Er hatte Tolsey schon längst aus den Augen verloren. Der Mann war in der Flut der Schlacht mitgerissen worden, in eine Richtung, die genau entgegengesetzt zu der war, in die Beam getrieben wurde.
Tatsächlich kam es Beam fast so vor, als hätte er keine Verbündeten mehr. Er konnte sie kaum noch sehen.
Jedes Mal, wenn er aufblickte, starb ein weiterer Soldat, sei es durch Pfeile oder durch eine Axt. Der Kommandant hatte inzwischen eine weitere Welle geschickt. Es waren dreißig weitere, sodass nun fast fünfzig Yarmdon da waren.
Sie hatten Mühe gehabt, mit den ersten dreißig fertig zu werden – wenn Beam schätzen musste, hatten sie nur etwa die Hälfte von ihnen töten können. Und jetzt waren wieder dreißig da, die den Rest unterstützten. Das reichte aus, um selbst die stärksten Klingen stumpf zu machen.
Beams Kampf war jetzt rein defensiv. Er hielt mehr als zehn Männer in Schach. Es war kein richtiger Kampf mehr. Sie marschierten einfach stetig auf ihn zu, und er tat alles, was er konnte, um ihren Vormarsch zu verlangsamen. Ihre Verteidigungsmauer war nahezu undurchdringlich, da sie ihre Schilde schwangen, um sich gegenseitig zu schützen, während andere an ihrer Stelle angriffen.
Eine Stimme in seinem Kopf lachte über seine missliche Lage. Es amüsierte sie zu sehen, wie sehr er sich abmühte. Es war ein hoffnungsloser Kampf, das spürte Beam. Die Welle von Männern vor ihm wurde immer stärker, und es gab noch so viele Männer in Reserve.
Sein Schwert klirrte, als es an der Klinge einer Axt hängen blieb. Für einen Moment dachte er, es wäre zerbrochen – er hatte den Angriff völlig falsch abgefangen, da die Müdigkeit langsam zunahm. Aber er hatte Glück.
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Stattdessen musste er seine Ungeschicklichkeit mit einer Schnittwunde an der Stirn bezahlen.
Eine weitere Axt kam auf ihn zu und suchte seinen Kopf, und er konnte nur noch zurückweichen. Die Klinge der Axt bohrte sich in seine Haut und riss eine große Wunde auf.
Das Blut floss herunter und drohte, ihm die Sicht zu nehmen. Wieder musste er einen Schritt zurückweichen, während sich die Männer um ihn versammelten und ihren zahlenmäßigen Vorteil voll ausnutzten.
Seltsamerweise fühlte sich Beam, obwohl die Chancen gegen ihn standen, so ruhig wie noch nie an diesem Tag. Die Action – so gnadenlos sie auch war – gab seinem Geist etwas, womit er sich beschäftigen konnte. Er kümmerte sich nicht um die Fehler der Vergangenheit oder die Fehler der Zukunft.
Es war dieser Moment, der ihm alles abverlangte, denn in diesem Moment, genau wie in allen Momenten, die folgten, kämpfte er wirklich um sein Leben.
Das war Beams Komfortzone. Dieser Ort des absoluten Kampfes. Wo es keine Kontrolle über irgendetwas gab, außer dem Willen zu kämpfen. Er hatte Jahre in diesem Zustand verbracht. Er hatte seinen Geist gegen das unerbittliche Loch gestählt, das ihm der Mangel an Fortschritt gegraben hatte, und er hatte trotzdem weitergearbeitet.
Er hatte erbärmlich wenig geschafft. Er hatte den ganzen Tag unter dem Titel „Graber“ Löcher in den Boden gegraben, weil der örtliche Adlige dem Rat eines Goldsuchers gefolgt war, der glaubte, in der Gegend eine reiche Eisenader zu finden.
So hatte er jeden Tag überlebt und gerade genug Geld verdient, um sich zu ernähren, mehr nicht.
Dann machte er seine Liegestütze, in der Kälte, mit schwachen Versuchen, sich irgendwo festzuhalten. Aber Ingolsols Fluch hatte ihn fertiggemacht. Selbst nach Jahren, in denen er immer dasselbe gemacht hatte, wurde er nicht stärker, seine Zahlen blieben immer gleich. Fortschritt war für ihn ein Fremdwort, so fremd wie Mana für alle anderen. Er kannte nur den Kampf, er war darin aufgewachsen.
Wie ein Fisch, der endlich wieder ins Wasser geworfen wurde, fiel Beams Geist in das zurück, was ihm vertraut war. Dieser Zustand der Ruhe und des unerbittlichen Kampfes, den er besser beherrschte als jeder andere Mensch auf der Welt. Es war das Potenzial, mit dem Beam zu kämpfen hatte, es war die Fähigkeit, sich zu kontrollieren, und dann die damit verbundenen Misserfolge und Erfolge. Er hatte keine Erfahrung damit.
Er merkte, dass er deshalb weiter ging, als er sollte.
Ein weiterer Schlag traf seinen Kopf, als alle Gedanken des Tages wie eine Stimme aus weiter Ferne in ihm auftauchten. Er hörte sie kaum.
„Charlotte ist unter deiner Aufsicht gestorben“, sagte die Stimme.
Eine Axt wurde an seine Kehle gesetzt. Sie kam so nah, dass man sich damit rasieren konnte. Beam schlug sie mit der Kante seiner Waffe beiseite.
„Das hat sie“, kam eine ruhige Antwort.
Es war seine eigene Stimme – eine Stimme, die sich an seine eigene Schwäche gewöhnt hatte. Seine eigene Familie war vor seinen Augen auseinandergerissen worden. Seine eigene kleine Schwester, die er zu beschützen geschworen hatte, war genauso gnadenlos getötet worden wie alle anderen. Beams Schwäche hatte das verursacht. Er hatte von Anfang an gewusst, dass er schwach war.
Aus irgendeinem Grund hatte er mit seiner Stärke begonnen zu glauben, er sei stark.
Diesmal kam ein Schwert auf seinen Bauch zu.
„Wir werden sterben, genau wie sie“, war diesmal seine eigene Stimme, nicht diese dunkle Stimme, die ihn kritisierte. Es war kein angstbesetzter Klagelaut, es war nicht einmal ein negativer Gedanke im Allgemeinen. Beam hatte sich schon vor langer Zeit mit seinem eigenen Tod abgefunden. Sein junger Verstand war viel zu früh in diese Erkenntnis gezwungen worden. Er wusste um die Zerbrechlichkeit des Lebens.
Er wusste es, doch sein Geist hatte sich nicht an die neue Kraft gewöhnen können, die ihm gegeben worden war. Er hatte das perfekte Gleichgewicht verloren, das es ihm ermöglichte, mit den schlimmsten Umständen fertig zu werden.
Der Tod war für alle gleich. Beam sah zu den Yarmdon hinauf, die ihm gegenüberstanden. Sein Gesichtsausdruck war entspannt. Es war, als hätte er aufgegeben. Und in gewisser Weise hatte er das auch. Er hatte die Kontrolle aufgegeben, er hatte aufgegeben, sein Schicksal in die Hand zu nehmen und den Kampf mit seinen eigenen Händen zu lenken.
Sein Meister sprach oft von Fortschritt. Beam spürte das auch. Diese seltsame Kraft, die alles durchdrang. Die in den Strömen der Gebirgsflüsse vorhanden war, genauso wie in der Wucht tausender Soldaten. Diese Kraft, die alles beherrschte, der sich selbst die stärksten Lebewesen unterwerfen mussten. Das Naturgesetz des Seins und des Warens.
