Sie saßen schon eine Weile fest, obwohl sie in der Ferne die Geräusche der Schlacht hören konnten. Sie saßen fest. Fest mit der Familie, die sie gerade gerettet hatten, mit den Dorfbewohnern, mit denen sie sich noch vor Stunden gestritten hatten, denen sie aber jetzt, da sie sich durch ein gemeinsames Ziel verbunden fühlten, näher gekommen waren.
Verzweiflung überkam sie, wie ein schwerer, unsichtbarer Vorhang.
Sie trübte ihre Augen und ließ sie sich nach Wärme sehnen. Viele ihrer Glieder waren erfroren. Sie waren in der kalten Kälte zurückgelassen worden, obwohl ihre Häuser nur ein Stück entfernt waren.
Das hieß aber nicht, dass alle erfroren waren. Einige rannten in panischer Angst davon und riefen, dass sie fliehen müssten, ihre Sachen zusammenpacken und verschwinden müssten.
Niemand hielt sie auf, niemand wagte es, auszusprechen, was alle dachten.
„Mitten im Winter, wohin fliehen?“ Hätte es eine vernünftige Stimme in der Menge gegeben, hätte sie diese Frage gestellt. Die Yarmdon kamen aus dem Süden – sie hatten alles in ihrem Weg niedergebrannt und würden damit weitermachen. Sie würden unerbittlich weiter nach Süden marschieren, und jeder, der zu Fuß floh, würde mit ziemlicher Sicherheit innerhalb weniger Tage gefasst und abgeschlachtet werden.
Was also tun? Was gab es überhaupt zu überlegen? Nur wenige Stunden zuvor, in ihrer dunkelsten Stunde, hatten sie noch süße Hoffnung gehabt, sie hatten ihre Kinder wiedergefunden, Kinder, die sonst vielleicht getötet worden wären. Sie hatten gegen einen gemeinsamen Feind neuen Mut gefasst. Das hatte sie für eine Weile gestärkt.
Aber das hier … Das war etwas anderes. Das war nichts, wogegen untrainierte Dorfbewohner kämpfen konnten. Die Elite der Yarmdon, die Lord Blackwells Männern so lange entkommen konnte – wer waren sie, einfache Dorfbewohner, dass sie zu glauben wagten, sie könnten ihnen auch nur im Geringsten gefährlich werden?
Nila dachte genau das Gleiche, als sie sich verzweifelt umdrehte und nach den richtigen Worten suchte, um zu ihnen zu sprechen.
„Wir werden alle sterben … Verstehst du das nicht?“, dachte sie, ihre Stimme klang kläglich und leise in ihrem Kopf. Ihre Mutter war mit ziemlicher Sicherheit in ihrem Haus, das wusste sie. Es wäre so einfach, jetzt einfach dorthin zu rennen. Aber was würde dann aus ihr werden? Mehr als einmal hatte sie versucht, zum Schlachtfeld zu rennen, aber jedes Mal war sie zurückgekommen.
Ohne Hilfe würde sie es nicht schaffen, und sie wusste, dass sie alleine kaum helfen könnte. Sie kannte Beam, sie vertraute ihm. Die Zelte würden nicht brennen, wenn der Feind nicht so mächtig wäre.
Aber was konnte sie sagen, was würde sie erreichen, wenn alles andere versagt hatte? Der alte Mann hatte sich jetzt von ihr abgewandt, fast unbehaglich. Keiner von ihnen sah einen Sinn darin, sich aufzuregen.
Auch die Flucht erschien ihnen sinnlos. Sie hatten bereits aufgegeben, sie hatten bereits die Hoffnung verloren.
„YGAMORRRRRRRRRRRR!“ Ein Brüllen hallte wie Donner über den Himmel. Die Kinder zuckten zusammen, die Erwachsenen duckten sich. Sie hatten solche furchterregenden Schreie schon mehr als einmal gehört. Jedes Mal lösten sie eine neue Welle der Angst in ihren Herzen aus.
Aber dieses Mal kam ein Schrei zurück.
