Am nächsten Morgen ziehe ich
den poppyfarbenen Lippenstift auf, den Stormy so an mir mag, packe meine Ostereier in einen weißen Weidenkorb und fahre nach Belleview. Ich halte an der Rezeption, um die Eier abzugeben und ein bisschen mit Shanice zu quatschen. Ich frage sie, was es Neues gibt, und sie erzählt mir, dass es zwei neue Freiwillige gibt, beide
UVA
, was mich gleich viel weniger schuldig fühlen lässt, dass ich nicht öfter vorbeikomme.
Ich verabschiede mich von Shanice und fahre dann mit meinem Osterei zu Stormy. Sie öffnet die Tür in einem persimmonfarbenen Kimono und passendem Lippenstift und ruft: „Lara Jean!“
Nachdem sie mich umarmt hat, sagt sie besorgt: „Du guckst auf meinen Ansatz, oder? Ich weiß, ich muss meine Haare färben.“
„Das sieht man kaum“, versichere ich ihr.
Sie ist total begeistert von ihrem Marie-Antoinette-Ei und kann es kaum erwarten, es ihrer Freundin und Rivalin Alicia Ito zu zeigen. „Hast du auch eins für Alicia mitgebracht?“, fragt sie.
„Nur für dich“, sage ich, und ihre blassen Augen leuchten.
Wir sitzen auf ihrem Sofa, und sie wedelt mit dem Finger vor mir und sagt: „Du musst total verknallt in deinen jungen Mann sein, da du kaum Zeit hast, mich zu besuchen.“
Reumütig sage ich: „Es tut mir leid. Ich werde dich öfter besuchen, jetzt, wo die Bewerbungen für das College fertig sind.“
„Hmph!“
Der beste Weg, mit Stormy umzugehen, wenn sie so ist, ist, sie zu bezaubern und zu überreden. „Ich mache nur, was du mir gesagt hast, Stormy.“
Sie legt den Kopf schief. „Was habe ich dir gesagt?“
„Du hast gesagt, ich soll viele Verabredungen haben und viele Abenteuer erleben, so wie du.“
Sie presst ihre orange-roten Lippen zusammen und versucht, nicht zu lächeln. „Das war ein sehr guter Rat, den ich dir gegeben habe. Hör einfach weiter auf Stormy, dann wird alles gut. Jetzt erzähl mir etwas Spannendes.“
Ich lache. „Mein Leben ist nicht so spannend.“
Sie schnippt mit der Zunge. „Hast du nicht bald einen Tanzabend? Wann ist der Abschlussball?“
„Erst im Mai.“
„Hast du schon ein Kleid?“
„Noch nicht.“
„Dann beeil dich lieber. Du willst doch nicht, dass eine andere dein Kleid trägt, meine Liebe.“ Sie mustert mein Gesicht. „Bei deinem Teint solltest du meiner Meinung nach Rosa tragen.“
Dann leuchten ihre Augen auf und sie schnippt mit den Fingern. „Das erinnert mich an etwas! Ich möchte dir etwas geben.“ Stormy springt auf, geht in ihr Schlafzimmer und kommt mit einer schweren Samtbox zurück.
Ich öffne die Box und schnappe nach Luft. Es ist ihr rosa Diamantring! Der vom Veteranen, der im Krieg sein Bein verloren hat. „Stormy, das kann ich nicht annehmen.“
„Doch, du musst. Du bist genau die Richtige dafür.“
Langsam nehme ich den Ring heraus und stecke ihn an meinen linken Finger, und
oh, wie er funkelt. „Er ist wunderschön! Aber ich sollte ihn wirklich nicht …“
„Er gehört dir, Liebling.“ Storm zwinkert mir zu. „Hör auf mich, Lara Jean. Sag niemals nein, wenn du eigentlich ja sagen willst.“
„Dann – ja! Danke, Stormy! Ich verspreche dir, dass ich gut darauf aufpassen werde.“
Sie küsst mich auf die Wange. „Das weiß ich, meine Liebe.“
Sobald ich nach Hause komme, lege ich ihn zur sicheren Aufbewahrung in mein Schmuckkästchen.
