Aber die von Jok erwartete Wende blieb aus. Selbst als fast fünfzig Leute auf einmal starben, stiegen ihre Kameraden einfach über die Leichen hinweg und setzten den Angriff fort, wobei sie weiterhin Druck auf die Schildmauer ausübten.
Beam beobachtete das Ganze mit ausdruckslosem Gesicht. Seine beiden Kommandanten an seiner Seite schienen ähnlich unbeeindruckt. Alle schienen unbeeindruckt. Es war eine schockierende Moral, die Joks Lächeln zum Verblassen brachte.
Früher am Tag hatte Beam ein einziger Verlust völlig fertiggemacht. Jetzt konnte er bei fünfzig noch einen klaren Kopf behalten. Sein eigener Fehler – der ihn fünfzig Leben gekostet hatte. Fünfzig Leben, die er nie wieder zurückbekommen würde, nur wegen seiner Unfähigkeit. Früher hätte ihn das fertiggemacht, und es hätte auch die Dorfbewohner fertiggemacht.
Aber jetzt gab es ein Verständnis zwischen ihnen. Beam zwang sich nicht, sich selbst Vorwürfe zu machen, denn Kompetenz hatte er noch nicht erlangen können. Er hatte von Anfang an gewusst, dass er nicht genug Erfahrung hatte, um seine Aufgabe gut zu erfüllen. Aber der einzige Weg, diese Unfähigkeit zu beheben, war, bereit zu sein, Fehler zu machen.
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Hier waren die Fehler mit hohen Preisen verbunden, zu hoch für den Durchschnittsmenschen. Das war die Last des Anführers. Aber sie hat keinen von ihnen gebrochen. Ruhig beobachtete Beam, wie er es auch in einem Schwertkampf getan hätte, suchte nach Schwächen und nach den Herzen der Männer.
Sie waren von den Todesfällen kaum erschüttert, stellte Beam fest. Das Feuer in ihnen brannte hellweiß. Sie waren vollständig im Bann des Heldenreichs. Es war Claudias Leidenschaft, die sie entflammte, selbst als sie in Ingolsols Reich kämpften. Er konnte das spüren, und er konnte spüren, wie ihre Herzen fast mit seinem verschmolzen.
Als ob er, wenn er sie nur leicht anstupste, ihre Flammen außer Kontrolle geraten lassen könnte.
„Mach es“, sagte Ingolsol zu ihm. Seit Beam das Kommando übernommen hatte, war Ingolsol lauter und eindringlicher geworden. „Lass ihre Leichen den Weg zu deinem Sieg ebnen.“
Beam ignorierte die Stimme und suchte weiter nach einer Gelegenheit.
Weiter hinten in der Kampflinie, in Richtung Straße, gab es ein Gerangel. Eine Frau hatte es geschafft, ihre Finger in den langen Haaren eines Yarmdon-Mannes zu verfangen. Er schlug nach ihr, aber sie zog ihn zu Boden und hielt seine Haare fest wie ein Seil.
Ganz langsam zwang sie ihn aus seiner Position.
Beam tippte Nila auf die Schulter. Sie verstand, ohne dass er ein Wort sagen musste.
Die Lücke in der Schildmauer war gerade breit genug für diesen Pfeil. Er durchbohrte das Auge des Mannes, genau wie alle Pfeile von Nila, und tötete ihn auf der Stelle.
Einen Moment später stürmte ihr Anführer los, ein Junge, dessen Geschwindigkeit mit der des Pfeils mithalten konnte. Noch während der Mann zu Boden fiel und die Frau Blut aus der Axt in ihrer Brust hustete, erreichte Beam ihn.
In ihren letzten Augenblicken sah sie ihn, als er sich bückte, um sich ihren Sieg zu holen. Sie, die keine andere Gewalt kannte als die, die ihr an den Händen des Webstuhls widerfuhr. Sie, die noch nie eine Axt in der Hand gehalten hatte, um Holz zu hacken, geschweige denn ein Messer in Wut. Auf ihrem Rücken baute Beam, die sich selbst für schwach hielt, eine Brücke zum Sieg.
Sein Stiefel traf den Mann links von der Lücke und schleuderte ihn weit aus der Reihe. Und sein Schwert schlug dem Mann rechts in den Hals.
