Lord Blackwell schüttelte den Kopf. „Du bist wirklich wild, Oliver, oder? Daran musst du arbeiten. Ich bin mir sicher, dass du das in der Akademie schnell lernen wirst, aber ich warne dich: Vor Gericht musste ich mich für dich einsetzen. In Abwesenheit deines Vaters und auf Empfehlung von Lombard habe ich mich für dich verbürgt.
Deine Handlungen, ob gut oder schlecht, werden sich in Zukunft auf mich auswirken.“
„Und was habe ich von dieser Vereinbarung, Lord Blackwell?“ Oliver sprach direkt, aber höflich. Selbst in der Gegenwart eines Lords, der von einem Reichtum umgeben war, wie er ihn noch nie gesehen hatte, zögerte Oliver nicht, seine Meinung zu sagen.
Das Funkeln in Blackwells Augen verriet seine Überraschung, seine zusammengekniffenen Augen zeigten bald seine Verärgerung, aber dann schien das Nicken, das beiden folgte, einen widerwilligen Respekt zu zeigen. „Sehr gut. Wenn du so direkt sein willst, dann werde ich dir das dieses Mal verzeihen und es offen darlegen, damit du es besser verstehen kannst. Als Erbe des Hauses Patrick unterstehst du meiner Herrschaft.
Ich bin dein Herr, von Rechts wegen und von Geburt an. In der Lage, in der dein Vater die Dinge hinterlassen hat, ist das Haus Patrick kaum noch ein Haus. Die Hochgeborenen würden es nicht anerkennen. Aber aus Respekt vor deinem Vater gebe ich dir diesen Namen zurück, in der Erwartung, dass du den Eid ehrst, den dein Haus meinem vor all den Jahrhunderten geleistet hat.“
„Also wirst du mich beschützen, wenn ich für dich kämpfe?“, fragte Oliver unverblümt.
Er war ein Junge, der sich nach einer Schlacht, von der selbst die größten Schwertkämpfer Alpträume gehabt hätten, plötzlich im Garten der Adligen wiederfand, inmitten von Reichtümern, wie er sie noch nie in seinem Leben gesehen hatte. Seine Lage war prekär. Sein Kopf war voller Gedanken, nichts war klar. Mit seiner Direktheit suchte er nach einfachen Dingen, an denen er sich festhalten konnte, nach Bestätigung.
Lombard – er vertraute Lombard.
Er hatte an seiner Seite gekämpft. Aber eines war klar, nachdem Lord Blackwell gesprochen hatte: Lombard reichte nicht aus, um ihn zu beschützen.
Der Titel, den Dominus Oliver verliehen hatte, war nicht ohne Gift. Um ihn zu behalten und nutzen zu können, musste er dieses Gift akzeptieren und so gut wie möglich damit umgehen, damit er seinen Blick auf die Zukunft richten konnte, die er sich wünschte.
„Wenn es dein Wunsch ist, Junge“, sagte Lord Blackwell. „Allerdings würde ich dir jetzt deine Kindheit nicht vorenthalten wollen. Ich könnte deine Loyalität als bereits erbracht und bezahlt betrachten. Ich könnte dafür sorgen, dass du nie wieder eine Schlacht sehen musst, wenn du das wünschst, obwohl ich das sehr bedauerlich fände.“
„Ich suche Stärke, Lord Blackwell“, sagte Oliver und senkte den Kopf, in der Hoffnung, damit zumindest einen Anflug von Respekt zu zeigen. „Vieles von dem, was du mir gesagt hast, verstehe ich nicht, aber ich habe zumindest begriffen, dass die Lage, in der Dom – mein Vater – uns zurückgelassen hat, ziemlich kompliziert ist. Mein Wunsch ist es, diese echten Schlachten zu erleben, von denen Lombard mir erzählt hat.
Die mit Zehntausenden von Männern – die mit großen Generälen. Ich will sehen, was es wirklich heißt, stark zu sein.
Und nun lächelte Lord Blackwell endlich wieder. Er streckte Oliver seine fleischige Hand entgegen, und Oliver schüttelte sie. „Jetzt haben wir Bedingungen, die wir beide verstehen können. Wenn das der Weg ist, den du gehen willst, wenn du mir deine Stärke versprichst und mir dein Schwert versprichst, werde ich dich vor der Politik schützen und dir die Zeit geben, die du brauchst, um zu wachsen. Bevor wir jedoch eine solche Vereinbarung treffen, möchte ich dich um eine Sache bitten.“
Oliver musste nicht fragen, was das war. Blackwell hatte bereits mit der Hand gewunken, und plötzlich näherte sich ein grimmiger Mann. Oliver wusste nicht, woher er gekommen war – der Mann war so leise gewesen, dass man ihn nicht sehen konnte, aber jetzt marschierte er mit zwei schweren Holzschwertern in den Händen über den ordentlich gemähten Rasen, als hätte er nur auf diesen Moment gewartet.
„Blackwell … Der Junge hat gerade erst seine Wunden geschlossen“, protestierte Lombard. „Außerdem, selbst wenn er gesund wäre, ist deine Stärke selbst unter den Generälen der Vierten Grenze bewundernswert.“
„Ich habe nicht einmal meine Männer hier, ich habe nicht die Gunst des Befehls, um meine Klinge zu verstärken“, protestierte Blackwell. „Das sollte einen fairen Kampf gewährleisten.“
„Du vergisst, dass ein gewöhnlicher Ritter auch nicht die Gunst des Befehls hat. Der Junge auch nicht. Und selbst wenn er sie hätte, hat er keine Männer um sich“, erklärte Lombard ihm.
Widerwillig gab Blackwell nach. Er hatte die Schwerter vom Diener genommen und wollte sie gerade zurückgeben, aber Oliver streckte bereits die Hand nach einer Waffe aus und konnte die Begierde in seinem Gesicht nicht verbergen.
Deine nächste Lektüre findest du bei empire
„Die Gunst des Befehls?“, fragte er dabei. Blackwell zögerte, ihm das Schwert zu geben. Er sah Lombard um Zustimmung an, aber der Hauptmann seufzte nur und zuckte mit den Schultern.
Der Ledergriff fühlte sich gut in Olivers Händen an. Er fühlte sich unglaublich gut an. Es war das Echteste, was er seit seinem Erwachen in einem fremden Bett berührt hatte. Er konnte den Seufzer der Erleichterung nicht unterdrücken, der ihm entfuhr.
Sogar die Schmerzen in seinem Kopf schienen nachzulassen, wenn auch nur ein wenig, und er konnte auch das Pochen seiner Wunden vergessen.
„Die Gunst des Befehls ist das, was einem Befehlshaber Kraft gibt, wenn er richtig führt“, erklärte Lombard ihm. „Wenn ich dir seinen anderen Namen sage, wirst du es vielleicht besser verstehen: Varsharns Segen.“
„Ah“, nickte Oliver. Er kannte sich mit Göttern besser aus als der Durchschnittsmensch. Sogar besser als ein Ritter. Er kannte den Namen Varsharn. Er war der Kriegsgott der Sturmfront. Die Yarmdon kannten ihn unter einem anderen Namen, aber das spielte keine Rolle.