„FÜR DIE STURMFONT!!!“ Er dröhnte, genauso laut, ein Schrei voller roher Emotionen.
Die Dorfbewohner schauten auf, ihre Augen hoben sich zum ersten Mal seit langer Zeit vom Boden. Ein kleines bisschen Licht kehrte in ihre Gesichter zurück, als sie wagten, den Schrei zu verarbeiten.
Sie hatten sich gefragt, wer so laut schreien könnte. War es der Hauptmann, den sie schon mehrmals gesehen hatten? Er schien auf jeden Fall ein mächtiger Mann zu sein … Aber offensichtlich nicht mächtig genug.
„BIS ZUM LETZTEN AUSATEMHauch!“, schrie die Stimme erneut, fast fröhlich. Die Dorfbewohner lauschten. Es reichte aus, um ihnen unwillkürlich Tränen in die Augen zu treiben, während sie dort standen, am Rande des Todes.
Es war ein Gefühl tief in ihren Herzen, eine Erschlaffung ihrer Glieder, ein Sich-der Angst-Hingeben, damit sie in den letzten Augenblicken nicht ihren Verstand verschlang. Eine Entscheidung, einfach still zu sein, wie ein Kaninchen in den Fängen des Wolfes. Es war ein angenehmer Instinkt, die Umarmung des Todes. Selbst die Natur hatte ihre Güte, dass sie einem erlaubte, zu gehen, ohne zu strampeln, ohne zu kämpfen.
Diese Worte erschütterten die Entschlossenheit in ihren Herzen. Bleib mit m|vl|e|mp|y|r in Verbindung
„Also sind sie noch nicht alle tot … noch nicht …“, sagte derselbe alte Mann, mit dem Nila gesprochen hatte, und kratzte sich am Kinn, aber seine Stimme klang hoffnungslos.
Sie konnten nicht wissen, dass der Junge, der diese Worte gesagt hatte, lächelte. Dass er endlich etwas Frieden in seinem verwundeten Herzen gefunden hatte.
Er war mittlerweile von fast dreißig Yarmdon umzingelt. Sein ganzer Körper schmerzte von den Wunden. Er stellte fest, dass ihm auch das gefiel. Er begann, die ganze Situation zu mögen. Er erinnerte sich daran, wie er als Kind, bevor seine Familie getötet worden war, oft davon geträumt hatte, Soldat zu werden. Er hatte mit seinen Freunden Scheinschlachten veranstaltet, und genau diese Worte hatte er damals geschrien.
„FÜR DIE STURMFONT!“, rief er erneut.
Seine Stimmbänder schmerzten bis zum Zerreißen. Er war keineswegs ein lauter Junge. Ein solcher Schrei kostete ihn alle Kraft, aber alles, was er hatte, war alles, was er geben wollte. Er wollte sich so gründlich wie möglich auf die Probe stellen, wenn dies seine letzten Momente sein sollten. Er wollte so hart kämpfen, wie er konnte.
Irgendwie fand seine Klinge mehr Fleisch in einer Verteidigung, die eigentlich undurchdringlich sein sollte, einem Meer aus Körpern.
Jok beobachtete das Ganze aus der Ferne. Er fand keine Worte, um zu beschreiben, was er sah. Seine Strategie war perfekt gewesen. Das Lager war überwältigt. Flammen tanzten hinter dem einsamen Jungen, während er kämpfte. Es war Joks Sieg und der von Gorm. Doch warum lächelte dieser Junge?
Und da war noch ein Kommandant, der sich ebenfalls beim Lächeln ertappte. Eine tiefe Wunde an seiner Schulter machte seine rechte Hand fast unbrauchbar, als er dem furchterregenden Gorm gegenüberstand, aber als er den Schrei des Jungen hörte, musste er ebenfalls lächeln, weil er die Ironie darin erkannte und den Humor darin verstand, denn er kannte den Jungen. Er wusste, dass er wie sein Meister war – dass er keine Loyalität gegenüber seinem Land empfand.
Und doch rief er trotzdem den Namen ihrer Sache.