* * *
Später am Tag stehe ich mit Kitty und Peter in der Küche und warte darauf, dass meine Schokoladenkekse abkühlen.
Seit ein paar Wochen bin ich auf der Suche nach dem perfekten Rezept für Schokoladenkekse, und Peter und Kitty begleiten mich dabei treu. Kitty mag lieber flache, zarte Schokoladenkekse, während Peter sie lieber knusprig mag. Mein perfekter Keks ist eine Mischung aus beidem. Knusprig, aber weich. Hellbraun, nicht blass in Farbe und Geschmack. Etwas hoch, aber nicht aufgegangen. Das ist der Keks, den ich gesucht habe.
Ich habe alle Blogbeiträge gelesen, die Bilder von reinem Weißzucker im Vergleich zu einer Mischung aus braunem und weißem Zucker, von Backpulver im Vergleich zu Backnatron, von Vanilleschoten im Vergleich zu Vanilleextrakt, von Schokoladenstückchen im Vergleich zu Schokoladenbrocken im Vergleich zu gehackten Schokoladenriegeln gesehen. Ich habe versucht, den Teig in Kugeln einzufrieren und die Kekse mit dem Boden eines Glases flach zu drücken, damit sie gleichmäßig backen. Ich habe den Teig zu einer Rolle geformt, eingefroren und in Scheiben geschnitten; ich habe ihn portioniert und dann eingefroren. Eingefroren und dann portioniert.
Und trotzdem gehen meine Kekse zu sehr auf.
Dieses Mal habe ich deutlich weniger Backpulver verwendet, aber die Kekse sind immer noch etwas zu luftig, und ich bin kurz davor, die
ganze Ladung wegzuwerfen, weil sie nicht perfekt sind. Natürlich mache ich das nicht – das wäre eine Verschwendung guter Zutaten. Stattdessen sage ich zu Kitty: „Hast du nicht gesagt, dass du letzte Woche Ärger bekommen hast, weil du während der stillen Lesezeit geredet hast?“
Sie nickt. „Bring die zu deiner Lehrerin und sag ihr, dass du sie gebacken hast und es dir leid tut.“ Mir gehen langsam die Leute aus, denen ich meine Kekse schenken kann. Ich habe schon welche dem Postboten, Kittys Busfahrer und den Krankenschwestern in Papas Krankenhaus gegeben.
„Was machst du, wenn du eine Lösung gefunden hast?“, fragt Kitty mich mit vollem Mund.
„Ja, was soll das Ganze überhaupt?“, sagt Peter. „Wen interessiert es schon, ob ein Schokoladenkeks acht Prozent besser ist? Es ist immer noch ein Schokoladenkeks.“
„Ich werde mich daran erfreuen, dass ich das perfekte Rezept für Schokoladenkekse habe. Ich werde es an die nächste Generation der Song-Mädchen weitergeben.“
„Oder Jungs“, sagt Kitty.
„Oder Jungs“, stimme ich zu. Zu ihr sage ich: „Jetzt geh nach oben und hol mir ein großes Einmachglas, damit ich die Kekse reinpacken kann. Und ein Band.“
Peter fragt: „Bringst du morgen welche mit in die Schule?“
„Mal sehen“, sage ich, weil ich sein schmollendes Gesicht sehen will, das ich so liebe. Er macht das Gesicht, und ich strecke die Hand aus und tätschele seine Wangen. „Du bist so ein Baby.“
„Du liebst das“, sagt er und schnappt sich noch einen Keks. „Lass uns den Film anfangen. Ich habe meiner Mutter versprochen, dass ich bei ihr vorbeikomme und ihr beim Umstellen der Möbel helfe.“
Peters Mutter hat einen Antiquitätenladen namens Linden & White, und Peter hilft ihr, so gut er kann.
