„Du hast gesagt, Fortschritt ist wie ein Fluss“, meinte Beam. „Aber du hast auch gesagt, dass man zwar ein Gefühl für seine Natur bekommen kann, ihn aber nie wirklich verstehen kann. Vielleicht versuchst du zu sehr, ihn zu verstehen. Vielleicht musst du einfach aufhören zu denken und es einfach weiter versuchen.“
Dominus‘ Augen weiteten sich bei diesem Ratschlag. Für Beam hatte er etwas Bestimmtes gesagt, aber für Dominus hatte es Klick gemacht und bedeutete etwas ganz anderes, etwas viel Tiefgründigeres als das, was der Junge ausgesprochen hatte.
Er nickte langsam und lächelte. „In der Tat“, sagte er. „In der Tat.“
Beam schlief länger als sonst. Von Morgengrauen bis zum Einbruch der Dunkelheit – dann begann sein Dienst an der Front der Waldverteidigung. Aber obwohl es nominell Morgengrauen war, war es noch nicht wirklich hell. Es war erst eine halbe Stunde nach Sonnenaufgang, sodass die Männer, die für ihre Morgenschicht aufstehen mussten, genug Zeit zum Essen hatten.
Normalerweise war er schon lange vor Tagesanbruch auf, aber als er sich jetzt von der Bodenmatratze seines geliehenen Zeltes erhob, sah er, dass das Licht bereits hereinströmte. Er gähnte und griff nach seinem Schwert, das auf dem Boden lag. Er wollte gerade hinausgehen, als er an seinen Mantel und die bittere Kälte des Vortags dachte.
Er zog ihn über, obwohl er damit rechnete, dass ihm es zu heiß werden würde, sobald die Kämpfe begannen.
Draußen war alles perfekt verschneit. Er war der Erste, der Fußspuren in den Schnee direkt vor seinem Zelt hinterließ, und der Schnee reichte fast bis zu den Rändern seiner flachen Stiefel, fast eine Hand tief. Normalerweise hätte er bei diesem Anblick gelächelt. Obwohl es bitterkalt war, mochte er den Schnee und freute sich jedes Jahr auf ihn.
Doch an diesem Tag hatte er keine Zeit, sich dieser Freude hinzugeben. Er spürte die Spannung in der Luft und hörte die Rufe. Der Himmel hatte sich aufgeklart und gab den Blick auf den blauen Himmel frei, doch die Welt schien noch genauso dunkel wie in der vergangenen Nacht.
Zwei Soldaten rannten mit Speeren in den Händen an ihm vorbei. „Scheiße, scheiße! Beweg dich!
Es geht los!“ Einer von ihnen murmelte vor sich hin.
Beam erinnerte sich, dass Lombard aus irgendeinem Grund angeordnet hatte, dass Beams Prostituierte letzte Nacht zurückkehren sollten. Vielleicht dachte er, dass die Feindseligkeiten zwischen den Dorfbewohnern und den Soldaten so weit abgeklungen waren, dass so etwas machbar war. Oder vielleicht hielt er es einfach für notwendig, die Moral der Soldaten so gut es ging zu stärken, bevor ihnen echte Not bevorstand.
Beam klopfte mit dem Finger gegen den Griff seines Schwertes, wohl wissend, dass er der Ursache des Tumults nachgehen sollte, aber irgendwie wollte er sich nicht einmischen. Er spürte die Angst in seiner Brust, begleitet von der Gewissheit, dass er, sobald er einen Schritt vorwärts machte und sich einmischte, lange Zeit keine Ruhe mehr finden würde.
Er gähnte erneut, diesmal eher wie ein Seufzer, und machte sich in die Richtung auf, in die die Soldaten gelaufen waren, wobei er das Schlimmste befürchtete.
Je näher er kam, desto lauter wurde der Lärm. In einiger Entfernung hatte sich eine Gruppe Soldaten versammelt, die etwas zu umzingeln schien. Sie stritten sich, und mehr als einmal arteten die Auseinandersetzungen in Handgreiflichkeiten aus.
Anhand der roten Tropfen, die sogar außerhalb des Kreises den Schnee verzierten, musste Beam nicht hinsehen, um zu erraten, was sich darin befand.
Er entdeckte Tolsey in der Menge, der versuchte, die Leute zu beruhigen.
„Vize-Kapitän“, rief Beam. Tolsey unterbrach seine hektischen Befehle und schaute in Beams Richtung. Aus irgendeinem Grund sank sein Blick, als er ihn sah, als wäre er der letzte Mensch auf der Welt, den Beam sehen wollte. Beam runzelte die Stirn und wurde misstrauisch.
„Warte, Junge! Misch dich noch nicht ein – kümmere dich um deine Aufgaben und verteidige die Waldfront“, befahl Tolsey, aber Beam drängte sich bereits durch die Menge. Es waren erwachsene Männer, jeder von ihnen größer als er, schwerer durch die Kettenhemden, die sie trugen, und die schweren Helme auf ihren Köpfen.
Dennoch schob er sie mühelos beiseite, obwohl sie vor Wut grunzten und sich umdrehten, um nach ihm zu schlagen, doch als sie sahen, wer sie zurückgedrängt hatte, hielten sie inne.
Beam ignorierte ihre Wut, denn sein Blick war bereits auf die Leiche in der Mitte der Lichtung geheftet. Blut floss noch immer aus der klaffenden Wunde an ihrem Hals, dampfte in der kalten Morgenluft und färbte den Schnee tiefrot.
Ihr lockiges blondes Haar war vom Blut verklebt, und ihre toten blauen Augen hatten einen erschreckten Ausdruck, während sie regungslos in der Kälte lag.
Die Schulter ihres Kleides war halb entblößt und heruntergerissen, sodass eine schlimme Prellung zum Vorschein kam, die niemals verheilen würde. Die Wunde an ihrem Hals war halb durchtrennt. Eine grausam große Wunde für ein so kleines Mädchen. Beam erkannte sie.
Es war das Mädchen Charlotte, an das Beam sich erinnerte, das vor kurzem geschlagen worden war, als sie nachts im Soldatenlager gearbeitet hatte. Er erinnerte sich an den ängstlichen Ausdruck auf ihrem Gesicht. Sie hatte nicht weiter für die Soldaten arbeiten wollen. Wahrscheinlich wollte das keines der Mädchen. Und doch lag sie hier, tot.
Tot, wahrscheinlich seit nicht mehr als zwanzig Minuten. An der Größe der Wunde erkannte Beam, dass sie von einem Schwert stammte. Die Männer um ihn herum traten ein paar Schritte zurück. Er sagte nichts, doch seine Ausstrahlung war jetzt schwerer, von einer bösartigen Dunkelheit erfüllt. Beams Hand lag auf dem Griff seiner Waffe, doch er hatte sie noch nicht gezogen. Er konnte seinen Blick nicht von der Leiche abwenden.
Sogar Tolsey duckte sich angesichts Beams bedrückender Aura. Als er versuchte, ihn anzurufen, blieb ihm die Stimme im Hals stecken – er musste kämpfen, um sich Gehör zu verschaffen.
„Beam“, sagte er, und seine Stimme klang eher wie eine verzweifelte Bitte. „Tu nichts, bevor der Captain kommt.“
