Und sie war echt nicht schlecht. Er hatte sie vorhin zwar hinter Nila eingestuft, aber das hieß nicht, dass sie schwach war. Wahrscheinlich war sie noch in der Ersten Grenze gefangen, wie alle anderen Schüler auch. Er spürte keine Aura von ihr, keinen Hauch einer echten Bedrohung. Aber ihre Techniken waren echt, etwas, in das sie Zeit investiert hatte, etwas, das sie immer wieder geübt hatte.
Es war nur … In Olivers Augen fehlte etwas. Erneut schlug er ihr Schwert aus der Hand und erneut tippte er ihr als Vergeltung auf die Schulter, ohne dabei Kraft oder Geschwindigkeit aufwenden zu müssen. Er lenkte ihre Bewegungen mit seinen eigenen, brachte sie dazu, sich zu weit vorzuwagen und sich zu exponieren, sodass selbst ein Kind den tödlichen Schlag hätte ausführen können.
Es waren nicht seine überlegenen Fähigkeiten, die es ihm so leicht machten, mit ihr fertig zu werden – es war weder seine Kraft noch die Geschwindigkeit, die ihm die Zweite Grenze verlieh. Es war lediglich das Gespür für den Fluss des Kampfes, das er in seinen vielen Kämpfen gelernt hatte.
Das war es, was ihrer Schwertkunst fehlte. Ihre Schwertkunst zeugte von einer guten Ausbildung, von Gleichförmigkeit, davon, dass sie tat, was man ihr sagte, und zwar bis zur Perfektion.
Aber das führte zu grenzenlosem Potenzial, ohne die Kreativität, ein einheitliches Problem zu überwinden.
„Da steckt viel Gift in deiner Klinge“, bemerkte Oliver, während er weiter leicht ausweichte. Er bewegte sich nicht schnell – das musste er nicht. Es waren die kleinen Korrekturen, die ihm die vollständige Kontrolle ermöglichten. „Vielleicht würdest du einen Treffer landen, wenn du dir den Raum dafür geben würdest.“
Er sah, wie sie die Augenbrauen zusammenzog, als sie seine Worte hörte, aber das schien sie nur noch mehr zu irritieren. Sie versuchte einen weiteren Angriff, mit derselben Wut wie beim ersten Mal, sogar noch schneller als zuvor, und schlug wild um sich.
„Ist das deine Vorstellung von Schwertkunst?“, fragte Oliver. Er tat das nicht aus Boshaftigkeit, sondern weil er wirklich neugierig war. „Denkst du, es geht nur um Geschwindigkeit, wer schneller ist, wer die präziseren Schläge hat? Verstehst du nicht, warum ich dich in die Ecke drängen kann?“
Er tippte mit einer Hand auf ihre Schulter und dann bewegte er sein Schwert schnell, um ihr in den Bauch zu tippen. Diesmal musste er etwas mehr Schwung hineinlegen, um es ihr zu demonstrieren. Er sprach, wie er solche Dinge schon zuvor gesagt hatte, aber in Wahrheit war es etwas, für das Oliver selbst erst gerade die richtigen Worte gefunden hatte.
„Der tödliche Schlag beginnt mit einem Doppelangriff. Wenn zwei Stellen gleichzeitig ungeschützt sind, kann ich dich zum entscheidenden Schlag führen“, sagte Oliver. Und dann tat er es. Sie krümmte sich, um ihren Bauch zu schützen, weil sie dazu gezwungen war, wodurch dieselbe Schulter noch ungeschützter wurde.
Er drohte ihr damit, und selbst wenn er der langsamste Schwertkämpfer der Welt gewesen wäre, hätte er Blackthorns ungeschützten Hals nicht übersehen können, und ihr Schwert war zu weit unten, um ihn zu verteidigen. Er richtete die Klinge gezielt auf ihren Hals.