Der Film, den wir heute sehen wollen, ist
Romeo + Juliet,
die Version von 1996 mit Leonardo DiCaprio und Claire Danes. Kitty hat ihn schon ein Dutzend Mal gesehen, ich habe ein paar Ausschnitte gesehen, und Peter hat ihn noch nie gesehen.
Kitty schleppt ihr Sitzkissen nach unten und macht es sich mit einer Tüte Mikrowellenpopcorn neben sich auf dem Boden bequem. Unser Wheaten-Terrier-Mischling Jamie Fox-Pickle legt sich sofort neben sie, zweifellos in der Hoffnung, dass ein Popcornkrümel herunterfällt. Peter und ich sitzen auf dem Sofa, eingekuschelt in eine Schafwolldecke, die Margot aus Schottland geschickt hat.
Von dem Moment an, als Leo in seinem marineblauen Anzug auf dem Bildschirm erscheint, habe ich Herzklopfen. Er ist wie ein Engel, ein wunderschöner, verletzter Engel.
„Warum ist er so gestresst?“, fragt Peter, greift nach unten und stiehlt Kitty eine Handvoll Popcorn. „Ist er nicht ein Prinz oder so?“
„Er ist kein Prinz“, sage ich. „Er ist nur reich. Und seine Familie ist sehr mächtig in dieser Stadt.“
„Er ist mein Traummann“, sagt Kitty in einem besitzergreifenden Ton.
„Nun, er ist jetzt erwachsen“, sage ich, ohne meinen Blick vom Bildschirm abzuwenden. „Er ist fast so alt wie Daddy.“ Trotzdem …
„Moment mal, ich dachte
,
sei dein Traummann“, sagt Peter. Nicht zu mir, sondern zu Kitty. Er weiß, dass er nicht mein Traummann ist. Mein Traummann ist Gilbert Blythe aus
Anne of Green Gables.
Gutaussehend, treu, schlau in der Schule.
„Igitt“, sagt Kitty. „Du bist wie mein Bruder.“
Peter sieht wirklich verletzt aus, also klopfe ich ihm auf die Schulter.
„Findest du nicht, dass er ein bisschen dürr ist?“, hakt Peter nach.
Ich bringe ihn zum Schweigen.
Er verschränkt die Arme. „Ich verstehe nicht, warum ihr während des Films reden dürft und ich still sein muss. Das ist total unfair.“
„Es ist unser Haus“, sagt Kitty.
„Deine Schwester bringt mich in meinem Haus auch zum Schweigen!“
Wir ignorieren ihn alle gleichzeitig.
In dem Theaterstück waren Romeo und Julia erst dreizehn. Im Film sehen sie eher wie siebzehn oder achtzehn aus. Auf jeden Fall noch Teenager. Woher wussten sie, dass sie füreinander bestimmt waren? Reichte ein Blick über ein Aquarium im Badezimmer? Wussten sie, dass es eine Liebe war, für die es sich zu sterben lohnte? Weil sie es wissen. Weil sie daran glauben. Ich denke, der Unterschied ist, dass die Leute damals viel jünger geheiratet haben als heute.
Realistisch gesehen bedeutete „bis dass der Tod uns scheidet“ wahrscheinlich nur fünfzehn oder zwanzig Jahre, weil die Menschen damals nicht so lange lebten.
Aber wenn sich ihre Blicke über das Aquarium treffen … wenn Romeo zu ihrem Balkon geht und ihr seine Liebe gesteht … dann kann ich nicht anders. Ich glaube auch daran.
Auch wenn ich weiß, dass sie sich kaum kennen und ihre Geschichte schon vorbei ist, bevor sie richtig angefangen hat, und dass der eigentliche Teil im Alltag stattgefunden hätte, in der Entscheidung, trotz aller Schwierigkeiten zusammen zu bleiben. Trotzdem glaube ich, dass sie es hätten schaffen können, wenn sie nur länger gelebt hätten.
Während der Abspann läuft, rollen mir Tränen über die Wangen, und sogar Peter sieht traurig aus; aber die unsentimentale, trockenäugige kleine Kitty hüpft einfach auf und sagt, sie geht mit Jamie Fox-Pickle nach draußen, um zu pinkeln.
