshaften Grinsen, als hätte man ihm gerade eine Krabbe gegeben, deren Beine er abreißen durfte.
Endlich schien einer der anderen Ausbilder zu bemerken, was los war.
„Professor Heathclaw! Was soll das hier?“, schrie der Mann panisch. „Du kannst doch nicht bewaffnete Soldaten gegen Schüler einsetzen! Das sind Kinder!“
Heathclaw starrte den Mann an, als er näher kam. „Komm mir nicht in die Quere, Verdant. Außerdem … hat es schon angefangen. Willst du ihn etwa aufhalten?“
Bournemouth stürmte wütend über den Sand, seine pure primitive Boshaftigkeit war mit der eines Kobolds vergleichbar.
Oliver zischte durch seine Zähne, während goldene Funken in seinen Augen funkelten. Er spürte eine ähnliche Boshaftigkeit in sich aufsteigen. Den Wunsch zu töten. Es war bereits zwei Wochen her. Hatte ihn der Kampf zu dem gemacht?
Es war egal, er stürzte sich vorwärts, ein verschwommener Fleck.
Die Schüler, die zuvor zugeschaut hatten, gaben jetzt, da der Kampf begonnen hatte, nicht einmal mehr vor, desinteressiert zu sein. Viele sahen mit ängstlichen Augen zu. Für viele von ihnen war es das erste Mal, dass sie echte Blutgier sahen, einen Mann, der töten wollte. Und es schien ihnen offensichtlich, dass dies Bournemouths Absicht war. Der Mann hatte nicht den Verstand für halbe Sachen.
Er holte mit seiner Keule aus, wie ein riesiger, wütender Kleinkind mit einer Rassel. Oliver hatte den Kopf gesenkt und war entschlossen zuzuschlagen, die Keule war perfekt auf ihn ausgerichtet, bereit, ihm das Gehirn aus dem Kopf zu schlagen.
