Ohne Widerstand zu spüren, kam er in einen Zustand höherer Effizienz. Er arbeitete mit einer Geschwindigkeit, die er nicht selbst festgelegt hatte. Er spürte es mit seinem ganzen Körper, diese ausgeglichene Geschwindigkeit, die er stundenlang durchhalten konnte. Die Zone des perfekten Kampfes, die es ihm ermöglichen würde, jahrelang durchzuhalten.
Er wich der Klinge aus, als sie auf ihn zukam, seine Bewegungen waren etwas schneller als zuvor, und dann rammte er sein Schwert in den Bauch seines Angreifers.
Der Mann schaute überrascht nach unten. Beams Waffe riss nach links und die Eingeweide des Mannes quollen heraus. Der Mann griff panisch danach und versuchte, sie wieder hineinzustecken. Aber sein Leben war bereits vorbei, und sein Kampf war vergeblich.
Ein Dutzend Männer, denen Beam gegenüberstand, jetzt war es einer weniger.
Beam hätte fast gelächelt. Er fühlte sich, als würde er einen alten Freund treffen. Das war er, tiefer und dunkler als alles andere. Fortschritt kam und ging, Fortschritt war die Nahrung und Laune der Götter. Schönheit war für Beam Kampf. Sie war sein ältester Freund.
Sie war sein Weg zu Sinn, wenn alles andere versagte. Denn der Kampf würde ihn nicht belügen, der Kampf würde ihn nicht verlassen.
Wann immer er danach suchte, war der Kampf immer da.
Tatsächlich waren das die Momente, in denen Beam am hellsten strahlte. Als sich alles um ihn herum veränderte, als seine Kraft wuchs, als seine Bemühungen plötzlich Lob ernteten, als die Leute ihn plötzlich ansahen, als wäre er etwas Besonderes – das waren die Momente des Kampfes, in denen er wirklich wusste, wer er war.
Es war in der Bitterkeit, als er sich das Bein verletzte, als er gegen den Hobgoblin verlor.
Das hatte seine Gefühle aufgewühlt und ihn wütend gemacht. In den Qualen dieser Gefühle lag Beam.
In den körperlichen Schmerzen, die der Kampf gegen denselben Hobgoblin mit sich brachte, selbst als er sich weiterentwickelte, lag Beam.
Der Kampf führte Beam jedes Mal auf einen Weg, den er alleine niemals gefunden hätte. Zu Stärken und Entdeckungen, die er ohne ihn niemals gelernt hätte.
Beam hatte sich geirrt, weil er erwartet hatte, dass alles nach seinem Willen laufen würde. Er hatte sich von der Macht einreden lassen, genau wie Ingolsol. Sie hatte ihn verführt, ihn getäuscht, ihm gesagt, dass er jetzt die Kontrolle hätte, dass sie stark genug geworden wären und dass es keinen Grund mehr gäbe, weiter zu kämpfen. Aber er hatte sich total geirrt. Es ging nie darum, den Kampf zu überwinden, sondern ihn anzunehmen. Erst dann fand sein Geist endlich Frieden.
Erst dann kam sein wahrer Wert zum Vorschein. Erst dann lächelten die Götter ihm voller Freude zu.
Nur das bewahrte ihn vor Ingolsols Fluch, als alle anderen ihm erlagen. Wahre Verzweiflung lag in diesem Verlust der Kontrolle, in diesem Verlust der Hoffnung. Aber im Meer des Kampfes zu schwimmen? Das konnte ihm niemand nehmen.
Sein Schwert blitzte wieder auf und streckte einen weiteren Mann nieder. Es drang tief in dessen Schulter ein und zerfetzte ihn. Beam war müde. Schrecklich müde. Seine Waden schmerzten von der ständigen Bewegung. Seine Lungen brannten vom ständigen Einatmen der kalten Luft.