Sie gehen, und ich sitze noch immer in meinen Gefühlen versunken auf dem Sofa und wische mir die Tränen aus den Augen. „Sie hatten so ein süßes Kennenlernen“, krächze ich.
„Was ist ein süßes Kennenlernen?“ Peter liegt jetzt auf der Seite, den Kopf auf den Ellbogen gestützt. Er sieht so süß aus, dass ich ihm am liebsten in die Wangen kneifen würde, aber ich halte mich zurück. Sein Kopf ist schon groß genug.
„Ein süßes Kennenlernen ist, wenn sich der Held und die Heldin zum ersten Mal begegnen, und zwar immer auf charmante Weise. So weiß man, dass sie am Ende zusammenkommen werden.
Je niedlicher, desto besser.“
„Wie in
Terminator,
als Reese Sarah Connor vor dem Terminator rettet und sagt: ‚Komm mit mir, wenn du leben willst.‘ Eine verdammt gute Zeile.“
„Ich meine, klar, technisch gesehen ist das wohl ein Meet-Cute. . . . Ich dachte eher an etwas wie
Es geschah in einer Nacht.
„Das sollten wir auf unsere Liste setzen.“
„Ist der in Farbe oder schwarz-weiß?“
„Schwarz-weiß.“
Peter stöhnt und lässt sich zurück in die Sofakissen fallen.
„Schade, dass wir keine süße Begegnung hatten“, sage ich nachdenklich.
„Du hast mich in der Schule im Flur angesprungen. Ich finde das ziemlich süß.“
„Aber wir kannten uns schon, also zählt das nicht wirklich.“ Ich runzele die Stirn. „Wir wissen nicht mal mehr, wie wir uns kennengelernt haben. Wie traurig.“
„Ich erinnere mich daran, dich zum ersten Mal getroffen zu haben.“
„Nein, hast du nicht. Lügner!“
„Hey, nur weil du dich an etwas nicht erinnerst, heißt das nicht, dass ich es nicht tue. Ich erinnere mich an viele Dinge.“
„Okay, wie haben wir uns dann kennengelernt?“, fordere ich ihn heraus. Ich bin mir sicher, dass alles, was als Nächstes aus seinem Mund kommt, eine Lüge sein wird.
Peter öffnet den Mund, schließt ihn dann aber wieder. „Das verrate ich nicht.“
„Siehst du! Dir fällt einfach nichts ein.“
„Nein, du verdienst es nicht, es zu erfahren, weil du mir nicht glaubst.“
Ich verdrehe die Augen. „Du bist so ein Lügner.“
Nachdem ich den Film ausgeschaltet habe, setzen Peter und ich uns auf die Veranda und trinken den süßen Tee, den ich am Abend zuvor gekocht habe. Es ist kühl draußen; die Luft ist noch frisch genug, um zu spüren, dass es noch nicht ganz Frühling ist, aber bald. Der Hartriegelbaum in unserem Vorgarten beginnt gerade zu blühen. Es weht eine angenehme Brise. Ich könnte den ganzen Nachmittag hier sitzen und zusehen, wie die Zweige sich wiegen und die Blätter tanzen.
Wir haben noch ein bisschen Zeit, bevor er seiner Mutter helfen muss. Ich würde mit ihm gehen und an der Kasse aufpassen, während er Möbel umstellt, aber als Peter mich das letzte Mal mitgenommen hat, hat seine Mutter die Stirn gerunzelt und gesagt, ihr Laden sei ein Geschäft und kein „Treffpunkt für Teenager“.
Peters Mutter mag mich nicht offen ablehnend, und ich glaube auch nicht, dass sie mich insgeheim ablehnt – aber sie hat mir immer noch nicht verziehen, dass ich letztes Jahr mit Peter Schluss gemacht habe. Sie ist nett zu mir, aber da ist dieses Misstrauen, diese Vorsicht. Es ist ein „Warten wir ab“-Gefühl – warten wir ab, wann du meinem Sohn wieder wehtust.
