„Yarmdon…“, sagte der Wachmann bitter. „Wenn du uns nicht so dünn verteilt hättest, Händler, müsste ich hier nicht meine Zeit verschwenden und auf dich aufpassen.“
„Dann geh doch, du Idiot. Warum verschwendest du deine Leute für uns?“, sagte Greeves, ohne seine übliche Zurückhaltung.
Tage voller extremer Belastungen hatten seine Nerven so sehr strapaziert, dass er es sogar wagte, so mit einem Angehörigen der Dienenden Klasse zu sprechen.
Der Soldat umklammerte seine Lanze fester und blickte zur Zelteingang, wo er Menschen herumlaufen sah. Aber niemand kam, um ihn abzulösen. Es kam kein Befehl. Ein Soldat wusste, dass Befehle bis zum bitteren Ende zu befolgen waren. Bis sie widerrufen wurden.
Er drehte dem Händler den Rücken zu, würdigte ihn keiner Antwort und blieb einfach stehen, bewachte das Zelt und wartete.
Loriel hielt ihren Kopf in den Händen und weinte. Sie weinte schon seit Stunden. Greeves warf ihr einen erschöpften Blick zu. Die anderen Frauen um sie herum waren in einem ähnlich erbärmlichen Zustand. Der ganze Raum strahlte Angst und Verzweiflung aus.
Sie wussten jetzt, dass das Lager mit ziemlicher Sicherheit angegriffen wurde, aber sie konnten nicht einmal davonlaufen. In Greeves‘ Augen schien es eine erbärmliche Abfolge von Ereignissen zu sein. All die Jahre hatte er sich so vorsichtig bewegt und sich Fluchtwege offen gehalten. Und jetzt, wo er es am dringendsten brauchte, als der Angriff endlich kam, war er von nichts als Frauen umgeben.
Sein treuer Wächter Judas war ihm weggenommen und zum Dienst gezwungen worden. Greeves hatte keinen Zweifel, dass der Mann seine Aufgabe gut erfüllen würde, aber das half ihm jetzt nicht weiter. Nicht in diesem Moment der Not.
An Greeves‘ Hüfte steckte ein Dolch. Als die Panik zunahm und die Angst immer größer wurde, sah der Nacken des Soldaten, der Wache stand, plötzlich furchtbar ungeschützt aus. Wenn er die Wahl hatte, sich einem Mann wie diesem zu stellen oder einer Horde von Yarmdon, war Greeves sich ganz sicher, wofür er sich entscheiden würde.
„Verdammt …“, murmelte er vor sich hin, während er hilflos seine Fäuste in der Dunkelheit ballte.
„Noch keine Monster“, stellte Lombard fest, als er nach Norden blickte. „Ich würde es riskieren, meine Herren. Würdet ihr mir das gönnen?“
„Du denkst doch nicht daran, die Nordfront aufzugeben, oder?“, fragte Tolsey nervös.
„Nun … Im Moment halte ich das für vernünftig. Irgendetwas hat die Monster offensichtlich gestört. Seit Tagen tauchen sie in Wellen auf, aber seit zwanzig Minuten ist es völlig still. Ich spüre nicht einmal mehr ihre Anwesenheit, du etwa, Vizekapitän?“
Tolsey schüttelte den Kopf. „Aber was, wenn die Yarmdon stattdessen über den Norden angreifen?“
„Dann beten wir, dass die Monster kommen und sie fertigmachen. Es wäre aber auch kein Problem, unsere Truppen mitten in der Schlacht umzustellen. Wir haben immerhin den Jungen. Er hat zwar nicht die Last des Kommandos, aber er hat unsere Kraft. Er kann sich an die Anforderungen des Schlachtfeldes anpassen“, sagte Lombard.
Tolsey sah Beam an. „Aber … Er war den ganzen Tag auf den Beinen. Und dann hat er auch noch die Suche in der Residenz des Ältesten angeführt. Bist du nicht erschöpft?“
Beam schüttelte den Kopf. „Mir geht es gut.“
Diese Aussage bezog sich eher auf seine Energie. Er hatte zumindest kein Bedürfnis zu schlafen. Seine Muskeln schmerzten dumpf und sein Kopf war wie benebelt, aber all das wurde von dem Adrenalin überlagert, das durch seinen Körper pumpte.
Er spürte, wie sich die Anspannung vor dem Kampf aufbaute. Die Haare in seinem Nacken stellten sich vor Erwartung auf. Selbst wenn er gewollt hätte, hätte er sich nicht ausruhen können.
„Dann gehen wir“, sagte Lombard zustimmend.
Beam konnte nicht verstehen, wie der Mann so gelassen bleiben konnte. Die plötzliche Ankunft des Feindes hatte ihn kaum erschüttert.
„Soldaten – wir ziehen nach Osten“, bellte Lombard den anderen Soldaten zu, die nervös um sie herumstanden. „Sammelt eure Pfeile und Fackeln und macht euch bereit für die erste Angriffswelle.“
Als Beam diesen Befehl ohne Erklärung hörte, dachte er, die Soldaten würden vielleicht zögern. Schließlich ließen sie mit diesem Manöver die von Monstern bevölkerte Nordfront völlig ungeschützt.
Aber die Männer schienen nicht einmal überrascht zu sein. Wenn überhaupt, hätte Beam schwören können, dass sie Erleichterung in ihren Gesichtern sah.
Sie beeilten sich, den Befehl auszuführen, holten ihre Waffen und strömten ebenfalls nach Osten, auf das immer näher kommende Meer aus Fackeln zu.
Die Soldaten, die in Deckung lagen, konnten den Feind jetzt fast erkennen. Selbst aus der Entfernung wirkten sie wie ein zusammengewürfelter Haufen.
Sie marschierten nicht im Gleichschritt, wie es diese Männer gelernt hatten. Stattdessen schlenderten sie gemächlich über das Schlachtfeld, jeder Schritt in seinem eigenen Tempo, aber jeder Schritt voller grimmiger Entschlossenheit.
Es waren große Männer, diese Yarmdon-Räuber, genau wie man sie auf dem ganzen Kontinent kannte. Die meisten von ihnen trugen dichte Bärte, fast die Hälfte von ihnen so dicht, dass sie bis auf die Brust reichten.
Im Gegensatz zu ihren Feinden ließen die Yarmdon sogar einige Frauen kämpfen. Aber diese Frauen sahen nicht weniger furchterregend aus als die Männer. Ihre tätowierten Gesichter waren grimmig und entschlossen.
Es gab nicht einen Funken Angst unter ihnen, als sie unter dem Kommando ihres großen Anführers, Earl Grom von den Sommerweiden, vorwärts marschierten.
Er war ein Mann, der so groß war, dass selbst Judas neben ihm klein gewirkt hätte. Er marschierte in der Mitte seiner Armee, ein zufriedenes Lächeln auf den Lippen und die Hände in die Hüften gestemmt.
Eine schwere zweihändige Streitaxt war auf seinem Rücken festgeschnallt, und mit den Fellstiefeln und dem Mantel, die er trug, sah er aus wie das Abbild eines nordischen Barbaren, den die Männer der Sturmfront zu fürchten gelernt hatten.
„Was für ein Haufen Mist“, spuckte einer seiner Leutnants. Er hatte zwei von ihnen unter seinem Kommando. „Wir werden diese Bande in fünfzehn Minuten vernichten. Ich dachte, diese Südländer hätten etwas mehr Biss.“