Sogar sein Schwertarm war vor Erschöpfung wie Blei – er konnte ihn kaum noch halten. Und so ließ er ihn sinken. Es gab keinen Grund mehr dafür.
Der Kampf leitete ihn. Er verlangte keine unmöglichen Taten von ihm, sondern zeigte ihm lediglich, was möglich war und was nicht. Er konnte seinen Schwertarm nicht mehr in Kampfstellung halten, also tat er es nicht. Er ließ zu, dass der Schmerz neue Möglichkeiten eröffnete, und das versetzte seine Feinde in Angst und Schrecken.
In Beams Augen begann es zu leuchten. Nicht das Gold von Ingolsol, nicht das Violett von Claudia, sondern das Blau und Grün, das Beam ausmachte. Sie leuchteten verblüffend, wie perfekte Juwelen in der kältesten Nacht. Sie hatten die ganze Wildheit und Unschuld einer Pantherin, die sich an den Baumwipfeln festklammerte und Passanten als Beute auswählte.
Er tötete sie nicht aus Wut. Seine Gründe, sein Wort zu brechen, waren verblasst. Er hatte die Zukunft vergessen. Er wusste nur, wo er jetzt war, denn er war schon so oft hier gewesen, er befand sich in dieser perfekten Zone des Kampfes, in der Löwen jagten und Büffel rannten.
Eine Zeit lang hatten sie einen perfekten Schildwall gehabt, imposant wie ein hoch aufragender Berg. Mit zwei von ihnen tot begann sich das jedoch zu ändern.
Die Lücken wurden immer größer. Beam stürzte sich nicht auf sie. Er hatte nicht die Energie, die Gelegenheit richtig zu nutzen.
Er stand einfach da und wartete, holte tief Luft, lauschte seinem Körper und seinem Atem, nahm seine Schwächen wahr und fürchtete sie nicht, sondern berücksichtigte sie lediglich.
Die Yarmdon konnten es sich nicht leisten, stillzustehen. Von hinten wurden Befehle in der rauen Sprache des Nordens gebrüllt.
„SROVAR!“, brüllte Jok und forderte sie auf, vorzurücken. Er kannte die Stärke eines Gesegneten Kriegers und wusste, wie man sie unterdrückte. Er wusste, dass dieser Junge zusammenbrechen würde, wenn er seine Männer dicht beieinander hielt und ihn einengte. Zwölf Männer hatten den Jungen bereits durch die Pfähle gedrückt und drückten ihn zu Boden, und Joks Blick begann zu wandern.
Er hatte gesehen, wie der Junge Wunden davongetragen hatte. Er hatte in seiner Brust das Gefühl gespürt, das er immer hatte, kurz bevor ein Feind zusammenbrach. Diese aufbauende Spannung, diese sich häufenden Probleme, diese überwältigende Schwere, die selbst die größten Männer in die Knie zwang … Und doch, als er zurückblickte, lagen zwei seiner Männer tot da.
Sein Herz setzte einen Schlag aus, als die Zeit für ihn stillstand. Er war sich sicher, dass nur fünf Männer die Bewegungen des Jungen einschränkten. Sie deckten sich gegenseitig und bildeten ein mächtiges Hindernis, das es zu überwinden galt. Jetzt, wo er zwölf Männer hatte, galt das doppelt. Doch statt unter dem Druck zusammenzubrechen, waren es seine Männer, die nun nachgaben.
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„Was zum Teufel …?“, murmelte er vor sich hin. Waren alle Stormfront-Kämpfer so? Es war das erste Mal, dass er gegen sie kämpfte, und das erste Mal in seiner ganzen Karriere, dass er so hart bedrängt wurde.
Er warf einen Blick zu dem anderen Kommandanten hinüber. Die Befehle kamen nicht mehr. Der Mann war wie vom Erdboden verschluckt. Dort drüben war nur noch ein Meer seiner eigenen Männer, die die Überreste der Stormfront-Trupps niedertrampelten.
