Er hatte schon eine Weile Ruhm gesammelt, sogar mehr als Kursak. Jok hatte schon vor einem Jahr einen Durchbruch erwartet, bei all dem Ruhm, den er sich aufgebaut hatte. Er hatte seine Siege mit denen der anderen Krieger der Dritten Segnung verglichen und ihre Erfolge gemessen, und er hatte gedacht, dass er sie bei weitem übertroffen hatte.
Aber oft war es ein einziger großer Sieg, der nötig war, um die Grenze zu durchbrechen und einen voranzubringen. Gorm hatte dafür ein besseres Gespür als die meisten anderen. Wenn er glaubte, dass Jok damit den Durchbruch zum Dritten Segen schaffen könnte, dann war das so gut wie sicher.
„Endlich …“, murmelte Jok und ballte die Faust. Mit achtzehn Jahren den zweiten Segen zu erlangen, war schon eine Leistung eines Genies, und alle zu Hause lobten ihn dafür. Aber für Jok war dieser Erfolg viel zu leicht gekommen. Er wusste, dass er noch weiter kommen konnte, er wollte es mehr als alles andere. Wenn er in diesem Alter von achtzehn Jahren die Grenze überschreiten und seinen dritten Segen erhalten würde, was würden die Leute dann sagen?
Er schauderte bei dem Gedanken. Seine Zukunft wäre dann so gut wie gesichert.
„Das ist also mein Schicksal … Wer hätte gedacht, dass ich in einem abgelegenen Dorf ein kleines Monster wie dich finden würde“, sagte er und starrte den Jungen an. „Dann soll es so sein. Ich werde dich vernichten. Deine Stärke wird meine Stärke werden.“
Er würde seinen Weg zu seiner dritten Segnung fortsetzen, und zwar mit so wenigen Verlusten wie möglich. Mit ihm in seiner dritten Segnung und Gorm in seiner vierten Segnung gab es keinen Feind, der ihnen im Weg stehen konnte. Keine Vorahnung einer dunklen Zukunft, die für sie in einer Tragödie enden könnte.
„Bruder Kursak, ich werde dich damit ehren“, sagte er, als er einen letzten Blick auf die Truppen vor ihm warf und sich mental auf den Kampf vorbereitete.
Hundertfünfzig Männer standen unter seinem Kommando, der Feind hatte etwa zweihundertfünfzig. Aber diese Zahlen bedeuteten Jok nichts. Sie bedeuteten keinem Soldaten etwas. Selbst die Art und Weise, wie die Dorfbewohner nach ihrem Angriff organisiert waren, zeugte von ihrer mangelnden Ausbildung und Disziplin.
Sie standen in unregelmäßigen Gruppen beieinander, bewegten sich zwischen den Leichen, unsicher und wie berauscht, völlig anders als noch wenige Augenblicke zuvor. Sie hatten Macht gekostet – die Macht, die mit dem Töten der Starken einherging. Aber sie hatten diese Macht noch nicht verinnerlicht. Sie beherrschte sie. Sie machte sie stärker, aber auch schwächer.
Sie würden ihm leicht zum Opfer fallen, da war Jok sich sicher. Es war nur dieser Junge. Ihn vernichten … Die Gelegenheit voll ausnutzen und sich seinen dritten Segen sichern … Er würde ihm selbst den Kopf abschlagen müssen. Aber Jok war kein Dummkopf. Er spürte die unheimliche Kraft, die von dem Jungen ausging. Er wusste, dass er ihn in einem Zweikampf nicht besiegen konnte.
Er brauchte seine Männer, um sich einen Vorteil zu verschaffen, und er musste herausfinden, wo die Schwachstelle dieses kleinen Monsters lag.
„Vordere Reihe, vorwärts“, gab Jok den Befehl. Fünfzig Männer marschierten los, alle mit Bögen bewaffnet. Es waren die Männer, die Jok bei sich behalten hatte, als er die anderen zum Angriff geschickt hatte. Sie hatten ihre Köcher bereit, voll mit Pfeilen auf dem Rücken. Er konnte es schon spüren, die Zerbrechlichkeit dieser Dorfbewohner.
Ein einziger Pfeilhagel, und ihr kleiner Sieg wäre zunichte gemacht.
Beam beobachtete die Soldaten, die über das Feld marschierten. Sie marschierten nicht im Gleichschritt wie die Soldaten der Sturmfront, aber sie waren nicht weniger einschüchternd. Ihr Kampfstil betonte die Individualität jedes einzelnen Kriegers und zeugte von ihrer persönlichen Stärke.
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Als er wieder zu Atem kam und endlich eine Chance bekam, seinen ramponierten Körper auszuruhen, klärte sich sein Blick etwas und er konnte langsam wieder klar denken.
„Beam!“, hörte er jemanden rufen. Nila rannte auf ihn zu, dicht gefolgt von Greeves, der rot im Gesicht war und nach Luft schnappte. Loriel kam ihnen ebenfalls hinterher. Sie hatte ihr lila Kleid so weit gekürzt, dass es nur noch bis zu den Knien reichte. Ihre Kleidung und ihr Dolch waren blutgetränkt.
Er brauchte einen Moment, um alle Gesichter zu erkennen und richtig einzuordnen.
„Ihr alle …“, sagte er mit heiserer, rauer Stimme. Als er sprach, merkte er, wie trocken sein Mund war.
Greeves warf ihm eine Wasserflasche aus seinem Mantel zu. „Trink. Du siehst beschissen aus. Und wir stecken in der Scheiße. Die wollen uns alle mit ihren Bögen erledigen, oder? Was soll man tun, wenn der Feind das macht?
Die Armee hat euch doch sicher ein paar Tricks beigebracht?“
Beam griff nach der Flasche und trank gierig. Er brauchte einen Moment, um Greeves‘ Worte zu verarbeiten. Als er sie hörte, sah er sich nach Tolsey um. „… Sieht so aus, als hätte Tolsey es nicht geschafft“, sagte er schließlich.
Seine Worte wurden mit hochgezogenen Augenbrauen quittiert. „Der blonde Adlige mit dem Bart? Ich kann nicht sagen, dass ich ihn gesehen habe.
Ich will ihn auch nicht sehen. Ich sehe an dir, dass du erschöpft bist, Junge, aber das war’s. Das sind alle, die wir sind.
Zweihundertfünfzig Dorfbewohner und du. Mehr gibt’s nicht. Wenn du uns hier nicht rausholst, kann es niemand.“
„Gib ihm wenigstens ein paar Minuten, um sich zu erholen“, protestierte Loriel. „Sieh ihn dir doch an.“
„Wir haben keine Zeit“, unterbrach Greeves sie gnadenlos. „Noch eine Minute, höchstens, und sie werden uns mit Pfeilen durchsieben. Ich bin kein Soldat oder Krieger, aber ich kann dir mit Sicherheit sagen, dass wir tot sind, wenn wir hier auf dem offenen Feld unter einem Pfeilhagel stehen.
Beam war kein Anführer. Er verstand nicht, warum die anderen drei ihn so erwartungsvoll ansahen. Auch die Dorfbewohner hatten begonnen, in ihre Richtung zu schauen. Ihre Kampfeslust ließ nach, und sie sahen, wie die Truppen von Yarmdon gnadenlos näher kamen. Es waren mehr als sie gerade getötet hatten, und jeder von ihnen war bereit, aus der Ferne den Tod zu bringen.
