Jok hatte immer noch dieses komische Gefühl in der Magengrube. Diese Angst vor dem, was kommen würde. Die schreckliche Vorahnung. Sie ließ ihn nicht los. Je näher der Sieg rückte, desto stärker wurde sie sogar. Dass sich die Dorfbewohner dem Kampf anschlossen, war zwar eine Überraschung – aber nicht das, was er befürchtet hatte.
Ihr Widerstand war von Anfang an aufgefallen.
Er gab seinen Männern frühzeitig den Befehl zum Rückzug, um die Verluste beim ersten Angriff so gering wie möglich zu halten – dem einzigen Moment, in dem die zusammengewürfelte Truppe aus mutlosen Dorfbewohnern wirklich effektiv sein konnte.
Diejenigen am Rand der Festung, die noch nicht ganz in den Kampf verwickelt waren, bemerkten die heranrollende Welle wütender Dorfbewohner, die ihre Enttäuschung brüllend zum Ausdruck brachten, während sie auf ihre Rücken stürmten. Die Riesen begannen sich zu bewegen, aber ihre Bewegungen waren nicht besonders schnell. Sie konnten sich nicht dazu bringen, solche einen Pöbel wirklich zu fürchten. Schließlich hatten alle diese Männer jede Menge Kampferfahrung.
Die Männer, die Beam umzingelt hatten, hatten das größte Pech. Sie waren praktisch festgenagelt. Der gleiche Mann, der den Namen Balheim gemurmelt hatte, musste über seine Schulter auf die heranrückende Menschenmasse blicken. Die Hälfte der Yarmdon begann sich umzudrehen, die Schilde nach vorne gerichtet, bereit, den Angriff abzuwehren.
Aber es gab immer noch einige, die es nicht wagten, ihren Blick von Beam abzuwenden, die seine Wildheit spürten, selbst als er sich mühsam wieder aufrappelte. In dem Moment, als die Spannung nachließ, tanzte sein Schwert erneut und zielte auf den Feind, der so dumm gewesen war, ihn zu ignorieren.
Ein Schild wurde erhoben, und sein Schwert prallte von dessen Kante ab. Der Feind hinter ihm hielt ihn mit seinen Angriffen fest und schlug erneut in unkoordinierter Weise auf ihn ein. Aber da die Feinde vor ihm – die Feinde, die am weitesten östlich standen – durch die neue Bedrohung abgelenkt waren, begannen sie sich umzudrehen, und die Umzingelung verlor etwas von ihrer Wirkung.
Die Dorfbewohner stießen ihre Schlachtrufe aus. Immer mehr Männer aus Yarmdon mussten sich zu ihnen umdrehen. Instinktiv bildeten sie mit ihren Schilden eine Mauer. Die Dorfbewohner sahen diese Mauer, als sich weitere Nachzügler aus Yarmdon – diejenigen, die sich nicht rechtzeitig zurückziehen konnten – ihr anschlossen.
Mit mittlerweile mehr als dreißig Männern war dies ein einschüchternder Anblick, insbesondere für die Dorfbewohner, die noch nie in ihrem Leben eine Schlacht gesehen hatten.
Greeves war längst von der Menschenmasse mitgerissen worden. Seine Fitness hatte ihn eingeholt, und er befand sich nun eher in der Mitte der Gruppe. Dafür war er dankbar. Er wollte auf keinen Fall derjenige sein, der gegen diese Schildmauer prallte.
Er spürte, wie die Männer an der Spitze zögerten, und er spürte, wie ihr Tempo nachließ, sodass er langsam aufschloss.
„Das ist nicht richtig!“, hätte er fast gerufen, um sie zu warnen, dass nur der Schwung sie am Leben hielt. Aber er war kein Feldherr. Er spürte die Angst genauso stark wie alle anderen. Es war eher die Menge hinter ihnen, die die Dorfbewohner jetzt immer weiter vorantrieb, als ihre eigene Aggression, ihr eigener Wille zu vernichten.
Er sah, wie Nila im Laufen einen Pfeil zog. Sie rannte, als würde sie ein Kaninchen jagen, tief geduckt. Sie legte den Pfeil auf die Sehne, spannte den Bogen und schoss ihn mit einer einzigen schnellen Bewegung los, einer Bewegung, bei der es schien, als würde sie gar nicht zielen.