„Hm …“, dachte er, während er sie dort hielt. „Das klingt besser, als ich es geplant hatte … Dass jede Tötungssequenz aus zwei Drohungen besteht, die den Gegner darauf hinführen, macht durchaus Sinn – dann beginnen die Dinge sich zu entwirren.“
Er dachte an seine eigenen Kämpfe zurück, während er darüber nachdachte. Es war eine seltene Gelegenheit, bei der er die Ergebnisse seiner Schwertkunst bewusst zum Ausdruck bringen konnte. Die Erkenntnis einer Doppelattacke erschien ihm sinnvoll, und er fragte sich, wie er das nutzen könnte, um seine Schwertkunst in Zukunft zu verbessern.
Er war so in Gedanken versunken, dass er Heathclaws Aufruf zum Partnerwechsel nicht hörte, bis die anderen Schüler bereits anfingen, sich zu bewegen.
Sein Schwert ruhte immer noch auf Blackthorns Hals, die wie ein Reh, das sein Schicksal besiegelt wusste, regungslos dastand. Langsam fasste sie sich wieder und drückte seine Klinge von sich weg.
„Lasha“, sagte sie leise.
„Was?“, fragte Oliver.
„Lasha Blackthorn“, wiederholte sie mit einem irritierten Gesichtsausdruck. „Und jetzt habe ich mich vorgestellt.“ Damit drehte sie sich abrupt um und ging weg.
Oliver sah ihr einen Moment lang nach, bevor er gemessen auf den Professor zuging.
Healthclaw bemerkte seine Annäherung mit offensichtlicher Verärgerung. „Was?“, fragte er mit unverhohlener Boshaftigkeit.
fragte er mit unverhohlener Boshaftigkeit.
„Ich hatte gehofft, du könntest mir meinen nächsten Gegner vermitteln, da du einen brutalen Kerl angeboten hast“, sagte Oliver mit einem Grinsen auf den Lippen.
Das Grinsen war vielleicht nicht die beste Idee gewesen, denn die hervortretende Ader auf Heathclaws Stirn pochte bedrohlich, als der Mann mit zusammengebissenen Zähnen eine Richtung rief. „Bournemouth. Du bist dran.“
Oliver dachte darüber nach, wie viel einfacher es war, Leute versehentlich zu beleidigen, wenn er die Stimme eines Adligen imitierte. Sobald er ihre Manierismen und ihre zurückhaltende Art, sich zu äußern, nachahmte, schien es immer eine verpasste Gelegenheit zu sein, keine Beleidigung einzustreuen. Es war, als würde er jedes Mal, wenn er in ihrem Tonfall sprach, einen Witz machen, und es schien etwas nicht zu stimmen, wenn kein Stachel darin enthalten war.
Diesmal kam die Spitze in Form eines Mannes, der eindeutig kein Student war. Oliver war sich nicht einmal sicher, ob er ein Ritter war.
In voller Rüstung, mit einem struppigen schwarzen Bart und stumpfen Augen kam Bournemouth mit einem großen Schwert auf dem Rücken herüber.
„Ser?“, fragte Bournemouth. Es war eine Frage, aber mit seinem dumpfen Tonfall klang es nicht wie eine. Der Mann war wohl so dumm wie eine Kiste Steine, schätzte Oliver.
„Du wirst mit Patrick trainieren“, erklärte Heathclaw ungeduldig. „Ich habe gesagt, ich würde einen Schläger für ihn finden, und hier bist du.“
„Kämpfen?“, fragte Bournemouth mit gerunzelter Stirn. „Ich hab nur … das hier?“ Er ließ seine Keule an seinem Gürtel baumeln, ein grausam aussehendes Ding. Selbst ein gepanzerter Mann würde sich mit so einem Ding wünschen, er wäre schneller.
„Egal, der Junge wollte einen brutalen Kerl, er bekommt einen brutalen Kerl. Aber bring ihn nicht um“, sagte Heathclaw und warnte den Mann leise wegen des letzten Teils.
