Aber Gorm machte einen Schritt nach vorne, viel schneller als zuvor. Seine Axt schoss erneut blitzschnell hervor. Ein überwältigender Angriff, ohne die geringste Anstrengung in seinem Gesicht. Lombard wurde klar, dass der Riese sich zurückgehalten hatte.
„Natürlich hast du das …“, murmelte Lombard mit einem ironischen Lächeln im Gesicht. „Das wird sich aber rächen.“
Gorm interessierte nicht, was der Mann zu sagen hatte. Er sah hinter das Lächeln. Er wusste inzwischen, dass es nur Prahlerei war. Der Mann konnte nichts mehr tun. Schließlich hatte er es nicht geschafft, seine Klinge rechtzeitig zurückzuziehen – diese Parade hatte ihn viel zu viel Kraft gekostet. Und jetzt flog seine Hand durch die Luft, und ein Blutstrom floss aus der Stelle, an der Gorm sie abgetrennt hatte.
„Das muss man dem Mann lassen“, dachte Gorm. „Er hat nicht einmal gezuckt.“
Er warf einen Blick auf den Blutstrom. Es hätte auf seltsame Weise Sinn ergeben, wenn das Blut des Mannes dunkler gewesen wäre, als Gorm es gewohnt war. Zumindest in den Augen des nordischen Riesen hätte das Sinn ergeben.
Der Trickster war von einer ganz anderen Sorte als die, die er gewohnt war. Bis zum Schluss hat er sie nicht verstanden.
Aber selbst als er hinschaute und Lombards Blut sich auf dem Boden sammelte, war es dasselbe tiefe Rot, das er kannte. Es floss genauso glatt wie das der anderen. Der Sand in der Sanduhr, der ablief und das Ende des Lebens bedeutete.
Auf diesem Schlachtfeld wurde viel Blut vergossen, und die Leichen begannen sich zu stapeln. Beams Schwert forderte ein weiteres Leben, als die Yarmdon ihn umzingelten. Er konnte die Hitze der brennenden Zelte in seinem Rücken spüren, und irgendwo in der Ferne hörte er Jubelrufe.
Er hätte sich vielleicht gefragt, ob dieser Jubel Lombards Tod bedeutete, aber Beam war längst nicht mehr in der Verfassung, frei denken zu können. Er bewegte sich in einer anderen Realität als normale Menschen. Er nahm die Welt um sich herum kaum wahr. Alle Männer sahen für ihn gleich aus – er konnte keine Muster erkennen.
Selbst als die Welt sich in Einfachheit auflöste und auch sein Körper sich auf Einfachheit reduzierte, ließ der Schmerz ausgerechnet nicht nach. Der Körper schien unfähig oder nicht willens, dieses Gefühl zu dämpfen. Er spürte das ganze Gewicht davon, seine einzige Verbindung zu einer ansonsten entglittenden Realität.
Er spürte, wie seine Beine zum ersten Mal nachgaben, und er sank auf ein Knie und landete mit der Schulter im rutschigen Schnee. Eine Axt schlug neben ihm in den Boden und riss ihm eine Wunde über die Wange. Beam sah den Mann, der die Waffe hielt, nicht, aber er stieß sein Schwert in die Richtung, in der er ihn vermutete. Wieder kam sein Schwert blutig zurück, und wieder nahm er ein Leben.
Selbst als er am Boden lag, zögerten die Yarmdon. Sie bildeten einen Kreis um ihn herum, während Beam sich mühsam wieder aufrappelte und versuchte, das Gleichgewicht zu halten. Der Junge war mittlerweile so erschöpft, dass er nicht einmal mehr seinen Kiefer kontrollieren konnte. Eine Spur von Speichel tropfte aus seinem Mund, während er sich mit aller Kraft darauf konzentrierte, einfach nur durchzuhalten.
„Balheim…“, murmelte einer der Männer, während er Abstand hielt. Er kämpfte schon seit über zehn Minuten mit dem Jungen. Er hatte ihn zuletzt gesehen, als sie ihn mit immer mehr Männern bedrängten und ihn mit ihren Schilden erstickten. Ein fremder Junge, halb so groß wie sie, hielt mehr aus als jeder andere Mann, den er je gesehen hatte.
Sein Murmeln erregte Aufmerksamkeit, denn er war nicht der Einzige, der so dachte. Bleib mit m-v l|e’m,p| y- r in Verbindung
Der Junge schwang sein Schwert, als sie versuchten, einen Schritt vorwärts zu machen, und zwang sie, Abstand zu halten. Irgendwie klammerte er sich immer noch an das Gefühl der Schlacht, das er entwickelt hatte, auch wenn seine Bewegungen immer einfacher und tierischer wurden.
Es war, als würde eine Flagge vor ihnen wehen, die das Schicksal verspottete, das alle Yarmdon suchten. Als ob ihre Götter, von denen sie wussten, dass sie die Hartgesottenen und Brutalen bevorzugten, den Feind besessen hätten und ihre eigenen Leute ignorierten.
Die Legende von Balheim, einem der Lieblinge ihres Gottes. Er, der betrunken einen ganzen Baumstamm auf seine Schultern gehoben und damit eine Meile weit getragen hatte, nur weil es auf dem Schlachtfeld niemanden gab, der ihm würdig genug war, um ihn herauszufordern.
Er war immer dort, wo die Kämpfe am heftigsten waren. Der Held von über hundert Schlachten. Ein Mann, der der Legende nach einmal ganz allein eine ganze Armee aufgehalten hat. Nachdem seine Verbündeten in den ersten Kampfrunden vernichtet und abgeschlachtet worden waren, kämpfte er einen ganzen Tag und eine ganze Nacht lang weiter und verteidigte einen Gebirgspass.
Als sich schließlich das Wetter änderte, mussten tausend Männer den Rückzug antreten, zurückgeschlagen von einem einzigen Mann.
Erst in seinem hundertsten Lebensjahr fiel der Mann schließlich. Erst dann verließen ihn die Götter, und er starb einen mächtigen Tod auf dem Schlachtfeld, als er dem feindlichen Befehlshaber mit bloßen Händen das Leben nahm und dessen Leibwächter ihn mit fast zwanzig Speeren durchbohrte.
Beam war jedoch kein Balheim, trotz seines Kampfes. Seine Wunden häuften sich, und er verlor immer mehr an Boden. Er glich eher einem verwundeten Tiger, der sich weigerte, aufzugeben, bis sein Herz aufhörte zu schlagen.
Und nun, als ein Geräusch von ihrer linken Seite zu hören war, wurde Beams Widerstand zu einem Fels. Ein gnadenloser Felsbrocken, der die etwa dreißig Männer an Ort und Stelle festhielt, als sie von einer Welle getroffen wurden, die nicht hätte da sein dürfen.
„RÜCKZUG!“, gab Jok den Befehl. Seine Stimme war laut, aber sein Herz war ruhig. Er wusste, dass sie den Kampf bereits gewonnen hatten. Selbst wenn er seine Männer dort zurückließ, würden die Dorfbewohner nur so lange durchhalten, wie sie den Schwung aufrechterhalten konnten. Sobald Jok Verstärkung schicken und sie mit Pfeilen beschießen würde, würden sie vernichtet werden.