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Aber so lässig ihr Schuss auch war, er war mehr als tödlich. Die kleinsten Ritzen im Schild wallten sich, gerade so weit, dass sie den Feind näher kommen sehen konnten. Das reichte Nila.
Es gab einen Schrei der Bestürzung am linken Rand der Mauer, als ein Mann nach vorne fiel, sofort tot, mit einem Pfeil im Auge.
„Wir hätten auf die Mitte zielen sollen“, murmelte Greeves vor sich hin, während er schwer atmete. „Das hätte die Stabilität der Mauer mehr beeinträchtigt.“
Während Greeves schimpfte, waren weitere Schreie zu hören, und in der Nähe von Nila starben noch mehr Männer. Er hatte nur für einen Moment den Blick von ihr abgewendet und war sich sicher, dass sie in dieser Zeit keinen weiteren Pfeil auf ihren Bogen gelegt hatte. Dennoch waren zwei weitere Männer gestorben.
„Das sind keine Pfeilwunden …“, stellte er fest, als er einen Mann vornüber fallen sah, dessen Schulter nur noch knapp am Körper hing.
Die Art der Wunden ließ ihn hoffen.
Ein weiterer Mann schrie aus dem Inneren der Mauer. Es war, als würde ein Wind aus Klingen versuchen, sie einzureißen. Beams Schwert bohrte sich in den Rücken eines Mannes. Die Yarmdon schenkten ihm nur halb so viel Aufmerksamkeit, wie sie sollten, und jeder seiner Schläge forderte ein weiteres Leben, da der Feind so wenig Widerstand leistete.
Die Männer hinter ihm, die versucht hatten, ihn festzuhalten, rannten hinter ihm her. Die Haare in Beams Nacken stellten sich auf, als er die Schritte hinter sich hörte, denn dieselbe Wahrnehmung, die ihn so lange am Leben gehalten hatte, warnte ihn erneut vor einem bevorstehenden Angriff.
Er drehte sich um, um sich zu verteidigen, doch in diesem Moment rauschte ein Luftstoß an ihm vorbei und der Yarmdon hielt seine Axt mitten in der Bewegung inne.
Er stand einen Moment lang wie erstarrt da, fassungslos. Es fühlte sich an, als hätte ihn eine besonders giftige Biene gestochen. Die Axt glitt ihm aus der Hand, und er hob einen Finger, um seine Wange zu überprüfen, wo er den Schmerz spürte. Seine Finger stießen auf das Holz eines Pfeilschafts.
Die zweite Erkenntnis durchfuhr sein Gehirn, seine Beine knickten unter ihm weg, und er starb.
Beam schaute in die Richtung, aus der er den Pfeil gekommen war. Er sah einen roten Blitz. Nicht die Farbe von Blut, an die er sich so gewöhnt hatte, sondern ein helleres und wärmeres Rot mit einem Stich ins Braune. Ein Rot, das die Wärme des Feuers nach einem langen Arbeitstag in der Kälte ausstrahlte.
Seine Augen konnten nicht mehr von ihr erkennen, aber das mussten sie auch nicht. Er wusste genau, wer sie war.
Endlich sah sie ihn zum ersten Mal richtig, und ihr Herz setzte einen Moment lang aus. Er sah so rau aus, wie Nila ihn noch nie gesehen hatte – und sie hatte ihn schon ziemlich rau gesehen. Sie hatte ihn nach seinen Niederlagen und Siegen gegen den Hobgoblin gesehen, aber nichts war mit seinem jetzigen Zustand zu vergleichen. Der Junge war von Kopf bis Fuß mit Blut bedeckt.
Es war schwer zu erkennen, welches Blut vom Feind stammte und welches von ihm selbst. Wenn sie besonders optimistisch gewesen wäre, hätte sie vielleicht gesagt, dass alles vom Feind stammte. Aber sie konnte die Schnitte durch seine Kleidung sehen, und manchmal konnte sie die Narben auf seiner Haut erkennen. Auf seinem Rücken befand sich eine besonders grausame Wunde.