Ich hatte mir immer vorgestellt, dass ich mit der Mutter meines ersten Freundes eine tolle Beziehung haben würde, so wie Ina Garten. Wir würden zusammen kochen,
Tee trinken, uns austauschen und an regnerischen Nachmittagen Scrabble spielen.
„Was denkst du gerade?“, fragt Peter mich. „Du hast diesen Blick.“
Ich kaue auf meiner Unterlippe. „Ich wünschte, deine Mutter würde mich mehr mögen.“
„Sie mag dich doch.“
„Peter.“ Ich werfe ihm einen Blick zu.
„Doch, mag sie! Wenn sie dich nicht mögen würde, würde sie dich nicht zum Abendessen einladen.“
„Sie lädt mich zum Abendessen ein, weil sie dich sehen will, nicht mich.“
„Stimmt nicht.“ Ich merke, dass ihm dieser Gedanke noch nie gekommen ist, aber er klingt wahr und er weiß das.
„Sie will, dass wir uns trennen, bevor wir aufs College gehen“, platze ich heraus.
„Deine Schwester auch.“
Ich juble: „Ha! Du gibst also zu, dass deine Mutter will, dass wir uns trennen!“ Ich weiß nicht, warum ich so triumphierend bin. Der Gedanke ist deprimierend, auch wenn ich es schon vermutet habe.
„Sie findet es keine gute Idee, sich in jungen Jahren auf etwas Festes einzulassen. Das hat nichts mit dir zu tun. Ich habe ihr gesagt, dass es nicht heißt, dass es bei uns genauso laufen wird, nur weil es bei ihr und Dad nicht geklappt hat. Ich bin ganz und gar nicht wie mein Vater. Und du bist ganz und gar nicht wie meine Mutter.“
Peters Eltern haben sich geschieden, als er in der sechsten Klasse war. Sein Vater lebt etwa 30 Minuten entfernt mit seiner neuen Frau und zwei kleinen Söhnen. Über seinen Vater redet Peter nicht viel. Er erwähnt ihn sogar nur selten, aber dieses Jahr
hat sein Vater aus heiterem Himmel versucht, wieder Kontakt zu ihm aufzunehmen – er hat ihn zu einem Basketballspiel eingeladen und zum Abendessen zu sich nach Hause.
Bisher hat Peter sich total verschlossen gezeigt.
„Sieht dein Vater dir ähnlich?“, frage ich. „Ich meine, siehst du ihm ähnlich?“
Mürrisch antwortet er: „Ja. Das sagen alle.“
Ich lege meinen Kopf auf seine Schulter. „Dann muss er sehr gut aussehen.“
„Früher vielleicht“, gibt er zu. „Ich bin jetzt größer als er.“
Das ist etwas, das Peter und ich gemeinsam haben – er hat nur eine Mutter und ich habe nur einen Vater. Er findet, ich hätte das bessere Los gezogen, weil ich eine Mutter verloren habe, die mich geliebt hat, und einen Vater, der zwar noch lebt, aber ein Dreckskerl ist. Das sind seine Worte, nicht meine. Ein Teil von mir stimmt ihm zu, weil ich so viele schöne Erinnerungen an meine Mutter habe und er kaum welche an seinen Vater.
Ich fand es toll, wie ich nach dem Bad mit gekreuzten Beinen vor ihr saß und
fernsehen
schaute, während sie mir die Haare kämmte. Ich weiß noch, dass Margot es hasste, dabei still zu sitzen, aber mir machte das nichts aus. Das sind die Erinnerungen, die ich am liebsten mag – eher ein Gefühl als eine konkrete Erinnerung.
Das Summen einer Erinnerung, an den Rändern verschwommen, sanft und nichts Besonderes, alles verschmilzt zu einem einzigen Moment. Eine andere Erinnerung dieser Art ist, als wir Margot zum Klavierunterricht brachten und Mama und ich heimlich auf dem McDonald’s-Parkplatz Eisbecher aßen. Karamell und Erdbeersauce; sie gab mir ihre Erdnüsse, damit ich mehr hatte.