Sie lächelte, selbst als sie starb, denn ihr wurde eine tiefe Erkenntnis zuteil.
An diesem Tag und an allen folgenden Tagen würde ihr Sieg widerhallen. In jedem Dorfbewohner, der noch lebte, würde sich die Größe ihrer Persönlichkeit manifestieren. In jeder Interaktion, die jeder Überlebende von diesem Tag an hatte, würde sie eine Rolle spielen – ebenso wie alle anderen.
Sie waren nicht länger einzelne Dorfbewohner, sie waren Soldaten von Solgrim. Der Sieg ihrer Armee war ihr Sieg.
Mit Beam strömten mehr Soldaten zu dieser Lücke, wie Wasser aus einem Eimer, der das einzige Loch findet. Er schlug sich den Weg hinein, wie eine gepanzerte Faust durch eine Papierwand. Seine Schwertkunst war zuvor tödlich und monströs gewesen – aber jetzt war es etwas ganz anderes. Denn die ganze Armee war sein Schwert. Alle diese Dorfbewohner waren seine Waffen, und sie bewegten sich im Einklang mit seiner Sache.
Bevor Jok auch nur einen Befehl brüllen konnte, hatten sie es bis zur dritten Reihe geschafft. Das einzig Gute war, dass sie zu weit links von ihm waren, um Jok mit einem einzigen Stoß zu erreichen – dafür hätten sie sich nach rechts durchkämpfen müssen. Aber im Grunde war das egal, denn die Struktur der Schildmauer war bereits unterminiert.
„ENGER!“, brüllte Jok. „MACH PLATZ, ENGER! BILDET EINE LINIE UM MICH! WIR REITEN AUF IHREM MOMENTUM HINAUS!“
Die Yarmdon waren stark genug, um seinem Ruf zu folgen. Sie begannen, seinen Befehl Schritt für Schritt zu befolgen. Sie waren echte Kämpfer. Sie hatten keine Moral, sondern Erfahrung. Sie fürchteten den Tod nicht. Trotzdem konnte Jok sehen, wie ihre Bewegungen langsamer wurden … Die Macht des Feindes zeigte Wirkung.
Sie begannen, an ihrem Sieg zu zweifeln.
Nicht nur das, stellte Jok fest. Auch er begann, an seinem Sieg zu zweifeln.
Ein Pfeil zischte vorbei und bohrte sich in den Kopf des Mannes hinter Jok. Er hatte seinen Kopf gerade noch rechtzeitig weggezogen, aber selbst dann war er langsamer gewesen als zuvor. Er musste seine Hand auf seinen Hals pressen, als er die tiefe Wunde spürte, die ihm zugefügt worden war.
Er warf einen Blick auf die Schützin und sah sich mit dem rothaarigen Mädchen in die Augen.
Waren ihre Schüsse tödlicher als zuvor? Diese kleine, dürre Person? Jok konnte es kaum ertragen. Er konnte nicht ertragen, was er nicht verstehen konnte. Es widersprach der Welt, in der er bisher gelebt hatte. Es war zu viel für ihn, zu viele Wunder.
Früher war er es gewesen, der in die Leere gegriffen und mit dem flammenden Schwert der Überraschung zurückgekommen war, um seine Feinde niederzustrecken und die grüne Leiter des Fortschritts zu erklimmen … jetzt war er hier, ihr ausgeliefert.
„Götter … Habt ihr mich verlassen?“, spuckte er und biss so fest auf die Zähne, dass sie fast seine Lippe durchrissen. „Dann seid ihr verdammt. Es war meine eigene Kraft, die mich hierher gebracht hat, meine eigene Willenskraft.
Ich werde mich nicht zurücklehnen und in euren illusorischen Flüssen ertrinken.“
Beam kam näher, wie der Kopf einer heranstürmenden Bisonherde. Sein Schwert hatte das Gewicht eines Kriegshammers, als er da stand, an der Spitze all dieser Männer und Frauen. Er konnte es spüren. Es war nicht nur eine Empfindung. Als ihr Anführer, als derjenige, der ihre Verantwortung trug, verlieh es seinem Schwert ein Gewicht und eine Kraft, die ihm zuvor gefehlt hatten.