Einmal fragte ich sie, warum sie keine Nüsse auf ihrem Eis mochte,
und sie sagte, sie mochte sie schon, aber ich
liebte
sie. Und sie liebte mich.
Aber trotz all dieser schönen Erinnerungen, die ich für nichts in der Welt eintauschen würde, weiß ich, dass ich meine Mutter lieber hier bei mir hätte, selbst wenn sie ein mieser Mensch wäre. Ich hoffe, dass Peter eines Tages genauso über seinen Vater denken wird.
„Worüber denkst du gerade nach?“, fragt Peter mich.
„Über meine Mutter“, sage ich.
Peter stellt sein Glas ab, streckt sich aus und legt seinen Kopf in meinen Schoß. Er schaut zu mir hoch und sagt: „Ich wünschte, ich hätte sie kennenlernen können.“
„Sie hätte dich wirklich gemocht“, sage ich und streichle ihm über die Haare. Zögernd frage ich: „Glaubst du, ich werde deinen Vater vielleicht eines Tages kennenlernen?“
Eine Wolke zieht über sein Gesicht, und ich wünschte, ich hätte das Thema nicht angesprochen. „Du willst ihn nicht kennenlernen“, sagt er. „Er ist es nicht wert.“ Dann kuschelt er sich näher an mich. „Hey, vielleicht sollten wir dieses Jahr zu Halloween als Romeo und Julia gehen. Die Leute an der
UVA
geben sich zu Halloween richtig Mühe.“
Ich lehne mich gegen den Pfosten. Er wechselt das Thema, und ich weiß es, aber ich spiele mit. „Dann wären wir die Leo- und Claire-Version von Romeo und Julia.“
„Ja.“ Er zieht an meiner Zopfspitze. „Ich bin dein Ritter in glänzender Rüstung.“
Ich fasse sein Haar an. „Würdest du vielleicht in Betracht ziehen, dir die Haare ein bisschen wachsen zu lassen? Und sie vielleicht blond färben? Sonst denken die Leute noch, du bist nur ein Ritter.“
Peter lacht so laut, dass er den Rest meines Satzes wohl nicht hört.
„Oh mein Gott, Covey. Warum bist du so witzig?“
„Das war nur ein Scherz!“ Halb im Scherz. „Aber du weißt doch, dass ich Kostüme ernst nehme. Warum sollte man etwas machen, wenn man es nicht richtig macht?“
„Okay, ich würde vielleicht eine Perücke tragen, aber ich verspreche nichts. Es wird unser erstes
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Halloween sein.“
„Ich war schon einmal
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zu Halloween.“ Im ersten Herbst, als Margot ihren Führerschein gemacht hat, haben wir Kitty zum „Süßes oder Saures“ auf den Rasen mitgenommen. Sie war damals als Batman verkleidet. Ich frage mich, ob sie das vielleicht wieder machen möchte.
„Ich meine, wir können endlich zu den
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Halloween-Partys gehen. So richtig hingehen und uns nicht reinschleichen müssen. In meinem zweiten Jahr wurden Gabe und ich aus einer
SAE
Party rausgeschmissen und das war der peinlichste Moment meines Lebens.“
Ich schaue ihn überrascht an. „Du? Du bist doch nie peinlich.“
„Na ja, an diesem Tag schon. Ich habe versucht, mit diesem Mädchen zu reden, das als Cleopatra verkleidet war, und diese älteren Typen sagten: ‚Verpiss dich, du Loser‘, und sie und ihre Freundinnen haben gelacht. Idioten.“
Ich beuge mich zu ihm hinunter und küsse ihn auf beide Wangen. „Ich würde niemals lachen.“
„Du lachst doch ständig über mich“, sagt er. Er hebt den Kopf, zieht mein Gesicht näher zu sich heran und wir küssen uns wie Spider-Man, kopfüber.
„Du magst es, wenn ich über dich lache“, sage ich, und er zuckt lächelnd mit den Schultern.
